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| Los Milenios de mi Libro |
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| Mi viejo libro está dormido en mi regazo... |
LOS
MILENIOS DE MI LIBRO Ya se escucha el ominoso eco de un clic empantallado que marca en cuarzo seco el destino de un libro marginado. Amante soy, el último quizá del olvidado texto aquel que guardo entre viejos anaqueles empolvados. Allí reposa entre tantos desvaríos del tiempo que a su paso me dejó su corazón de letras. Fiel lector me lo llevé a mi lecho, lo envolví en mi sueño y me fui de viaje hacia lejanos fueros. Logo
gráfico de misteriosa hechura, silábico futuro, nido de alfabetos muchos, fue de seda y hueso, de arcilla y palma seca, de bronce y piedra, magnífica estructura, memorias quedas de olvidadas dinastías, oráculos sagrados, erásmicas semblanzas, manifiestos de ultratumba--¡Libro de los
muertos! ¡Oh! la madera de su alma, biblos, líber, fibra, árbol, bambú, Rongorongó de oriente, papiro de Mesopotamia, de Asiria, de Egipto y de Nínive, materia humedecida, presionada, secada, pegada, cortada-- ¡Suena a industria nueva! ¡Oh!
mi viejo libro amado, hermano
de pergaminos enrollados, de
cilindros grabados por místicos poetas... ¡0h! la era aquella de numéricas secuencias, de escribas comerciantes, de mecenas con su gloria y de poetas con la suya de miseria. Milenios ha de aquel
prodigio, incursión
homérica fue la suya por
el misterio de las letras... Milenios
ha de Mesoamérica, de
amplias concertinas en
amate de límpidas blancuras. ¡Oh! la furia de las llamas con los libros de Protagoras, ¡Oh! la guerra dioclesiana con lo cristiano de su era... ¡Oh! la Biblioteca
de Soter Demetrius Phalereus, la
de Pergamón, la de Attalus, la
de Marco Antonio y su Cleopatra. ¡Oh!
la de Atenas Ptolemaion, la
de Rodas rival de Alejandría. ¡Oh! la de Antioquía. ¡Oh! la precursora Grecia-- **** ¡Oh Aticus! editor de Cicerón... ¡YO TE SALUDO! ! Las primeras librerías de Lyon... ¡Oh! los Scriptoriums-- Allí grabaron letras puras con pinceles celestiales los monjes de la historia. ¡Oh! Los milenios de mi libro... cumple seis de Gutenberg, nació en blanco y negro, maleable cosa fue... tuvo formas muchas, caprichoso estilo... vanidosa piel de blanda hechura, entraña de fiera y de cordero, fue mar, y rio, cascada y torbellino, tejido impreso con tipos llenos de amor y poesía... el infinito de los genios muertos. ............. ¡Oh el paso de los siglos! El invisible genio de la red se lo devora. Viaja rumbos de años luz... Oh! la Red de lo virtual-- Encajonado habita bits y megahertz, ajeno es a mi querer... Mi viejo libro está dormido en mi regazo. Aún palpita su corazón de niño, Así lo quiero para poder amarlo, acariciar su piel añosa, amar su desteñido tinte y ser quien muera en el lecho de sus hojas. Joseph Berolo Derechos Registrados. Copyrigth
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