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QUIEN  ESCRIBE  POESIA
 
La poesía es un cofre 
armonioso de vida y 
amor en su envoltura.
 
La escribe:
 
El mar con su joroba azul
y su perfume de alcatraces,
garzas y gaviotas,
esparcidas entre las olas
y el viento transeúnte.
 
El surco que brota de su vientre
en amasijos de vendimias, maíces,
hierba buena y toronjiles.
 
Los árboles con su melena
verde oliva,
cobijando el secreto de los pájaros
que silban historias que otros
callan.
 
La lluvia con sus gotas cristalinas
desdoblándose en una nube de gaviotas
que apagan la sed del viento, del hombre
y de la tierra.
 
La escribe:
 
El corazón ardiendo en tempestades
y clausurado al filo de los sueños.
 
Los recuerdos fríos, lacerantes
arrumados en sótanos, alcobas
y calendarios amarillos,
donde la luz orquestó  sombras y
silencios.
 
El amor dibujado en cada esquina
desperezándose en el maquillaje
de los sueños y
cancelando la magia seductora
en el olvido.
El insomnio del hombre,
con sus fracasos, dolores
y delirios,
cicatrices que le dejaron
viejos sueños.
 
Las promesas enredadas
en besos clandestinos,
deseos insatisfechos
y en fugaces minutos de la vida
cotidiana.
 
Las angustias erizadas
en tempestades íntimas
que revolotean en filigranas
de lágrimas con huellas
imborrables.
 
Las penas que se acodaron
como aguijones, doliendo
en las arterias, en la piel y
el  sentimiento.
 
El silencio que enmudece
como sarcófago de hielo
y arruga el corazón adentro.
 
La escribe:
 
La noche que teje sus secretos
en   el hilván de los fantasmas,
la brisa y los luceros.
 
La frazada roída, pigmentada
en barro y mugre
que cubre los huesos del
mendigo.
 
El hambre que en ebria carcajada
reduce los estómagos y
pone a caminar los esqueletos.
 
La injusticia  que deshilvanando
los valores,
abre heridas en el alma.
 
El grito que está de pié en el
Planeta y rompe murallas
de impotencia.
 
LA ESCRIBE:
 
Las guerras infames,  genocidas
que desatan huracanes de
sangre, muerte y llanto.
 
La muerte con envestidura
imperceptible,
nos deja dolor para una vida
entera.
 
Ellos los eternos mandamás
que saborean el néctar del
poder y las orgías.
 
Ellas  las amantes de las
veleidades,
que juegan con su vida y con
su cuerpo.
 
Y yo
Escribo lo que siento,
lo que pienso, lo que amo.
Y lo que me grita el mundo
en hilachas de sangre desangrada.
 
 Yolanda Añazco H. -Ecuador.
 

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Mi señor Don Quijote

 

Mi señor, Don Quijote

sobrevive en el tiempo,

pletórico, rebelde, alborotado,

va arrollando a su paso

mil  entuertos.

cometiendo locuras,

fabula, sueña, vive,

símbolo de ilusión

y de fracasos,

camino de esperanza

para el hombre.

trajinares, tristezas,

torpezas, fantasías, desazones,

en actitud de vida

y desafío.

no ha muerto, usted señor,

noble manchego,

no ha muerto, usted

en el tiempo,

avanza sin reposo

entre las dunas,

los prados, las llanuras

y arenales.

señor de los caminos,

resuena la osamenta

de su rucio rocín,

viejo y enjuto,

y han venido los soles

y han corrido los días

y entre tanto,

usted señor hidalgo,

se mantuvo en el tiempo

con su hechizo,

ocupa un lugar real,

soñando a ojos cerrados,

soñando a ojos abiertos,

el largo Don Quijote,

de brazos y estaturas,

vocifera a su gusto,

terco, insensato, dueño

de mil enredos,

frugal y bueno.

y junto a usted camina,

Sancho incondicional,

diáfano, puro,

ejemplo de amistad

 y de cordura.

ah caballero andante,

perdido enamorado

de su Aldonza Lorenzo,

Dulcinea del Toboso,

señora de La Mancha

y de sus lides.

maltrecho, magullado,

en desventuras miles

 no se arredra.

valeroso manchego,

su honda filosofía,

de vicios y virtudes,

su insano juicio,

se impuso desafiante

ante los siglos.

 

Piedad Romo Leroux Ecuador 

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Esencia de la Poesía
Las iluminaciones externas-el crepúsculo, la luna, el paisaje-las palpitaciones, espasmos, latidos y pulsaciones-el amor, la noche, las metamorfosis estacionales, la sangre mar-las manifestaciones vivaces-un pájaro, el ánima, la muerte, una flor-se revelan con tan fervorosa intensidad que excitan el deslumbramiento de nuestros sentidos. Pero siendo estos tan solamente cinco, no son suficientes para desentrañar en aquellos fenómenos sus recónditos misterios y así poderlos aprehender, interpretar y expresar a través de las palabras. Para lograrlo, es imprescindible un vínculo de energía más sensible, más profunda, más sublime, que conecte el cordón umbilical del alma individual del poeta con el espíritu vital que anima el todo universal; realizando la simbiosis, a través de la conciencia, entre el mundo natural, el humano y el espiritual. Esencia de la poesía.Rafael Negret*


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Memorias 2010-2013

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"Soy María y amo a Efraín"
En mi memoria a Jorge Isaacs

 

Cómo decirte en la tarde donde acaricié tu nombre,
donde las garzas al pasar por tu ventana
dejaron suspiros en el viento.
Yo, con mi delantal de seda, con la ironía
de la ausencia, te amé en silencio y sollocé
en tu almohada.
Allá en la sierra, allá donde dejaste el
amor que te esperaba, quedó la nostalgia
haciendo guiños de luz y de esperanza.
Otra María ocupa con amor la estancia
donde Tú y yo soñamos amarnos
para no morir nunca.

 

Ma. Adiela Londoño de Copete

 

"La poesía viaja, por la senda de bellos manzanares, más esconde la voz de aquel ingrato que olvida el paso de su beso"Ma. Adiela Londoño de Copete

Gaviota Enamorada (Mi poesía)
He viajado en altamar para robarle al sol
los rayos de su encanto, escribir con mi pluma
ese quebranto que arranca al mundo su anhelada paz,
Tú y yo muy bien sabemos de mi verso, forjando un girasol
de mi alma, donde el abrazo es calma
y la pluma una fiel inspiración,
que al contemplar dichosa este corazón
que escribe, os espera iluminada con mi beso.
FELIZ DÍA INTERNACIONAL DE NUESTRA POESÍA.

 

Aquí os espero amigos míos, aquí parada en la roca

 

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Poesía doméstica

Creyérase que antaño naciera la poesía,
a la luz de unas velas que muy poco iluminan.
Que ha requerido siempre para elevarse altiva
de nostalgia una dosis, y otra de rebeldía.
 
Que es necesario incluso de pieles cristalinas
de niñas que abandonan en el albor, la vida.
              De amor incomprendido, pesares que lastiman;
almas que se alimentan de grises despedidas.
 
Más yo juro y declaro que es pura fantasía.
La poesía es el aire que silba, las neblinas.
             Preparar milanesas, pensar con alegría
el mordiscón urgente llegado el mediodía.
 
Andar por el mercado, descolgar las cortinas.
Detenerse en los perros, esos, los callejeros
que juegan en la esquina. Dar vuelta el almanaque
descontando los días.Vivir en el adviento con el alma sencilla.
 
Hoy me inscribo poeta mientras en la cocina,
se confunden aromas de pan y manzanilla.
             Mis manos son palomas, blancas, desaprensivas.
Y me brotan los versos. Y las musas respiran.

                                         María Rosa Rzepka.

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A LA PALABRA
 
 
Trapecista mañanera
que cruzas por las aldeas,
vas pregonando discursos
vestida como una reina.

 

Elevada hasta el cielo
aprisionas las estrellas,
tras las cascadas del alba
ya se baña tu silueta.

 

Eres como el arco iris,
a los colores apuestas,
danzarina de los mares,
y de los puertos risueña.

 

Como dócil enredadera
vas asida a las trompetas,
y en jardines encantados
apuestas a la ruleta,

 

Subes a las nubes
a divisar el planeta,
en un ondear de astros
ya columpias tu silueta.
 
Georgina Cuartas
Colombia