89 años deshojando Calendarios Copy
!Como llueve Amor ¡Como llueve!
|
copyright,isbn 1988 Colombia
Amantes de la Lluvia. . . Es la lluvia... Solamente la lluvia- está lloviendo, llueve... sigue lloviendo... mi vida... tu vida es otra con la lluvia... nos apretujamos aún más en las mañanas... entre luna y sol la tentadora piel se estira y gime, no queremos saber de la calle ni del tráfico, ni de la congestión de las gentes esclavas y apuradas. Tintinean levemente las gotas de la lluvia acariciando los cristales fríos- como un niño, yo me acuno entre tu sueño y mi deseo. ¡Nada como dormir despiertos, burlar el tedio de amanecer al vulgar trabajo diario gravitando somnolientos entre el sexo alborotado y el deber! ...mientras afuera llueve, aprieto mi cuerpo a tu hermosura, derrochando alboradas de ternura. Finges dormitar en quieta espera, presientes mi caudal de besos, te deslizas, puro instinto, a la llama de mi regio despertar... tus muslos relajados, abierta a mi esperanza, audaz, felina en tu selva de sábanas sedosas... ¡corre el néctar de los dioses sobre la tibia camada de tu piel!  Cómo es de hermoso ver caer
la lluvia mientras resbalan las sedas de la entrega- llenos de espasmos infinitos... asediados por el profundo deseo de querer, se abren las ventanas de todas nuestras venas para ver llover desde nuestra única e íntima confianza. Así quiero la lluvia, cuando pueda beberla de tu piel. Así quiero la lluvia... cuando amanezca y llenos de retozos dormidos, apretemos el cerco del deseo.. y...mientras llueve- ¡Que llueva siempre! -cerrados los balcones de tus ojos, te dobles de ternura y te me entregues, mientras llueve, mientras llueve.  Nuestro ayer de lluvia La lluvia... Mientras cae, pienso en cabelleras mojadas, en ayeres contra el viento, en ti esperando mi llegada furtiva cuando éramos esquinas y rincones- te recuerdo poblada de frío, flotabas al viento, eras el viento... te llamaba la lluvia su novia. Llorabas en aquellos días y llovía y tenías las largas pestañas dormidas... me amabas y te desleías en el ensueño gris de la llovizna. ¿Qué será de nosotros? ¿A dónde iremos? Una cierta pena te agotaba... Te cubría bajo la lluvia con mis brazos mojados y caminabamos enamorados bajo la lluvia bajo la lluvia bajo la lluvia ¡Nosotros siempre caminamos bajo la lluvia!
¿Recuerdas la lluvia
en Santafé de Bogotá?
Allí llueve por llover, es parte de ser- llovía más cuando era niño, cuando aún no habías nacido... contigo llegó algo de sol, me lo contaron... fue más tibia la aurora desde el día en que naciste. Allí sigue lloviendo, y aquí, y en todas partes nunca deja de llover. Por ello no recuerdo sino adioses y ventanas con marco de neblinas y un aletear de despedidas sobre panoramas de pañuelos y de chalinas negras y paraguas como cuervos, ¡grandes cuervos siniestros poenianos!
Allí llueve aún...¡cómo llueve allí!
talvez llueve como acá, pero es diferente- allí llueve con amor, llueve con un calor sensual de ruana y pañolón... es la lluvia tibia y sola de nuestra tierra buena. Ver llover allí es querer copular al ritmo del viento y de la lluvia, es querer escapar tras las cortinas bajo una suerte de tibiezas y de almohadas mirando las cimas encrespadas de neblina dibujadas sobre el cielo gris de la sabana. Cuando regreso de mi viajero mundo llevo el sol para el instante del encuentro... ¡pero siempre llueve cuando me voy...! ¡Cómo es de triste la lluvia en tierra ajena...! Algún día veré llover de nuevo el cielo de mi tierra adormecida escampando bajo un alero en alguna esquina antigua de alguna calle señorial de nuestro viejo Santafé de Bogotá.
IX
EL HURACÁN Andrew, 8/25/1992 ***** Amor... Llueve en Miami. Tú sabes cómo llueve aquí, cómo nos llena de terror la noche, de un sentirse lejos, demasiado lejos de todo lo querido... ¿Recuerdas, amor? Fue hace tiempo, pero fue ayer... y es hoy y lo será mañana- la tromba aquella, la noche larga, la tempestuosa noche larga. ¡Oh!, la huella amarga de los míseros contornos andreanos. Bajo la noche rueda la triste humanidad hacia el turbio azul del golfo marinero.
LLOVÍA
EN AQUEL ADIÓS
La lluvia. Es la misma en toda latitud del alma. Siempre la misma que vuelve para otro olvido en otro tiempo de cadencia nueva, turbia y sola. La lluvia... Pero si cabe toda en la palma de la mano- toda la lluvia del mundo es una sola gota que corre y se pierde en la mar... ¡Oh! la lluvia de mi huída, la de aquel camino de viajes extranjero, el apurar de la sangre, el peso de las horas, el llanto aquel de fugitivo, el último viento sabanero, la fiebre del viaje peregrino... ¡Oh! la lluvia pertinaz de aquel ocaso ... caminando, volando, soñando por la orilla de un río de encuentros con el ancho arcano.... mientras llovía y llovía, y llovía... Talvez quiera ver llover de nuevo sentado a sus orillas, sin recuerdos de exilio, sin ausencias... tal vez quiera escuchar la campanada desa hora caminante que me llevó tan lejos ¡tan lejos! de mi patria colombiana. 
ESCRIBIENDO LA LLUVIA Carlos Garrido Chalén Tumbes. Perú Agosto 8, 2008 Hace algún tiempo se publicó en Chile una Antología con 90 poetas que escribían sobre la lluvia. Unas adjudicándoles la ensoñación de la muerte, la lluvia que escurre y socava la tierra, que oculta la luz, y horada la piedra; otras la maternidad de la lluvia, el agua que da de beber a la tierra y limpia el aire, hace crecer las plantas, y acuna, como una madre la leche dadora de los ríos y lagos del planeta; y entonces, es mujer, dando belleza a las sombras y haciendo renacer todos los recuerdos. Y para otras, la lluvia fue un pretexto para evocar pueblos y lugares, sucesos significativos, plasmándolos en estampas poéticas, que hasta ahora se recuerdan: Yolanda Lagos, nos habló de Quemchi bajo la lluvia afanosa. María León de El Ingenio con su lluvia matapajaritos. Melania Tello nos llevó a Londres en un estremecedor poema mojado por el agua del invierno. ElsieWood evocó los cielos de Ancud. María Inés Fernández nos llevó sin pasaje a París bajo un paraguas rojo. Mery Coloane viajó a su ciudad natal en plena lluvia vestida de cometa. Nelly Cid nos mostró sus tierras del sur y Teresa Calderón le cantó con dolor a la lluvia y a los muertos de Piragua. Y así como ellas, muchos poetas le han escrito a esa agua viva que monda los trigales. Como ahora lo hace ese gigante de la poesía continental que es el colombiano Joseph Berolo en su "Cómo llueve amor... como llueve", con el que nos propone, desde la equidistancia luminosa de su poesía magistral, una manera distinta de ver la lluvia que tintinea los cristales fríos, en circunstancias que él, como un niño se acuna entre el sueño y el deseo (Amantes de la lluvia) mientras afuera llueve y su amada finge dormitar en quieta espera, presiente su caudal de besos y se desliza, puro instinto, a la llama de su regio despertar y en su selva de sábanas sedosas vibra la vida. Joseph puede decirse entonces, que nos propone una manera distinta de concebir la lluvia, cuando cae y piensa en cabelleras mojadas, en ayeres contra el viento, "en ti esperando mi llegada furtiva/cuando éramos esquinas y rincones"; en la lluvia de Santa Fe de Bogotá en donde "llueve por llover". "Allí llueve aún...¡cómo llueve allí!/talvez llueve como acá, pero es diferente-/allí llueve con amor,/llueve con un calor sensual/ de ruana y pañolón.../es la lluvia tibia y sola/de nuestra tierra buena./- Ver llover allí es querer copular/al ritmo del viento y de la lluvia,/es querer escapar tras las cortinas/bajo una suerte de tibiezas/ y de almohadas mirando/las cimas encrespadas de neblina/dibujadas sobre el cielo gris de la sabana/". Por eso será que cuando regresa de su viajero mundo lleva consigo el sol para el instante del encuentro y siempre llueve cuando se va. Y ha visto tantas lluvias, los cuchillos de lluvia de la mar, hojas afiladas de ventisca trasladando las sombras al tenebroso ulular de las mareas ("alli las rocas se aman con la lluvia/dibujando besos de algarena/con los altos pinceles/ de las nobles palmeras caribeñas. Y también he visto llorar, si,/llorar la lluvia sobre las fosas. No.Tú no lo sabes/ No has visto llorar la lluvia en los cementerios... ¿Cómo lloraba la lluvia aquella funeral/en los esteros de los resecos llanos/ cavando la fosa de la abuela!"). Genial es por eso su mirada en otros cielos: "Tú y yo... hemos visto llover en Manhattan.../esa lluvia ácida que cruje en los elevados,/ que se aplasta en las aceras,/ contra el rostro helado,/que corroe,/que calcina,/se pierde bajo las alcantarillas,/turbia,/melaza de letrina/hacia los negros socavones/ de la ciudad de piedra.../y nosotros queriendo huir/buscando nuestra propia estancia,/la del sur andina amarilla, azul y roja,/ la de rústicas aldeas campesinas./ ¡Cómo es de triste ver llover en New York!/Huíamos... hacia Queens, hacia Flushing,/hacia nuestra madre buena cuidadora de sueños/esperando aferrada a los criastales/huíamos por entre los tristes elevados, hacia otras sendas, hacia otras lluvias,/hacia otras lluvias,/hacia otras lluvias./¡Oh la bestia enorme,/el acero, las cavernas,/ la soledad de la manada!".
 |
|
 TE AMARÉ MIENTRAS LLUEVA Que no deje de llover...  
¡Cómo es de triste ver llover en New York! DE
ISLAS Y ORILLAS DE LLUVIA*****
He visto llover sobre las islas, Islas verdes, Islas rojas, Islas cárcelIslas roca, solo viento, solo espacio... (pero si la tierra toda es Isla) Llueve igual en todas las islas, llueve con ritmo de tamboras, quejidos de palmeras vencidas y un apurarse alborotado de húmedas isleñas cimbreantes. Ellas van de lluvia y ansias llenas meneando sus glorias tropicales panal de prodigiosas mieles, retozan gravitantes a la sombra verde y rosa de los grandes flamboyanes. Bajo la seca palmacaña de los tristes rancheríos abanican las dulces isleñas su sexo de mar y de oleaje. Islas, lluvia y viento, olor salino de buganvilla, danzón de peces azorados, vibración de playas, retozar aletargado, vaivén de cumbias, rasgar doliente de viejas tonadas sanjuaneras.  Allí la
lluvia viaja en marejadas blancas
besando con lujuria la silueta temblorosa de pálidos amantes abrazados en la arena bajo la frondosa mata de sus negras cabelleras despeinadas. ¡Oh las Islas! balcones verdes al silencio nocturnal de las marinas, sensuales, misteriosas, vudú, santería, talladas van por el ósculo lunar de las mareas. *******
LLOVÍA BAJO OTROS CIELOS
 Huíamos... hacia Queens, hacia Flushing, hacia nuestra madre buena cuidadora de sueños esperando aferrada a los cristales... huíamos por entre los tristes elevados, hacia otras sendas, hacia otras lluvias, hacia otras lluvias, hacia otras lluvias. ¡Oh! la bestia enorme, el acero, las cavernas, la soledad de la manada.
  LLUVIA EN CAMPO SANTO He visto tantas lluvias; los cuchillos de lluvia de la mar, hojas afiladas de ventisca taladrando las sombras al tenebroso ulular de las mareas... allí las rocas se aman con la lluvia dibujando besos de algarena con los altos pinceles de las nobles palmeras caribeñas. También
he visto llorar, sí,
llorar la lluvia sobre las fosas... No. Tú no lo sabes. No has visto llorar la lluvia en los cementerios... ¡Cómo lloraba la lluvia aquella funeral en los esteros de los resecos llanos cavando la fosa de la abuela! ¡Como llueve Amor ¡Como llueve!  CUANDO ME VAYA, LA LLUVIA... Un día cualquiera moriré, talvez en tierra ajena ... y estará lloviendo, estoy seguro, porque no me iré mientras no esté lloviendo... moriré cuando revienten truenos y estallen rayos, y llueva como llueve ahora... será de repente, talvez esté profundamente triste, talvez me hayas dejado de querer... y lloverá terriblemente, con un caudal enorme haciendo hueco y río y catarata en mis ojeras- ¡Será un profundo abismo el día en que me muera! Quizá no te hayas ido y podamos amarnos una vez más, una vez más bajo la lluvia...
Y NO DEJARÁ DE LLOVER Será nuestra heredad la lluvia, la semblanza de auroras migrantes, el recuerdo de este viaje largo por las rutas del sueño caminante, el rictus del éxtasis de todas las entregas... ...y será siempre la lluvia, la húmeda huella, lluvia ajena, lluvia del destierro- será la tempestad, el viento hostil, la lengua extraña, mis hermanos de todos los exilios... y Tú, y Yo, los que añorando patria surquemos de regreso este largo trecho amargo de playas casquivanas. Un día lloverá de nuevo y estaremos bajo nuestro propio cielo, (Dios lo quiera)- escampando bajo un alero noble en alguna esquina antigua de alguna calle señorial de nuestro viejo Santafé de Bogotá. Y será por fin nuestra lluvia, nuestra propia lluvia. ¡Algún día lloverá en mi última mañana... ¿O, será en un atardecer?  Querido Joseph cuanta pasión en tiempos de lluvia cuando el amor se hace mas intimo entre dos amantes cuando el frio arrecia y nos acercamos y nos sentimos mas juntos... Me quedo fascinada con la lectura gracias por compartir poeta. Lilian Viacava Embajadora de Paz - UruguayCercle Universel des Ambassaduers de la Paix France
& Suisse * Embajadora Naciones Unidas de las Letras Gestora Cultural nSemillas de Juventud Siglo XXI
|
