83 Años deshojando Calendarios

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C0NV0CATORIA POETICA "DIA DE SAN VALENTIN 2021 ARGENTINA       Adela Guerrero Collazos. Fuego de Agua" Colombiana. aldea2040@hotmail.com    COMO FUEGO DE AGUA Contigo al alba, en mis ensoñaciones, donde, tú, luz, entre los cánticos de los pájaros te encuentras a la espera. No hallo las palabras para decirte que te amo por encima de los aconteceres que a diario nos distancian. Me pregunto: ¿Cómo llegar a ti? para decirte, en susurros: por más puentes que crucen nuestras horas te soy fiel, amor como la playa es al mar como la alondra a su vuelo. ¿Como llegar a ti? si en el eco del verano, al resplandor de las alas del tamarindo, te busco. Si desde la ventana de cada solsticio, mientras renace el cóndor en la lejanía de los riscos mi amor por ti, me unge de todos los asombros. Si ahora, cuando te canto, amor me abrigas en tu hálito de ternura y pronuncias mi nombre muy quedo, desde la memoria de tus células, como si fueras presente.

ARS AMATORIA (La pluma es la lengua del alma) Sensaciones verdaderas de nuestro libre andar ¡Que cosas suceden! ...Esto de haber venido a separarnos cuando menos debíamos hacerlo. Después de tantos años de vivir unidos, el andar cada uno por su lado. ¡Eso hay que verlo! Mas no lo crea nadie que es por no querernos. Que tú la pasas donde tú la pasas divertida, y yo donde la paso yo, que casi no nos vemos, que casi es como si tú y yo, tuviésemos otra vida.   Sucede que de tanto haber vivido siempre atados, nunca fuimos a ninguna parte ni cosa alguna vimos  con otros ojos que no fuesen los propios asombrados-   amando delirantes, yo lo tuyo y tú lo mío, fuimos, que ahora cuando ya los dos un racimo somos, donde vayas tú y donde vaya yo, los dos estamos.   Joseph Berolo 2003

JOSEPH BEROLO AVE VIAJERA DE LAS LETRAS ¡Oh! , amor, permítenos ser sincero  el uno con el otro! por que el mundo que parece yacer a nuestros pies como la tierra de los sueños, tan variado, tan bello, tan nuevo, en verdad no ofrece placer, no amor, no luz, no certidumbre, no paz ni ayuda alguna para el dolor... Matthew Arnolds 1867 Postrimerías del siglo diecinueve cuando las inciertas realidades Victorianas se desintegraban, parecía que solo quedaba el amor para aferrarse. (Historia Natural del Amor. Norton Hunt)   Pretensión de vida más allá de un jardín   Conserva este libro de ternuras engarzadas con el hilo de fantasía de mis viajes secretos a la luna, travesuras todas para ti forjadas, andanza hidalga por el mar de tus encantos.   Sola tú por estas líneas viajarás cuando vayas con la llama de tu faro prendida en luna llena, ya sin más, y yo te llame a mi rincón de plata a comulgar conmigo en nuestra propia estrella.   Nadie nunca en duelo su mirada en estas líneas que traza mi demencia posará, que sola tú de amar ganado tienes el derecho a derrochar mi herencia en el cálido templo donde bien supimos consagrar.   Tuya la verdad de todas mis andanzas, el viento de todas mis tormentas, tú la más constante Musa, el estruendo de todos los volcanes de mi aliento y la razón aquella buena de todas mis astucias.   Tú serás la espuma del abierto mar calmado de mi viaje ya trazado, blanca correrás tu sino de vivir sin llanto rumbo a donde viajo alado, para vivir de nuevo y sin final todo lo vivido.

Bosque donde aún se tala  y la sombra de la verde comba cubre aún la retirada Daughter of the sea  In the breeze, a gentle sound. In the sound, a name of love. In the name, some profound, pure and sweet gift of grace, for all times remembered well. In such a gift, an island sea of gracious hills and tropic dreams. A place to turn to, when far away, to ignore all pain in limpid streams, its golden shores and sandy ways of luscious forest and palms of faith. Such the young tenacious girl born upon a time of tenderness. The brightest sun, the mountains touched that day in endless song of light, and there were fountains of joy spilling life for long.   My heart wonders in quest of missing joy somewhere in the deep of thoughs and minds once closer and akin.    It is not for me to say or think of if s and why  or when, or how of ways of being. I can only pray  for peace and well to those whose fate it is perhaps to ignore the time when  a lost love and life itself was the heavy prize we paid for the anguish of being the way we were one day.       A little time of wait in awe and hope, for the day has come when nothing matters but the angel growing in a bed of roses within your world today. Only you with faith to ignore a swollen limb, an exploding brain, those awful morning sweats and days of heavy steps, can become the light you feed with joy so it can become the brightest star to shine upon the throne of feathers of your bosom and the endurance of your heart.      Somewhere lost in time, lies the somber face of life once lived in furious pace to have it all and yet to leave so much undone. Days of youth gone under as if fate were so, all its candor, its resolve converted in bygone illusion of having done it all and yet, not much. For passion was the trend of youth, defiant pride and seedless deeds. A time it was to live from day to day, to tread along, unknown the path, quick the flesh to run its gigs, love we called the fever of an instant. On wasted paths of yesterday I walk again, perhaps too late, but yet, in hope of rescuing fate from dying nameless death again.    Exile    Oh, my distant island, the swelling sea, the grave of dreams, the path of no return! Gone the days of feast at home before the war; a boat at dawn departed, unknown the shore beyond. So many of us on board exiled from peace and love, in tortuous valleys cried; Along The Keys, the waves in naked dance the shore explore, a child above the crest, a man of age, a tortured soul, a welcome hug of law, it all converges to rest the strenuous passage upon the blessed land of Hope.    Mother´s Jouney    Her journey across the sea, through misty eyes she saw its fierce winds subside upon the Promised Land, beckoning her with dreams she could only dream in arms of nature's candor and country of new designs. Her bosom filled with pure strength of migrant's Mom alone, my lady settled in nameless road of city strange,and all in all, her needs to be the root abroad of us, her fruits of labor, blossomed in her tree, robust still. A hundred years today, Mom remains on deck, for she defied New York one day, so brave, so much herself.

Maternales en un regreso de viejo a la cuna    Tú, universo de bondad infinita, de Dios enviada para ser el todo, Tú, entre todas, la más bendita, vives en la gloria de tus logros.    Recorriendo vamos los senderos, Tú, presente siempre en cada cima; Tú, apoyo en cada abismo, herederos de tu amor, tu bondad y tu carisma.    Qué del mundo, sin ti, ¡Oh Madre!, que de la risa al llanto, poco espacio tu existencia tuvo. Tú, que de pesares    tantos, los años fueron sin descanso alguno. Tú, refugio de tantos avatares, Tú, la cura de amor a tantos males. Temor....   !Que Ironía! la de ser feliz, superar la gran angustia de vivir al borde de un dulce devenir, a la espera de un fugaz ardid, el dolor de un amor perdido y la pena de saberse herido.    Miedo de abrir los ojos al alba cuando llega de un trasnocho largo, de andar los caminos del mañana, los quehaceres repetidos y amargos.   Miedo del temblor del mundo abrumado de tantas cosas viejas, del lento gotear de los segundos en un tiempo de mundanas quejas.    Miedo de sentir el rayo de la aurora, nueva llama que prenda la espesura, un sueño que por fin se cumpla, saber del bien donde poco bien se augura, ¡Qué Ironía! la de ser feliz cuando la vida de tanto padecer se vaya cargada de amargura.   Angustia de una deuda imposible de pagar Definición de un asunto indefinido... Esa fiebre yugular del alma en busca de asuntos infinitos, ese abrir el todo de los mitos, y navegar vigía de mañanas. Poesía, jornada a los desiertos acechando rimas, creando de un latido mil sonetos, de un beso metáforas haciendo. Poesía, un viaje a todo arcano, opresión del pecho en su gestar de amores, largo viaje casi vano hacia un olvido donde poder llorar. Decir lo que se siente y sentir lo que otros sin decir lo sienten, que solo los poetas van sin ir, llorando por todos los demás. A cada cosa aún la más pueril, ponerle nota, un verso a toda hora, a todo amor el soneto más febril y toda pena tratar de moderarla. Poesía, un viaje a todo arcano, opresión del pecho en su gestar de amores, largo viaje casi vano hacia un olvido donde poder llorar.  What of years...    Sad do not feel when facing wrinkles, fallen leaves and petals strewn upon the garden of our autumn days. For if all that surfaces, changed and pale and aged, is the burned skin of long ago departed summer days, but still the soul survives in blessed state of mind, by love surrounded and much peace and joy for deeds well done, íWhat of Age, but brightness, and a sweet recline upon a peaceful dawn!    Defeat under a drop of water.. New York 1981    It happened early on a fateful day under the absent sun of winter, when nothing was the king of reign, and the walk was on paths of err.    A constant drip of watery ice fell on tepid path from above my head, and all that may have been well, came on instant fate, like hit by death.    Torn apart at once, body and soul, in torment laid atop the frigid ground. A sudden wish to die, a bloody mound  of veins and bone and pain afoul, the end of an unhappy end of past, life and mourn and earned rest at last. Tanto por hacer en tan poco tiempo    Just an hour   to last a thousand years, for it is my fear to pass my time on earth avoiding death and yet to meet my fate, to do so much almost in a breath, to build a world to last beyond the grave, to love, to plant, to grow my seed, to be so brave, to save the land, to be a man of age, to leave a decent name engraved on a soul, it all in just an hour to last a thousand years.

II Poems of Remembrance ******     A Most Delightful Journey       A song to You, my nest to roost in ways I cannot reckon. A song to let the pen dispense sweet strokes and lines and rhythms for you to feel like incense caressing the corners of your land. To let it be a journey of life through the fertile valley of your skin divine. To let it devour the geography of your thoughts of mine akin. A poem to be for all a sacred temple, an angel painted on its dome, a place to call the world to sermon, and yet, for me, alone to read. For in verse, I would become, by a muse so gently tamed, my most glorious tale, for all who love, to hear and say.   Daughter of the Sea     In the air, a soft, warm breeze. In the breeze, a gentle sound. In the sound, a name of love. In the name, some profound, pure and sweet gift of grace, for all times remembered well.       In such a gift, an island sea of gracious hills and tropic dreams. A place to turn to, when far away, to ignore all pain in limpid streams, its golden shores and sandy ways of luscious forest and palms of faith.       Such the young tenacious girl born upon a time of tenderness. The brightest sun, the mountains touched that day in endless song of light, and there were fountains of joy spilling life for long.       I Can Only Pray       My heart wonders in quest of missing joy somewhere in the deep of thoughs and minds once closer and akin.       It is not for me to say or think of if s and why  or when, or how of ways of being. I can only pray       for peace and well to those whose fate it is perhaps to ignore the time when  a lost love and life itself was the heavy prize we paid for the anguish of being the way we were one day. III      Poemas nacidos la noche que llegó el fantasma de la desilusión   Blanco soy del dardo del Amor, si, del Amor que busca hacer de mí una llama de pasión más allá de toda otra- solo otra llama me puede liberar... (Horacio, Epode xi)       Cavilaciones a la hora del frío       Ha llegado la hora del frío cargada de la melancolía de la nieve. Es el frío de la soledad de los años que ya no tienen el calor de aquel verano de playas de canción desnuda, de piel canicular bajo la luna, sudorosa entre los avatares de la espuma.       Es el frío de la ausencia de aquellos que llegaban a la puerta en son de amigos y al partir dejaban el recuerdo de su entrega colgado en un perchero, un adiós suspendido de un geranio en la terraza y en una esquela breve sellada con besos la promesa .       Ya su eco no resuena en la posada, nada en ella existe que los traiga de regreso, la causa está olvidada y solo habita el frío de su ausencia. en la hacienda vacía de mi alma.       Esa rara percepción de no haber logrado nada...       A dónde ir de viaje si a todo viaje fuimos, a dónde ir de fiesta si a toda fiesta fuimos, a dónde ir a ver qué hacer si toda cosa hicimos?       Es el regreso obligante del humano viaje; (apenas a lo lejos se divisa la promesa de una puerta que parece conocida.)       Los que ayer partirnos, hoy volvemos, otros van de largo ... No decirles del mundo que vivimos, en su mundo a refugiarnos vamos, descubrir su propio mundo su destino.       Unos regresamos en pos de lo perdido, otros van dejando lo perdido, como ayer nosotros, por lograrlo todo, todo y nada hicimos y a todo regresamos.       Sensaciones de calma en un foro de gentes apuradas...       La Soledad llora su silencio de pampa en los confines de mi morada desierta; Preñada está la estancia de morbosa calma, en sus rincones vibra el eco de lejana risa, aún se escucha el jolgorio de un encuentro, el suspiro de adiós de los viajeros vuela.       Ya muy poco queda del bullicio inquieto de aquellas horas buenas. Solo la cama vacía y el tendido fresco y nuevo envuelto espera, y el sofá por si alguien queda fuera, y la mesa puesta para más de dos y la sillas esparcidas por doquiera; los lienzos esperan nuevo halago y tanto adorno está guardado, hay regalos y hay cojines sobre alfombras tibias, y poemas nuevos que decirle a los hermanos,       Todo en silencio yace en esta casa donde ahora van en su morir los pasos de un ayer apurado por querer sin tasa, del recuerdo solo el viento del ocaso;       Hoy se escucha de aquel afán el eco, el corazón en su dolor rebusca encuentros, que solo su latido causa sordo ruido en el triste escenario de todo lo pasado.       Eso que tenemos de jugar y perder y volver a jugar...       Vuelve y juega el juego de la vida, la razón aquella de forjar el cobre para la voluntad del oro en despedida de inmaduras perspectivas pobres.       Ya se fueron las horas del desorden de la fiesta y el tumulto de la gente.; El andar trasegando todo el orbe rebuscando no perdido lo decente.       De cristales fueron las bacantes en la orgía cismática de un levante y la barata de la música atronante.       Ya no se llega al fuero con talante. Maduro marcha el paso aquel enano, al quehacer de ser grande y llano.

Cuando en tus septiembres once te ataquen los talibanes.       Cuando cierres agotado los ojos al llegar la noche. Cuando te falte la ternura de un feliz encuentro. Cuando se acabe el breve instante de un derroche. Cuando al paso surja la maldad de los violentos.       Cuando sientas lo necio de todas las contiendas. Cuando el horror persista de tanta cruenta guerra. Cuando ya nada quede bajo el techo de tu hacienda. Cuando la fiera brame en los abismos de la tierra.       Cuando la muerte ronde la frontera de tus eras. Cuando en llamas ardan las torres de tus sueños. Cuando tu garganta sufra la sed de tanta pena. Cuando enfermo y desvalido el cuerpo busque dueño.       Cuando se pierda toda causa entre la copa llena. Cuando ya sin otro rumbo te acobarde la existencia, ¡Camina hacia el recinto del templo de tu vena y en silencio a Dios delega tus otras exigencias!       II       Cuando abras los ojos a un nuevo día. Cuando sientas la tibieza de un beso. Cuando escuches el eco de una melodía. Cuando busques el camino del regreso.       Cuando marches a cumplir con tu faena. Cuando enfrentes la cruz de tu batalla. Cuando sufras la sed de muchas penas. Cuando todo parezca que a tu lado estalla.       Cuando sientas que no vale lo que fuiste. Cuando se vaya lo mejor de tu cosecha. Cuando pierdas todo, todo lo que hubiste.       Cuando creas que la Vida está deshecha, Camina hacia el recinto de una iglesia y en silencio entrega a Dios tus exigencias!     Caminos que por acá se andan creyendo que van a donde vamos     Esta senda no es andina, ni el aire, la rosa o el clavel. Sabaneros no lo son el geranio ni la hortensia o el jazmín. El agua que bebemos no corre de una cima en el alto Tominé. No es de mi Colombia el ave que se posa en la palma de Biscayne ni la despensa guarda brevas y arequipe que se digan de mi antigua Bogotá. No hay obleas blancas o trigueñas de Choachí, los Tamales del Tolima, Antioquia o Cajicá se sueña son de allí. Un ajiaco hierve en un zaguán de Kendall que se dice ser de Santafe, y hay cilantro y perejil cuajada, masato y agua miel que parecen ser Chía o Jamundí. El pandeyuca es tibio acabado de cocer, la rellena es algo que decir, y se sonroja de vergüenza cuando tiene que servir y hablar inglés la hermosa niña del bello Medellín.       Ya lo nuestro se hace en USA. La paz que allá no existe con sabor y aroma aquí se siembra, tiene acento colombiano y está de venta en cada tienda.       Hasta el aire que nos llega de la patria en vago andar, parece que se queda donde pueda ¡Que Ironía, Circular!       Añoranza por una canción de cuna       Esto de aquí tan pasajero... tan lejano de la cuna buena. Allá sembrada estuvo la raíz de la paterna herencia, aquí a duras penas retoñó.       Se quiere aquel aire que llenara el asombro de nacer, el camino viejo de pinos y riachuelos, el mal remunerado oficio sin porvenir alguno, la ciudad poblada de carreras y deslices, aquella esquina de la primera espera; el refugio de un armario huyendo de la abuela, la novia vecina conocida desde niña, la tienda donde fiaban sin recibo, y con ñapa y con cariño. Se añora la pobreza aquella rica de besos acuciosos, la hora de la parca cena, el postre servido con medida, la velada de cuentos muy miedosos entre las sombras temblorosas de una vela, el abandono aquel sin miedo a la esperanza de no tener ninguna.     !Oh dolor! desarraigada está la vida de la nativa tierra. Dónde hallarla en esta soledad de patria ajena?     Epilogue in my adopted language   Poems at the dawn of evening   ¡Ah, love, let us be true To one another! for the world which seems To lie before us like a land of dreams, So various, so beautiful, so new; Hath really neither joy, nor love, nor light, Nor certitude, nor peace nor help for pain...   Matthew Arnolds 1867 Later part of the nineteenth century when Victorian certainties were disintegrating, there seemed only love to cling to. (The Natural History of Love. (By Norton Hunt)   And the rain of death befell the world we knew... September eleven two thousand and one at eight forty eight,  a sunny morning, one day like yesterday...   I Dawn of Death   An instant was of light of summer dawn and blue of hope upon the sky... and then no more but doom and fury of hell upon the land. A cloud of death for us all to walk the path of no return. The empire is grieving, our souls in ashes drown, friends, brothers, souls unknown, their postume cry from far beyond a plight of rescue call us all to live again and roar with fury unleashed for only God can help us in our pain from the horror of today.     A Candle Lit Upon The World september twelve     ¡Pass the torch...! the trembling hand stretched, my candle lit another candle and so a thousands more ignited at our services today. For this little flame upon the melting wax, a message sent across the pews to all in pray, in our humble church of Bethlehem. And it felt so mystic and celestial to pass the torch with love and faith, for in this land of ours, is the candle in our hand today, the glowing light for all who perished in the skies above and those in deepest caves entombed. ¡Pass the torch my friend! Pass it well beyond the temple of your faith, for it is the candle lit upon the world today the last farewell to those who went to eternal rest and us all who must begin to live again.     For Us All We March on to Taliban september forever     Do not rejoice in battle, the midst of fury unleashed, Agfan in flames or Taliban destroyed. Marching on today we must not to seek revenge, or match the reign of horror launched on a fateful day, but to find the way to see the face of evil in its cave of hell and feel the grip of death and rescue life itself. For the time has come to let the well of our faith run beyond the roots of Bin Laden. To kill the beast we must, for in the killing the sword of justice thrust, an eternal dawn will come of light for Islam and for us all.   Fear   of happiness...!What an irony! ...of overcoming the anguish of living at the edge of dreams, in wait of another dawn of pain, another tired heartbeat of hope; fear to look on to another day after a long sleepless night thinking of tomorrows filled with boring chores and sadder thoughts... of knowing the hours of new loaded with the same old stories under the sordid drip of seconds from a time of worldly laments... of being touched by the morning sun, darkness lighted by a dream fulfilled; of feeling well when little well becomes, and the worst of all disasters, to be happy yet, when life, of pain may already be no more...     Of Death No More september forever     It is the walk of the naked on the road to faded hopes, the land scorched by hate and faceless beings resolve to die and death along prolong. Of life devoid appear the world and yet beyond the graves of dreams asleep in melted steel, this land of ours soars anew for in pain and doom we feel the need to live and build and be the light upon the shores of love and faith in God

Esa rara percepción de no haber logrado nada...   A dónde ir de viaje si a todo viaje fuimos, a dónde ir de fiesta si a toda fiesta fuimos, a dónde ir a ver qué hacer si toda cosa hicimos?   Es el regreso obligante del humano viaje; (apenas a lo lejos se divisa la promesa de una puerta que parece conocida.)   Los que ayer partirnos, hoy volvemos, otros van de largo ... No decirles del mundo que vivimos, en su mundo a refugiarnos vamos, descubrir su propio mundo su destino.   Unos regresamos en pos de lo perdido, otros van dejando lo perdido, como ayer nosotros, por lograrlo todo, todo y nada hicimos y a todo regresamos. La casa de los fantasmas y otras cosas de aquellos días     Este que ahora me acompaña, fantasma de mí mismo, apura el paso si lo ve la gente, lleva sensación de limbo, va en trance de vacío y viaja lentamente a su destino.       Debe ser así cuando se ha muerto... sentir que nos miran desde atrás de los cristales granizados de un sombrío salón de emigración, labios acuarela trenzan quejas, mudas bienvenidas, adioses mudos, lentas cascadas de apogeo, parten palomas invisibles, al negro de un hueco eterno que lo atribula todo y lo devora todo.       Que nadie se entere del fantasma allí presente. Yo no voy de apuro, porque sin ir deprisa, estoy muy cerca; me siento ya lejano, que doblado voy, mas no de viejo, solo buscando mi lugar.       Que me llevan alas ya no mías, que solo hay un paso más que dar en esta vida, un solo paso y nada más.       Presiento el olvido que la tierra me ha de dar. No quiero que nadie se entere cuando me haya ido, que morir es estar sin haber partido.   II     Quien se va es quien en verdad su suerte sabe ; es quien palpa la dura realidad, es quien siente, es quien es feliz, nada lo ata, desprendido está de si, el alma sin el cuerpo es pura, me estoy mirando así, enterrado, ya sin vida que hacia la vida voy sin duda alguna.       Hacia lo eterno voy al fin. ¡ Que tan lejos fue la senda, que tan sola. que tan larga,! es que fue tan extranjera, tantas las esquinas de la duda, las cerradas calles tantas, tan pocos los amigos, tan costoso fue lo bueno, todo lo logrado fue en el frío, en aquella ausencia, en aquel abismo, en aquel dolor, en aquella trampa de supuestas alegrías. ¡ Pero si todo fue morir y morir y morir! ¡ Pero si todo fue vivir y vivir y vivir!   III     Todo sucede de repente, en un segundo, este fantasma de soledad, de cansancio, de tristeza, de lejanía. No lo esperaba, llegó a la puerta, penetró a la estancia, se sentó en la sala.       Lo trajo el día cuando dejé de saber de mi gente, cansado de llamar dejé la voz callar, lo trajo la partida de un buen vecino, la llegada de un extraño que no quiso saludar, su sentir lejano, su querer esquivo, por aquí pasaron sin haber pasado.       De ronda están los duendes donde fuera la fiesta de la gente.   III    Poemas nacidos la noche que llegó el fantasma de la desilusión   Blanco soy del dardo del Amor, si, del Amor que busca hacer de mí una llama de pasión más allá de toda otra- solo otra llama me puede liberar... (Horacio, Epode xi)     Cavilaciones a la hora del frío     Ha llegado la hora del frío cargada de la melancolía de la nieve. Es el frío de la soledad de los años que ya no tienen el calor de aquel verano de playas de canción desnuda, de piel canicular bajo la luna, sudorosa entre los avatares de la espuma.     Es el frío de la ausencia de aquellos que llegaban a la puerta en son de amigos y al partir dejaban el recuerdo de su entrega colgado en un perchero, un adiós suspendido de un geranio en la terraza y en una esquela breve sellada con besos la promesa .     Ya su eco no resuena en la posada, nada en ella existe que los traiga de regreso, la causa está olvidada y solo habita el frío de su ausencia. en la hacienda vacía de mi alma.   Recriminaciones por aquello de no haber podido ser Solo puedo orar por ellos, que la culpa no tuvieron de tan poco dado, de tan poca paz, de las breves alegrías, de lo pobre de la mesa, el parco sustento de los días,  la copa de las penas siempre llena. Solo puedo orar por ellos. que solo voy por el camino de esa vida de tanto trajinar;  En duelo estoy por aquellos hijos de mi vida. Parece su destino ser el de nunca perdonar ni saber del precio enorme que tuvimos  que pagar por no saber amar aquella vez y haber sido lo que fuimos en aquel eterno ayer que siempre vuelve a ser.

Eso que tenemos de jugar y perder y volver a jugar...     Vuelve y juega el juego de la vida, la razón aquella de forjar el cobre para la voluntad del oro en despedida de inmaduras perspectivas pobres.       Ya se fueron las horas del desorden de la fiesta y el tumulto de la gente.; El andar trasegando todo el orbe rebuscando no perdido lo decente.       De cristales fueron las bacantes en la orgía cismática de un levante y la barata de la música atronante.       Ya no se llega al fuero con talante. Maduro marcha el paso aquel enano, al quehacer de ser grande y llano.         Añoranza por una canción de cuna       Esto de aquí tan pasajero... tan lejano de la cuna buena. Allá sembrada estuvo la raíz de la paterna herencia, aquí a duras penas retoñó.       Se quiere aquel aire que llenara el asombro de nacer, el camino viejo de pinos y riachuelos, el mal remunerado oficio sin porvenir alguno, la ciudad poblada de carreras y deslices, aquella esquina de la primera espera; el refugio de un armario huyendo de la abuela, la novia vecina conocida desde niña, la tienda donde fiaban sin recibo, y con ñapa y con cariño. Se añora la pobreza aquella rica de besos acuciosos, la hora de la parca cena, el postre servido con medida, la velada de cuentos muy miedosos entre las sombras temblorosas de una vela, el abandono aquel sin miedo a la esperanza de no tener ninguna.     !Oh dolor! desarraigada está la vida de la nativa tierra. Dónde hallarla en esta soledad de patria ajena?           Sensaciones de calma en un foro de gentes apuradas...       La Soledad llora su silencio de pampa en los confines de mi morada desierta; Preñada está la estancia de morbosa calma, en sus rincones vibra el eco de lejana risa, aún se escucha el jolgorio de un encuentro, el suspiro de adiós de los viajeros vuela.       Ya muy poco queda del bullicio inquieto de aquellas horas buenas. Solo la cama vacía y el tendido fresco y nuevo envuelto espera, y el sofá por si alguien queda fuera, y la mesa puesta para más de dos y la sillas esparcidas por doquiera; los lienzos esperan nuevo halago y tanto adorno está guardado, hay regalos y hay cojines sobre alfombras tibias, y poemas nuevos que decirle a los hermanos,       Todo en silencio yace en esta casa donde ahora van en su morir los pasos de un ayer apurado por querer sin tasa, del recuerdo solo el viento del ocaso;       Hoy se escucha de aquel afán el eco, el corazón en su dolor rebusca encuentros, que solo su latido causa sordo ruido en el triste escenario de todo lo pasado.