PRESENCIa AUSENTE     A MI MADRE     Tu supiste al llegar  tu hora y sentir que la rama en que posabas se quebraba bajo  tus pies, que tenías alas para volar !Eres Libre, Eres Libre! *Diciembre 8, 1911 - + Marzo 23, 2004   En estas páginas consagramos tu memoria y la eternizamos en versos. En nombre de todos tus descendientes, proclamamos en letras mensajeras a quienes te conocieron y amaron, lo noble y grande de tu paso por el mundo.   Tus hijos  Carlos, Marina y José   3.23.04   ¡Oh Dios! No puede ser. Pero fue.   Si tanto hicimos, ¡ qué tan poco fue! amar su lejanía, el cauce de su río, su inquieta andanza, su prodigiosa edad, sus nobles canas, su silencio cauteloso, su soledad nonagenaria, sus agitadas noches, sus esperanza tercas, sus lentas alboradas, su pálidas tibiezas, su inquietud eterna, su compasión materna, su dolor sin quejas, su pensante angustia, sus místicos pesares, sus calvarios, su agonía corta, pero eterna. ¡Hasta su muerte blanca, dulce aurora que nunca amaneció!   Mi Dicha   Poema que mi madre hubiese escrito   Siempre en vela por los hijos de mi vida, la senda sola fue; ¡Oh Dios! que nunca sepan ni jamás llorar me vean.   Que mucho yo sufrí por lo poco dado, por lo pobre de la mesa, por el parco sustento de su infancia, por el amargo sabor de la distancia, por todo lo negado.   Mas de todo aquello algo se logró. Suerte a suerte todo lo alcancé, y de aquella hora y de aquella lucha vi nacer en nueva hora, nueva vida.   Llena estoy de tantas gracias; muchas flores bellas en mi jardín afloran, en mi seno acuño sus retoños, a todos vi crecer, seres buenos, amorosos, aurora siempre han sido, tibio sol de amanecer, por el mundo en alto llevan digno y limpio haber. ¡Mi dicha, su paz y su ventura!

Madre de Inmigrante   ... llegaron de todos los rincones de la tierra....esas madres solas, esas viudas  de la guerra, prodigiosas, tenaces, y fue la cuna de sus sueños y los nuestros ...!Una Isla!     Del ancho mar su gran jornada, el fiero viento, vio llegar a Tierra Prometida. Esperando estaban la Isla y la Bahía, los  sueños de sus propios sueños, su candor y sus  designios, una patria nueva, un destino incierto. De fuerza lleno el corazón, mi dama su morada levantó en calle ignota de ciudad extraña y de todo y todo, su visión de tronco en extranjera tierra un hogar nos dio.   Mi madre al mando todavía está, que ella desafió a Nueva York, bravía,  igual que fuera entre la mar pionera.

Amó la Poesía...Estos versos escuchó     Secreto   Ya pasó el tiempo de regar la siembra, la ternura aquella de la cría, ausente está en su propia lejanía.   Por haber cruzado tanto el cauce, la corriente se llevó mi esencia. Yo, que fuise luz de todo y  todos, perdida estoy en densa niebla; es la soledad de haber llegado a vieja, casi a nada, después  de haberlo sido todo, hoy,  no Soy,.   Nueve Lunas   Un largo instante de temor y espera es, noble gesta de lágrimas y risas. Solo importa el ángel que creciendo está en los parajes tibios de la carne en flor.   Mujer, al fin ¡ Mujer! en su cumbre de gracia. Gestante sufre el goce de su vientre hinchado, la piel estalla, el paso lento durante nueve lunas, muchas veces nueve la suma de desvelos, el lento andar la suerte de llegar...       Sola Ella luz, estrella, blanda cuna, opulento seno, fortaleza eterna.     Lejanías   New York. Año 2000 i   Esto de aquí  tan pasajero, tan lejano de la cuna buena.   Allá, sembrada estuvo la raíz de la materna herencia. Aquí, a duras penas retoñó.   Se quiere aquel aire que llenara el asombro de nacer, el camino polvoriento al pueblo, el marco de pinos y riachuelos, el mal remunerado oficio sin porvenir alguno, la ciudad  poblada de carreras y deslices, la esquina aquella de la primera espera, el refugio de un armario huyéndole a la abuela, la novia vecina conocida desde niña, la tienda donde fiaban sin recibo, y con ñapa y con cariño.   Se añora la pobreza aquella rica de besos acuciosos, la hora de la parca cena, el postre servido con medida, la velada de cuentos muy miedosos entre las sombras temblorosas de una vela, el abandono aquel sin miedo a la esperanza de no tener ninguna.   Oh dolor! desarraigada está la vida de la nativa tierra. ¿Dónde hallarla en esta soledad de patria ajena? La Madre yace muerta. el hogar está deshecho, azota la tristeza, y ya nada, !Nada! nos puede consolar.   ii   Quien se va de viaje eterno es quien en verdad su suerte sabe. Morir es la realidad de haber vivido. Quien se muere siente la dicha de poder vivir por siempre, nada terrenal  lo ata, desprendido está de si.   Me estoy mirando así, en blanca ruta, ya sin vida hacia la vida voy.   Que nadie se entere cuando me haya ido, que me llevarán alas ya no mías, que al más allá, el paso es alegre, que morir es estar sin causar motivos sin ocupar espacio alguno...   Sin dolor, presiento el olvido que la gente me ha de dar.   iii   Hacia lo eterno voy al fin. ¡Qué tan lejos fue la senda, qué tan sola. qué tan larga que tan extranjera!   Fueron tantas las jornadas largas de sudor y angustia, tantas las cerradas calles, tan pocos los amigos, tan costoso fue lo bueno, lo logrado,  perdido en un suspiro,   en aquella ausencia, en aquel abismo, en aquel dolor, en aquella trampa de humanas alegrías. ¡ Pero si todo fue morir y morir y morir! ¡ Pero si todo fue vivir y vivir y vivir!   iv   Llegó de repente, en un segundo, este fantasma, esta soledad, este cansancio, esta tristeza, esta lejanía... llegó a la puerta, penetró a la estancia, y se sentó en la sala.   Lo trajo el día en el que supe del olvido de mi gente; lo trajo la partida de un buen vecino, la llegada de un extraño que no quiso saludar, la sequía  del fértil  manantial, el  querer esquivo de quien fuese amores y alegrías por aquí pasaron sin haber pasado. cansado de llamar, mi voz llevé  al lecho de un manglar.   De ronda están los duendes donde fuera la fiesta de la gente.   Prólogo a La Realidad Hoy, 31 de Diciembre del 2004, arrancamos la última hoja calendaria del año; el pasado 23 de Marzo, desprendimos la última hoja del calendario de una vida inolvidable. Fue al amanecer de ese día, cuando animada por el último aliento de su cuerpo, nuestra madre recorrió su estancia, trazó las sombras con su mirada ciega, buscó tras ellas la presencia siempre alerta de su dulce hermana, compañera de alcoba y de agonías, y le dijo: "Así me gusta, siempre juntas"; luego se reclinó sobre su lecho, ¡Oh Dios! ya mortuorio, y se durmió para siempre. ¡Bendita muerte. Muerte Bendita! El sol de aquella madrugada comenzaba a brotar sobre los cerros de la ciudad; el viento recogió el eco de su partida en el llanto de los suyos y regó de recuerdos la sabana; allí descansa. Con el sol naciente de su última mañana, la sabana bogotana se convirtió en esa hora en el prodigioso escenario de su Resurrección. La pena de su partida es indescriptible. El sentimiento es de soledad absoluta e irreparable pérdida; al cerrar sus ojos y trazar con mano temblorosa la trayectoria de sus labios desmayados, supimos que la dicha y el encanto de vivir también habían partido. Solo nos quedaban su labor de madre, su calvario, sus alegrías, su nobleza retratada en obras, y el recuerdo de sus viajes por el mundo donde anduvo tantas veces prodigando consuelos y ternuras a su prole viajera. ¡Año Nuevo, Vida Nueva! La Madre no está. Esa es la verdad. Pretendemos lo contrario. Lo hacemos cubriendo de flores y oraciones esa fosa suya donde nada crece, donde el resto humano yace sin fuerza alguna redentora que le devuelva su vigor; donde todo es mito y especulación; donde cada acto nuestro es autocompasión, masoquismo, desvelo inútil, tortura vana, peligrosa complacencia; donde quiérase lo que se quiera, hágase lo que se haga, nada ni nadie, ni Dios mismo, podrá devolvernos lo perdido. Hoy, sorprendidos a nosotros mismos, buscamos superar aquella pena, celebrando no su muerte, sino la eternidad de su huella maternal: ¡Su gran Presencia Ausente! Hoy, la tierra cubre su cuerpo nada más. Su alma. Su pasión por la vida. Su sentimiento, habitan regiones impolutas. Sin embargo, celebramos la fiesta del espíritu. Nuestra madre no se ha ido. Cumplió 94 años el 8 de Diciembre. Ese día se cubrió el verde césped de su tumba con las más bellas flores de la tierra colombiana; se leyeron mensajes cercanos y llegados desde lejos, y el camposanto fue testigo de otro cumpleaños: el de la celebración de su vida y el de la eternidad de su huella maternal. Considero provechoso este ejercicio en realidad. Al hacerlo, creo alcanzar para mí y para los míos, un estado general de aceptación basado en la fe cristiana que nos habla de resurrección y nueva vida espiritual. Por ello, ¡ Presencia Ausencia! es un acto de fe en nuestra propia vida eterna ganada en el Calvario, el cristiano y el propio. Hoy- como lo dijera ante la tumba de mi madre, a esta misma hora y lugar el 23 de marzo del 2004- seguimos siendo peregrinos cargados de todas las angustias, en tránsito por el largo, profundo y negro valle de la muerte, hacia el único reino de Luz del universo: aquel de Paz y Amor eternos en el que habitas, Tú, ¡bienaventurada pionera de nuestro propio viaje!

Desolación Un largo mes, sin Ella. Abril 23, 2004   En la honda espesura de la noche de duelo que en mi perdura sin hallar consuelo,     busco alguna luz para mis sombras, sostén para mi cruz, vuelo de alondras     para mi alma sola. Ella yace en olas verdes taciturnas de invernal ladera,     la que fuera risas, viajera de los mares aquella suave brisa de mi vida yace muerta.     Madre, habitante de lejanos mundos, tu rumbo caminante busco dando tumbos.   ii   En hondo desconsuelo alivio raro a mi dolor encuentro. Sueño que mi madre el ruido     tenebroso de la tierra ya jamás escuchara, ni el rugir de fieras de la yungla humana,     ni dolor de perseguidos, ni ruegos de plagiados, ni agónicos latidos de parias extraviados,     ni gritos de jihad ni rifles despiadados ni gemidos de orfandad, ni estruendos desbocados.     Libre, Libre en calma Toda tu existencia, Dije rota el alma y desafié tu ausencia,     te declare en vuelo eterno hacia la Nada del infinito hielo, y fuiste luego alada.     En hondo desconsuelo alivio raro encuentro en mi dolor pensando que mi madre el ruido     tenebroso de la tierra Ya jamás escuchara,     (A veces pienso, muerta mi madre nunca esta que siempre escucha a quien desde aquí la busca.     (A veces pienso, muerta mi madre nunca esta que siempre escucha a quien hoy la busca     7/21/02 Miami 5:45 am           Abandono     Llegado he al marco de una puertaque ayer no más abierta estaba.Cerrada está, trazada en la negrurade un paisaje carente de huerta,huérfano de aleros, vacío de ternuras.     Allí donde todo hubo y nada hay...Donde la casa tras la puerta aquellafuera dulce amaño, luz y vida,noche y día, fiesta y armonía,La portada, sola está en desamparo.     Tu viaje, tu paso a nueva vida,tu gentil postura ausente,tu mano generosa ya vacíatu vuelo sin regreso a nuevo espacio,Aquella puerta sembrada en una dunase ha quedado....     Tras la puerta se detuvo un río,se quebraron mil cristales,se callaron de rumores tibios muchos cuartos,se acabó el grano en la despensa,se cerró la calle y la avenida,el número de aquella casa y de la calleestá borrado, la dama bella,toda gracia y todo sueñoya no habita tras aquella puertaa la que a todos, una vez, nos recibiera.     Lejos. Tan lejos de la cuna     Esto de aquí tan pasajero,tan lejano de la cuna buena.     Allá, sembrada estuvo la raízde la paterna herencia.Aquí, a duras penas retoñó.     Se quiere aquel aireque llenara el asombro de nacer,el camino polvoriento al pueblo,el marco de pinos y riachuelos,el mal remunerado oficiosin porvenir alguno,la ciudad poblada de carreras y deslices,la esquina aquella de la primera espera,el refugio de un armario huyéndole a la abuela,la novia vecina conocida desde niña,la tienda donde fiaban sin recibo,y con ñapa y con cariño.     Se añora la pobrezarica de besos acuciosos,la hora de la parca cena,el postre servido con medida,la velada de cuentos muy miedosos,el hilo tembloroso de las velas,el abandono aquel a la tristeza,el aceptar la esperanza de no tener ninguna.     ¡Oh dolor! desarraigada está la vidade la nativa tierra. ¿Dónde hallar la cunaen esta soledad de patria ajena?Mi Madre yace muerta,el hogar está deshecho,azota la tristeza,y ya nada, !Nada! nos puede consolar.

Imágenes en la distancia  Navidad de 1960   Cuando levanto los ojos hacia el horizonte de la vida, veo retratada en el amplio panorama del recuerdo, la imagen de mis seres queridos-esa imagen añorada que habla de estirpe, de raíces, de la esencia pura y natural del amor  y la esperanza.   Cuando levanto los ojos hacia el horizonte de la vida, y contemplo esos rostros fuertes, libro abierto a la verdad de la existencia,  pienso: ¡Cuán  lejos estoy de sus vidas buenas, de su estancia y de sus mimos!- Desdibujada por mis lágrimas, veo la figura noble y pensativa de mi madre,  sumida en melancólicos pensamientos, abismada su ánima, que pregunta : ¿Dónde estás hijo mío?   Cuando alzo los ojos hacia el horizonte de la vida, siento crecer la necesidad de volver al hogar de los viejos; a estrechar sus manos trabajadoras, creativas, dadivosas y gentiles que han laborado en todos los eriales del Señor, sembrado semillas de fe y de confianza en nuestras almas,  pese a la cosecha no siempre rica, más bien parca y efímera.   Cuando levanto los ojos hacia el horizonte de la vida, siento el palpitar de su diario existir labrando las eras de su oficio, sembrando las raíces de su estirpe; y el corazón palpita con el suyo, y se alegra el alma con las buenas nuevas de sus vidas, y se llena igual, de amargura,  con sus penas. A contemplarlos, escucho un tiple sabanero que alegra con canción de vieja andanza la hora del recuerdo; que revive en notas el pasado romancero; endulza el presente; se recrea en  los amores nuevos y es canción viva que navega  en la cresta de las olas del mar que nos separa, uniéndonos.   Cuando levanto los ojos hacia el horizonte de la vida, contemplo los recuerdos de las navidades y los años viejos atados a los nuevos; - tantos, tantos fueron que ya la cuenta  no figura; recordarlos es nostalgia; los cubre la  maleza  de obligante olvido; solo el alma los recorre, solo ella sabe de sus mieles, solo ella sabe sus venenos- es el ejercicio solitario de todo humano,  allá, en el fondo del Ser, donde recordar es masoquismo, posiblemente placentero.   A Desde New York,  1960, feliz por quienes tengo cerca; triste por quienes están lejos; desde  aquí viajo en un viento de amor, cálido, aunque llega del invierno, va recogiendo por el camino los albores tropicales del Caribe y el aroma de los Andes para llegar a Bogotá, hasta el seno de mi madre para buscar allí, su amoroso abrigo, la más feliz de todas las navidades, el más de todos los años nuevos, y la Paz que aquí no encuentro-esa Paz de hogar que alarga en hondas penas,  por su ausencia,  la orfandad en que me encuentro.         La soledad de Soledad no la turba nada. Soledad,  caminante de una playa seca, en invierno, de Biscayne.   Ni las ágiles travesuras de las gaviotas blancas con los negros alacranes arenosos; ni el sudoroso coquetear de las almas veraneras con el sol cuasi cubano de Miami, desnudas bajo grandes sombrillas tricolores. No hay crucero alguno en la bahía  ni está  de vigilia la Guardia de la Costa. Nada zarpa. Nada acora. Soledad camina  los rincones de una estancia cercana de las algas; va buscando qué hacer que de  tanto que se ofrece, termina agazapada en una esquina, bajo una espera,  escudriñando la llanura Nubia de una cama plana, seca, sin promontorios que  exciten a las manos a pasear por entre los pliegues de las sedas y los refugios tibios  de la escondida suerte.   Soledad tiene, hoy,  un cierto parecido con un soldado en espera ante una cueva en  una altura de piedras y cohetes donde se libra una guerra santa; espera a que aparezca una  antorcha que la lleve al vientre de una fiera, o la llegada de una paloma blanca que  le arrastre a un cielo puro donde abunde la compañía de un largo viento azul en viaje  a la tierra prometida.   De vez en cuando,  la noche turba el eco de un mensaje grabado en chip; dice la viajera dueña de la casa mucho de cuidar la estancia, no descuidar la puerta del  balcón, ni dejar quemar la cena que siempre está colgada de una alarma,  o los cerebros de PCs,  compañeros de su inquieto cibernauta noctámbulo que no se encuentra  desde el otro día, ni siquiera con la sola de la pobre Soledad.   Algo no olvida Soledad. Son unos cuadros como trapos coloreados que cuelgan de  una antena en la sala de la casa,  temblorosos, agitados por caras y rincones conocidos. No olvida Soledad que la dueña dijo al partir cuando  partió, que tratase bien los susodichos cuadros y que atrapase sin faltarles tela, el  diario agitar de su plástica existencia.  Soledad se afana,  recordando la exigencia,  a meterlos a empujones entre una caja negra ya prevista,  de cinta bien trenzada,  trasnochada en un girar eterno en torno a un pálido tablero que marca, no sabe  Soledad,  si segundos o kilómetros.   Así camina Soledad— sin tristeza, no hay razón, y por tan poco y apurado tiempo   sus actuales horas largas  de novela y sus otras tantas madrugadas  de esperanza,  bien cargadas, no lo dude buen lector, de tinto y  humareda.    Verano del 2004- Miami

The Migrant's Mom   Her journey across the sea, through misty eyes she saw its fierce winds subside upon the Promised Land, beckoning her with dreams she could only dream, desires of life anew in arms of nature's candor and country of new designs. Her bosom filled with pure strength of migrant mom alone, my lady settled in nameless road of city strange, and all in all, her needs to be the root abroad of us, so small, her fruits of labor blossom in her tree robust still. A hundred years today, Mom remains on deck, for she defied New York for us one day, so brave, so much herself.   Ilusiones de abeja en el laberinto de su haber   Es casi aspaviento este lapso De abeja ilusionada en su panal De dulce pasaje de su ocaso De ayer a su trajín usual.   ¡Cómo trabaja su febril cabeza en su colmena de tejidos largos, todo su sentido pone en la faena que a miel le sabe hasta lo amargo.   Que la ilusión de ser abeja La lleva inquieta de un suspiro a otro y entre todo nunca deja   de soñar su sueño de llegar a Reina, Que corra por el reino la vendimia Del pan y de la uva en hora buena.   Miami Febrero 9, 2002   Mother....     Of all time...of every year passed, of every month and day,    from the dawn of our creation, fifteen billion years Bing Bang five thousand seven hundred Abraham, fourteen hundred walking the land of Allah, two thousand and two of  Christian journeys,  to this instant of arrival to say:   ¡Mom! Without you, what other reason to come home... ? Without you, Mon --- all deeds, in vain --- 'cause without you, all walks are of thorns and pain,...the daily struggle...the perennial walk the paths of war.   Mom Upon the altar of our prayers, for us, your fruit, in vigil guards the gates of life,  Whether your life reside the blue horizons of another land, here on earth, in blossom and aroma upon your human garden, or, beyond, where you so well the heavens gained in glorious births, You, Mom, inhabit the frontiers of never ending dreams; for it is your light of shadows mend...traversing all things created.     Madre   De todos los siglos vividos...de todos los años transcurridos,  de todo mes, semana y día, desde la creación misma, quince billones, cinco mil setecientos, mil cuatrocientos recorridos, dos mil dos, hasta el segundo mismo éste de llegar a decirte:   ¡Madre! ...Sin ti, ¿para qué el regreso al hogar, la fe -- nacer-- amar el verdadero amor, la lucha diaria .  el largo caminar senderos de guerra y de tristeza? Sin ti, ¡Madre!-- todo hacer, nada es, que sin tu haber, todo es un triste miserable trajinar.   Que habites la tierra o mores los parajes de otro mundo azul, aquí, de cuerpo presente, en flor y aroma en tu jardín humano, o allá, donde bien supiste en partos conquistar arcanos--   Tú, ¡Madre! habitas las fronteras de lo eterno, que tu luz repara sombras, transita los caminos todos de todo lo creado y en el altar de nuestros ruegos abogas por tu fruto amado.  No podemos menos que llegar con paso de viajeros incansables de tus  , de amor y de recuerdos, y de grandes olvidos. Tu hijo

EN ESTA NAVIDAD Hoy prendieron las luces de navidad en los cielos de mi tierra; las estrellas cuelgan cerca, majestuosa eternidad para viajar azules sueños sin querella. De la más alta esfera pende altiva la esperanza puesta en la que fuera madre tierna. En la memoria viva, brilla eterna y libre la feliz viajera. Andariego fugaz de vana hacienda, mi voz elevo a ritmo de campanas, dormito solo bajo las verdes ramas de un alto pino cargado de leyendas; todo vibra allí de viejas navidades, nuevo rito es de vida y realidades. To you, my friend, I walk along with you the Xmas journey The lights are on. Xmas lights upon the heavens hanging low, close to touch, to travel journeys blue, to dream the dream of reaching up and feel the joy. Higher up, hope suspended travel paths of faith; tender mother gone in our hearts alive, eternal light, happy traveler, free at last, forever bright. Prodigal son of passing feud, in pure accord with angels, my dream defies the heights; asleep alone under branches green of luscious pines of thousand tales, all around vibrates of Christmas past, rites are new of life and truth. Copyright©