Soy agorera de mí misma.
Me nutro de espinas
para hacer de mis torrentes
el gozo eterno de la sabiduría.
Ya no lastiman,
sólo amanecen en el vitral del amor.
A Bella...de Ave Viajera--
¿Hacerle el Amor a Dios? ! Oh la entrega atrevida de una Bella! .....Seràn efluvios místicos; cundirá olor a poesía
delirante, húmeda de fatigas espaciales, crecerán nidos copulantes en abismos de odiosas castidades; fluirán arrebatos de
fuego eterno en lechos de místicos divanes; estallarán volcanes coitales en horizontes de asombros galaxiales--Testigos serán
los pálidos arcángeles, al fin ruborizados... ! Qué sino el encuentro de los dioses en eternas orgías orbitales !--
¿ No es acaso el acto consumado en arcanos infinitos, lujuria celestial, razón de ser del hombre terrenal, privilegio de
amar como aman las deidades? Joseph Berolo R.
Colombo mexicana--Bella Clara Ventura como su nombre bien lo indica intenta buscar la luz por medio de la palabra. Novelista,
cuentista y poeta, además de productora y directora de cine con múltiples premios internacionales, se repliega en su centro
también siendo maestra de yoga y recibiendo invitaciones a diferentespaíses para mostrar su obra y hacer recitales en México,
Argentina, Suecia, Uruguay, Brasil, Francia, España, USA, Canadá.,Ecuador, y antologada en varios idiomas y países. Codirectora
de un programa radial.
PUBLICACIONES: 5 novelas--ALMAMOCHA 1993. Editorial Oveja Negra--LO QUE LA VIDA QUIERA 1997 Editorial Oveja Negra--ARMANDO
FUEGO 1998 Editorial Oveja Negra--EL VIENTO DE LA SOMBRA 2003 editorial Centauro--LA VOZ DE LA PASION 2006 Editorial Oveja
Negra
De Amores Humanos y Divinos y Otros Arrebatos
QUIERO HACERLE EL AMOR A DIOS
El Llamado de la Entrega
A riesgo de parecer atrevida,
quiero hacerle el amor a Dios.
Acariciar sus infinitos,
palpar sus humedades anhelo,
penetrar los océanos
al secar sus sudores.
Estar presente en su lecho de sueños
y albergar su corazón en el mío.
Ser luz de sus ojos,
cuando al oído me murmure
que me ama.
Deseo reconocer en su voz
el llamado de la entrega.
Aplaudir con manos y pies en alto,
maroma divina,
la belleza de su geografía,
amplia como el Universo
que me regala cuando suspiro.
Me unjo de sol con
el beso ardiente
de la mejor pasión.
Me deja seca,
desierta
como las arenas mansas
que callan la agonía.
Quiero hacerle el amor a Dios
a riesgo
de ser atrevida.
Mis toques serán de sabios murmullos
y de dulce proximidad
a la Energía
Huésped de un nuevo estado de conciencia donde Dios me hace suya.
DIAS Y NOCHES
Anhelo caer en la tentación
de sacarle la esencia,
de dejar a la intemperie
su nombre.
De arrancarle el sonido
cuando se hace carne.
Y volver a retomar
sus palabras en el canto
de los abedules.
Reconocer en su lugar de origen
la presencia de la violencia,
hermana de sangre.
Erradicar su contrario
con la pócima de la sabiduría
donde gota a gota cae
el extracto de su brillo.
Permitir que irrumpa en la escena
con su traje de gala,
blanco como las intenciones
de su estirpe.
Los aplausos le devolverán el rostro,
bajo sonrisas en la mirada.
Y una apariencia de reina con corona,
sobre el mundo le hará derramar
su gloria.
Esa persona se llama Paz
de apellido Días y Noches
al despuntar la aurora
para cruzar el ocaso.
Renace con las raíces de la victoria
en el cuerpo de los deseos
de cada ser que se la vive
en el lecho de los amantes
al rojo vivo.
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TINTINEOS
Regreso con el tintineo
en el alma.
Capas de vientos
rozan el espanto,
reflejo
de un yo con arengas en el cuerpo.
Pide salvación.
En nubes de chocolate
Abandona su historia.
Teje de cristal el tiempo.
En el ojo
con un pétalo
pinta la huerta.
Enfoca la aventura de nieves perpetuas
cuando el calendario
divisa desalojos.
Soy agorera de mí misma.
Me nutro de espinas
para hacer de mis torrentes
el gozo eterno de la sabiduría.
Ya no lastiman,
sólo amanecen en el vitral del amor.
LOS DESPLAZADOS
Maquillan
su tristeza
con una moneda en la mano.
Atienden el claxón
para evitar la muerte en el semáforo.
La oquedad de sus días
se reparte en el abismo
de sus ojeras largas.
Piden.
Saben que trabajo
no hay para la condición de desplazado.
Desde mi rincón observo,
llevan un cartel sobre el pecho
hablando de sus penas...
El desplazado vive a la intemperie,
donde las pieles se hacen manto--
el corazón arruga sus sienes.
LA LOCA DE LA CASA
Salió de paseo,
peregrina del silencio.
Vestía un sastre rojo
con diadema de perlas sobre la cabeza,
calzaba zapatos de charol
con el brillo de las cejas.
Quiere ventilar sus ideas
y sacar en claro
si su locura obedece
a los misterios
o simplemente a químicos
mal distribuidos en su cuerpo.
Se encontró con un árbol,
abrazó el tronco,
sintió su fuerza telúrica
regarse por su esencia.
Obedeció a su voz.
Mecida por las ramas,
Florece en su conciencia,
Porque la loca de la casa
la tiene aunque no parezca.
Caminó por el parque.
Regresó a su infancia
cuando columpiaba ilusiones
y aprendía a conocer el mundo
desde las pateadas en el aire
para impulsar su aliento.
Comentan a todo vapor
que la locura está de asueto.
Y yo, desde el rincón
de mi propia casa,
le doy la bienvenida
en su desnudez completa.
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Mujer de la Calle
La mujer de la calle es mi amiga.
Compra el pan en el mismo supermercado.
Se desvela por sus hijos,
atiende quehaceres y presiones,
cancela cuentas de agua, luz y teléfono
y cumple con las tareas del hogar.
En su morada habitan tristezas
como las mías, acosos
del inconsciente, lucha
por la vida.
Comparte una copa cuando brinda por
su suerte.
La mujer de la calle sonríe igual que yo.
Sangre por las venas le corre,
se enferma, le dan fiebres y dolores de vientre.
Sus sigilos son diarios,
las noches eternas.
Es mi amiga la mujer de la calle.
Sus vecinos la mortifican.
No le alcanza el pago.
Abusan de su cuerpo y el alma jamás descansa.
Los pecados se le suman.
Esa mujer y yo somos de carne y hueso,
de perfumes exóticos,
de desvíos de timón y de confesiones
tan íntimas como las que escucha el mar
al contacto de los sexos.
Maquilla sortilegios, abanica pesares
y llora su silencio.
Se vive en abandono.
|quién dijo que la mujer de la esquina
no hubiera podido ser yo!
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