Leer a ANA CECILIA BLUM, Es sentir su corazón palpitar  en cada letra, en cada verso, en cada estremecimiento de su pluma, y experimentar  temor de llevar esos latidos a una página web sin perder un nanosegundo de su preciosa existencia. Ejerce su lira una fuerza sensorial tal,que si bien sacude todos los sentidos materiales,también se convierte en experiencia existencial que estremece las fibras más íntimas del ser espiritual hasta hacerlo entrar en órbita llevado por la fuerza gravitacional de sus sentimientos-* ----"LEVÁNTATE Y ANDA...,Convéncete/ estás sola con tus carcomas/, nada cambia, ni siquiera los altos / decibeles de tu grito...,SUPERVIVENCIA / Cualquier trabajito que compre y fermente// el ser en las noches bohemias, POETICUS/ Escribo, porque todo en mí es un desencuentro:/los terminales se mudan, las calles cambian de nombre/y nunca atino estaciones, horarios o trabajos, retornos o partidas./​​Escribo, porque aunque duele, no duele tanto./Escribo, para llenar los cántaros/limpiar los espejos,/empuñar los espacios,caminar los laberintos./ Escribo, para no morirme de pena/por eso escribo...""¿Quién sembró la angustia en las llanuras de tus ojos como el adorno de un dios?  le  hubiese preguntado Vicente Huidobro en su  Canto I, Altazor. "Yo, que canté sobre las blanquísimas criptas de tus bardos.Yo, que cuidé del moho los ojos​ ​tu masa cotidiana.​ ​Yo, que anduve recogiendo entre mis voces​ ​a tus vástagos."​ Hubiera contestado  desde su CIUDAD​. ​Bienvenida al Mundo de Uniletras.Joseph Berolo.  Ana Cecilia Blum

Ana Cecilia Blum     Ana Cecilia Blum. (Ecuador, 1972). Poeta y ensayista. Estudió Letras Hispánicas en Estados Unidos y Ciencias Políticas en Ecuador. Autora de los poemarios: Descanso sobre mi sombra, 1995; Donde duerme el sueño, 2005; La que se fue, 2008; La voz habitada (Co-autora), 2008; Libre de espanto, 2012; Todos los éxodos (Antología Personal), 2012; Poetas de la Mitad del Mundo, Antología de Poesía escrita por Mujeres Ecuatorianas (Co-Antóloga), 2013; Áncoras, 2015; Donde habitan las palabras, 2017. Ha sido invitada a leer su poesía en la Biblioteca del Congreso de los Estados Unidos, dentro del marco del encuentro literario La Pluma y la Palabra en Washington D.C.; ha participado en varios festivales literarios en América y Europa. Actualmente es editora de la gaceta literaria Metaforología. Es una sobreviviente de poliomielitis.     EL TRAJE   Este traje que llevo no me lleva.   Me cargo sola sin atavíos textiles.   No soy sus hilos, sus trazos o las tijeras que lo hicieron.   Este traje es piel que no reconozco, es pellejo que cubre.   Adentro hay otra, ajena a sus costuras.   Este traje no es mi cielo.

ME LEVANTO   Oficio la liturgia de la llama en un renglón viene hacia mí la vida, acaso también la muerte   luces gotean sin fatiga bebo de mi voz la boca es un incendio   y un poema se incrusta en el tronco del secuoya que sobrevive al fuego de la ira.

ADENTRO   Se buscaba por dentro. Se buscaba. ~ Juan Ruiz Peña     Ruidos de mí salen a traspasar el alba, ese andén de la penumbra que no sabe ser noche o día, indeciso en la primera luz de la ruptura.   Sendero de huida hacia el crepúsculo enredado entre las hebras de un corazón meciéndose de miedo.   Buscarse en los zapatos que no volvieron a mirar, en la mano que fecundó el adiós.   Hurgarse como hurgar tierra y encontrar los gusanos que una estación antes habían sido hojas de fronda, coloridas, ahora solo el odio repetido, hallazgo de enfado que viene de la infancia.

LA NOCHE ES EL ESPEJO   Y en el espejo está el relato, un andar las arcillas de todo lo que fuimos todo lo que no fuimos por intención por desidia.   Vamos hacia los filones del pasado, costumbre sombría de los pasos cuando es de madrugada y el desvelo un alevoso.   Es la noche, su dominio, ases guardados en la manga oscura, barajas en los cristales refractarios, hasta que uno vuelve a encontrarse, fundirse con la repetición del sol y sus disfraces.

RITUALES   Recoger botellas de vino en la mañana y esperar en su vacío las respuestas.   Apuntar más de un verso en las pupilas de mi gato, el ritmo en sus pasos de pantera.   Retornar al río hijastro del deshielo, a la tarde detrás de las lomas coloradas.   Hundir los dedos en la nieve, perder el tacto de los días.   Voltear hacia el desierto desempolvar al dinosaurio dejar que sobreviva de mis huesos.   Caminar la yerba seca de los filos, lo perdido en las orillas.

SER DE AIRE   Torbellinos entran y salen de esta casa-cuerpo a cualquier hora.   Vórtices me arrastran a otros mares. Corrientes colman mis alforjas de otra arena.   De vendavales se hace mi trayecto. De tornados mi memoria.   Todos los huracanes del mundo llevo adentro.

EL NOMBRE   Repetir un nombre.   Un nombre como una piedra en la espalda, una piedra enorme que no cae al suelo.   Un nombre como una mancha en el pecho, una mancha persistente que no se altera.   ¡Ah! un nombre, absurda urgencia de asirse a un nombre aun cuando se va muriendo.

COLISIÓN   Subir las escaleras, abrir la puerta y encontrarse con el mar, la luna llena, el firmamento.   No. No se encuentra lo que se quiere. Se encuentra otra cosa.   El rocío eterno de la soledad servido en vajillas o colgando de  las paredes.

CIUDAD   «Yo te amo ciudad... aunque soy en tu olvido una isla invisible...» (Gastón Baquero)   Me diste un rostro ciudad. Me amasaste de la sombra. Me hiciste verso de calle en los fogones del asfalto.   Ninguno de mis pasos atiza hoy tus bordes, ciudad, ya no soy el pan bueno de tus manos, ese crío fiel que ofrecías a los parques, las estrellas, las esquinas.   Mi nombre es ahora tronco abierto irreparable, ciudad, prolija en chupar desde la amnesia los huesos del peregrino, ligera en atravesar con sus colmillos a quien no ancla.   Yo, que canté sobre las blanquísimas criptas de tus bardos. Yo, que cuidé del moho los ojos tu masa cotidiana. Yo, que anduve recogiendo entre mis voces a tus vástagos.   Quisiera ser otra vez la casita colorida que cuelga de las peñas, la balsa de acuáticos jacintos sobre el manso río, el manglar que se estira resuelto en los pantanos.   Y solo soy en tu boca los despojos del apóstata, ciudad, en tus registros un poema ya borrado y solo soy en tu olvido una isla invisible que te mira y te extraña desde lo acre de todas las distancias, esas que en el zócalo del ausente son siempre agujas tan cercanas.     (Poema homenaje a Gastón Baquero en el centenario de su nacimiento para el XVII Encuentro de Poetas Iberoamericanos celebrado en Salamanca en octubre del 2014)

LA CARTA   El café está listo humeante, otro día zozobra de pies sobre el mármol frío.   Uno se niega a los afanes de incendiario, decide mojar los cerillos, vender a descuento la bencina, abrir la ventana y dejar que la mañana cure los malos pensamientos.   Los esfuerzos son vanos para qué engañarse, pronto se devuelve a uno mismo -el ser de siempre- el que termina buscando el fuego con la pluma en la mano escribiéndole esa carta a Ella invitándola a vacacionar en los pantanos.   El café humea, se sostiene la taza como la última esperanza, pero una taza de café en la mañana es otro día, otro año que resbala en occidente, la insistencia en las rutas del retorno, el terror a la reiteración de los espejos, este cansancio hacia la vida.   Francamente todo habla en la taza de café por la mañana, se empuña el esfero con la sangre, se rinde al acoso de los dioses, se decide finalmente poner firma poner sello y enviar esa carta.

LA CANCIÓN DEL CAMINANTE   Ascienden las urgencias del éxodo, los sueños del caminante, soles sobre el hombro, lunas en la boca abierta.   Olvidar esta máquina que jamás podrá recorrer las florecillas de la tundra, o descubrir lo que el puma de montaña al olfatear el viento, ¿acaso osará descifrar las profecías ancestrales del búfalo blanco?   Me esperan los bríos verdes de húmedos bosques. El temblor azul de ríos y de mares. Los tórridos valles de la muerte. El ojo tieso de los lagos congelados. Saguaros como soldados erectos atacando el ocaso.   Hay tierras que terminan donde empieza la jornada. Hoy lo entiendo.   Soy ahora el caminante,

NOSTÁLGICA   Son las seis de la tarde y no hay nadie a quién decirle venga para tomarnos una taza de chocolate con rosquitas.   El portal está escrito con los relatos del bisabuelo, cuentos de aparecidos que iluminaron la infancia.   Las sombras crecen en las jorobas de la noche, los coyotes muerden el tesón del viento.   Un tren en la distancia, yo soy ese tren, descendiendo  las crestas de cañones.

EL JUBILADO   Esa mañana, cuando la luz se metía entre las bancas, a través de los álamos en el parquecito de Santa Fe frente a la Basílica de San Francisco, el jubilado me dijo que a veces uno no desea morir -sólo a veces-.   Cuando el esqueleto se despierta sin quejas y en la terraza el sol entiende la piel de la vejez.   Cuando el menú del día está sabroso, la pensión llega a tiempo, completa, y la casa no insiste en caerse a pedazos.   Cuando la memoria recuerda solamente lo bueno, lo bueno; los hijos vienen de visita, los nietos cuelgan de la alegría, abren la nevera y se comen hasta la soledad.   Cuando uno reposa contento, encantado en las tintas de un buen libro, o en los andamios de una gran película, y entonces no hay apuro para encontrarse con Dios.   Cuando el día está bonito, sí, bonito y no importa si el gobierno entero se va al carajo.   Eso, me dijo el jubilado, en el parquecito de Santa Fe frente a la Basílica de San Francisco, que a veces uno no desea morir -sólo a veces-.

LA CASA RENTERA   Hay un lisiado rentando el piso alto de la casa, un lisiado que se emborracha por las noches lamenta sus piernas débiles y sus manos chuecas.   Yo lo ignoro, mientras pague las pesetas justas para comprar las caretas, poco me importa su llanto.   Salgo, camino estirada, presumo: botas de tacones altos -para disimular la pierna corta- un abrigo largo -para esconder el declive de las vértebras- guantes negros -para cubrir los dedos secos-   Casi modelando voy por la calle, con un maquillaje perfecto, un pelo perfecto, a simple vista todo en mí es perfecto.   Pero adentro, de regreso, en la casa, un fastidioso lisiado habita y es, un inquilino perpetuo.

DESPUÉS DEL VERANO   Agosto: los arces -resignados- empiezan a perder sus verdes.   Septiembre: del verde ha nacido el fuego. Desfile de rojos en las ramas.   Octubre: el viento se viste de hojas secas -camisa y pantalones de hojarasca-.   Noviembre: en la desnudez del bosque el frío establece sus moradas.   Diciembre: la muerte es blanca.

EL INDIGENTE ALLÁ AFUERA   Aquel hombre le exige un milagro a la noche mientras lleva su casa a cuestas en un carrito de supermercado.   Largo, descuidado, sucio, con el mismo suéter verde desde hace un siglo, verde-desteñido, verde-quebrado, verde-triste.   Hasta acá puedo olerlo. Hiede a desconsuelo, a calle pa' arriba y pa' abajo, a centavo tirado en el piso, a noche sin techo, a basura vieja de país rico.   Maldice una botella, luego la besa. Se escucha una carcajada, después un gemido.

DESPUÉS DEL OCASO   Cuídate de la noche,   no te le acerques demasiado es capaz de capturar tu aliento en su cueva de roca negra.   Cuídate de la noche,   nunca la mires de frente sus mil ojos con pupilas de asterisco quieren encantar cada uno de tus pasos.   Cuídate de la noche,   ella va a enamorarte y tú vas a sufrir porque no podrás entender su corazón blanco que: se achica, se agranda, se redondea, se esconde, se eclipsa.   Cuídate de la noche...       EL TIEMPO NOS HIZO DIFERENTES   Ya todo es ajeno, yo misma soy otra.   Cada cosa tan pequeña, nada es como el recuerdo.   La casa familiar es solo una casita.   Mi cuarto: cuatro esquinas que se juntan.   El jardín: minúscula geometría de tierra seca.   No siento nada mío: ni al barrio con su bulla de acero, ni el aleteo de los viejos libros, tampoco la música de Long-Play que me dejó el abuelo.   Mi vida antigua se ha borrado, sílabas que no retuvieron las paredes.