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Cuando el tarot del triunfo pretenda interrogarte, pesca la cábala en tus redes y séllala en la Biblia del labrar sencillo.
Huye de los límites absurdos, insaciables; tal vez fue el pecado capital del hombre poner límite a su pan y sus alforjas.
Atrapa los designios en las arias del viento que nunca es igual ni siquiera a sí mismo ni marca el mismo día en ningún calendario.
Y cuando el tiempo sea apenas un arpegio, de vientres en potencia, reclama de las vides: la vida, el canto frágil, el paso substancial, ¡La alianza de los brazos!...Aclama el silabario de la letra estricta y estalla tu crucial envergadura en el mar de algún canto que justifique el hombre.
Y cuando al final del tiempo encuentres el Grial,
 

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EDMUNDO TORREJÓN JURADO (Bolivia)

Nació en Tarija, Bolivia el 17 de junio de 1945. Médico, poeta, escritor, historiador y gestor cultural boliviano. Forma parte de la Academia Boliviana de Cirugía y del Colegio Internacional de Cirujanos. Médico de Juan Pablo II, en Tarija. Fue presidente de la Sociedad de Escritores de Bolivia, ahora es su secretario de Relaciones Internacionales. Presidente PEN Tarija. Curador de ocho Ferias Internacionales del Libro de Tarija. Representante de varias organizaciones literarias del mundo. Su obra fue traducida en 7 idiomas: inglés, francés, italiano, portugués, polaco, árabe e indonesio. Ganador de varios premios nacionales e internacionales de poesía y ensayo. Libros recientes. Por su participación poética internacional virtual ha recibido bastantes distinciones de organizaciones de escritores del mundo en el año 2021. Ensayo: Complicaciones del megacolon chagásico. -clínica quirúrgica- (1997). Poesía: Shalom (2011), Crisol del ángelus (2013), Patrón San Roque al Alimon (2014), Sonajero de estrellas. Poesía para niños (2016), Mesones de alba (2016), El ritual de las huellas (2019). Cuento: Memorias de un río (2016), Historias sin tiempo/Stoires senza tempo. Edición bilingüe español-italiano (2018).

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TERTULIA A TU BLASÓN
 
Para Sergio Bernardo Torrejón DE Edmundo Torrejón Jurado
Hijo cuando al orbe eche a andar tu cause y zarpes de este oasis: -Espigones de espíritu y de fuego-
vehemente raciocinio que esculpí en tu sino:
¡Sé ante todo libre!
Ignora todo código que pretenda anclarte a la pequeñez de nadie.
Encuentra aún, gentil, en el río sutil de las desesperanzas la aurora de tu paz
y siempre tus verdades.
(El temple de la roca es inmortal hasta que el hombre-genio modela sus estirpes)
Objeta siempre el cause de los discretos pasos y la ineptitud eterna de los susurros cautos.
Esgrime las palabras con la Cruz de frente; el dogma y el ritual son sólo circunstancias:
¡La arena del océano!...
Encuentra tu solaz sobre el pupitre del profundo quehacer de los sentidos y heredarás un tiempo de cobijar banderas.
Registra el agrio cálculo recordando siempre
que a pesar del axioma -teorema del sofisma- habrá perpetuo trigo espigando sus dones y habrá niños bebiendo
la eternidad de un pecho.
Y cuando el sordo pan se transmigre en misterio para las muchedumbres y para algunos sea
tal vez un simple acaso superficial y absurdo,
agradece varón por ser un convidado ¡en la rústica mesa de los desamparados!
Habita el hombre-artífice -mansiones sin frontera- -agreste sucesión de signos interiores- y tu siembra traerá el fruto sempiterno de la palabra plena.
 


 SOMBRERO DE MI PADRE (*)
Hoy,
en una ambarina hoja
           - en mágico mensaje -               
                     (sigilosamente)           
entró el otoño
                    tímido
en mis recuerdos
                        tiernos.
(Fiel rescoldo
                    grato,
           de mi infancia
                               - pura -  
                  en la casona
                               en sueños)

Un medio día
                  de luz,
en el corazón
              de estancias
                     - salones  y retratos -:

¡Arcones de añoranzas! 
La percha familiar
          con  anclas     
                    siempre vivas
sostiene eternidades.
Y a ese sombrero
 noble,
que coronó respetuoso
a un digno
          varón
              sin límite:
¡El padre mío¡
                  - mi ángel -
Debajo
          ese sombrero
que cobijó:
Deducciones.
Consejos
            sabios.
Creaciones ingentes
          ¡infinita poesía!
Y que donó
          su sombra amiga:
a esa sonrisa sabia,
que iluminaba
                    la vida
de cuanto ser
                    lo rodeaba.
Padre mío
           - mi oasis -:
Atisbo,
          en lontananza,
susurros de faros-guía,
          ¡razones de mi ruta!
 Tal vez
          arribe al puerto
la barca que me diste.

Aspiro
          a ser pirámide
                - no trunca,
                            sino completa -
 Cuando merezca,        
                    el noble don:
   ¡De usar ese sombrero
 
     Casa Patrimonial, 6 de junio de 2019

 

DESDE
  Carta a mi madre.    
 

Madre,desde esa madrugada
de asombros y de ternuras,
he ornamentado la vida
con el pincel
                    de caricias,
que me donaste,
                    ¡tan pródiga!
 Madre,
desde ese medio día
de escudos y de batallas,
de aceros
          y de floretes,
de mil torres
              y fortines, 
he ornamentado
                    la vida,
con el pincel de granito
que tu
          dotaste
                    a mi sino.
 Madre,
desde esa media tarde
de poemas
          y filosofía,
de libros
          y  conocimiento,
he investido la vida
con el pincel
          de la esfinge
que donaste
a mis pirámides.
Madre,
desde el ocaso
             - de hinojos -           
hacia el Grial
          y la Santa Cruz.
 Del ungir
          los mil senderos
                    con parábolas
                                       colmadas:
 donadas
          a mi cayado
                    por tu sayal bendecido -
 Voy dibujando la vida
con el pincel
                    trashumante,
que de dársena
                    a algún estuario,
de mesones
                    a hospedajes,
trata de arribar
-poseído-
          al nirvana
                    de tus dones.
 Para
     - Otra vez
                    niño mimado -   
             ¡Reposar
                              en tu regazo!
   Ginebra, otoño de 20
11


SERENATA
Para Julio César Chamorro
La noche,

hoy,



             es una viuda
                    con su corsé
                                 de llovizna.
 Es un viejo reloj
              mojado
con goznes
          desvanecidos,
                    en una torre
                              de espuma.
 Los amigos aferrados
          a los lamentos
                               del ron.
 Coincidiendo
                bordones
en suaves
          guitarras de quejas.
 Rasgueando un devenir
                              que miente:
 (El humo
          de futuros sones
que tal vez
          ya nunca
                     existan)
 La duda
          que bebe  astucias
en cien copas de ginebra.
 En la ebriedad
          de la humareda,
un cigarro
          se pregunta:
 ¿Tampoco
          el presente
                       existe?
 Musgo
          sobre musgo
                              el tiempo,
difumina caricias
                 y diluye
                          pasiones.
 La voz,
          en su porfía
 - sembrando una guitarra -
trata de rescatar
                    veranos
con vientos
          que son escarcha.
 ¡Parábola
          hacia el abismo!
 -Ven,
          cantar nostálgico,
asciende
          por el casto vino.
dibujando ventanas
          con dulces
                    barrotes de tiempo.
 Tal vez,
          en sus cortinas,
                                 hoy,
emerja un fantasma
                              de tul.
 Tal vez,
          tras los cristales,
habrá una sortija
                    de fábulas.
 Como un danzar
                 de mil gnomos.
 La serenata de amigos:
          ¡un transmigrarse
                                 en leyendas!
 ¡Las efímeras libélulas!
 Mi compadre
          de mil bohemias:
 Más bien
          en tu nostalgia,
dedica
          tus melodías,
                    a esa lluvia
                             que es de magia.                   
 Conságrate
          a estas gotas de nácar
para en verdad
                    transmigrarte
en un arco-iris
                      de vida.
 De lo contrario
                    tu barca
con velas
          trasnochadas,
                              absurdas .
 Enmarañará
          sus arribos.
 ¡A puertos
          de un dios,
                    que ya es nadie!  
 
Ipiales-Colombia, primavera del 2017