Cuando el tarot del triunfo pretenda interrogarte, pesca la cábala en tus redes y séllala en la Biblia del labrar sencillo. Huye de los límites absurdos, insaciables; tal vez fue el pecado capital del hombre poner límite a su pan y sus alforjas. Atrapa los designios en las arias del viento que nunca es igual ni siquiera a sí mismo ni marca el mismo día en ningún calendario. Y cuando el tiempo sea apenas un arpegio, de vientres en potencia, reclama de las vides: la vida, el canto frágil, el paso substancial, ¡La alianza de los brazos!...Aclama el silabario de la letra estricta y estalla tu crucial envergadura en el mar de algún canto que justifique el hombre. Y cuando al final del tiempo encuentres el Grial,

EDMUNDO TORREJÓN JURADO (Bolivia) Nació en Tarija, Bolivia el 17 de junio de 1945. Médico, poeta, escritor, historiador y gestor cultural boliviano. Forma parte de la Academia Boliviana de Cirugía y del Colegio Internacional de Cirujanos. Médico de Juan Pablo II, en Tarija. Fue presidente de la Sociedad de Escritores de Bolivia, ahora es su secretario de Relaciones Internacionales. Presidente PEN Tarija. Curador de ocho Ferias Internacionales del Libro de Tarija. Representante de varias organizaciones literarias del mundo. Su obra fue traducida en 7 idiomas: inglés, francés, italiano, portugués, polaco, árabe e indonesio. Ganador de varios premios nacionales e internacionales de poesía y ensayo. Libros recientes. Por su participación poética internacional virtual ha recibido bastantes distinciones de organizaciones de escritores del mundo en el año 2021. Ensayo: Complicaciones del megacolon chagásico. -clínica quirúrgica- (1997). Poesía: Shalom (2011), Crisol del ángelus (2013), Patrón San Roque al Alimon (2014), Sonajero de estrellas. Poesía para niños (2016), Mesones de alba (2016), El ritual de las huellas (2019). Cuento: Memorias de un río (2016), Historias sin tiempo/Stoires senza tempo. Edición bilingüe español-italiano (2018). TERTULIA A TU BLASÓN   Para Sergio Bernardo Torrejón DE Edmundo Torrejón Jurado Hijo cuando al orbe eche a andar tu cause y zarpes de este oasis: -Espigones de espíritu y de fuego- vehemente raciocinio que esculpí en tu sino: ¡Sé ante todo libre! Ignora todo código que pretenda anclarte a la pequeñez de nadie. Encuentra aún, gentil, en el río sutil de las desesperanzas la aurora de tu paz y siempre tus verdades. (El temple de la roca es inmortal hasta que el hombre-genio modela sus estirpes) Objeta siempre el cause de los discretos pasos y la ineptitud eterna de los susurros cautos. Esgrime las palabras con la Cruz de frente; el dogma y el ritual son sólo circunstancias: ¡La arena del océano!... Encuentra tu solaz sobre el pupitre del profundo quehacer de los sentidos y heredarás un tiempo de cobijar banderas. Registra el agrio cálculo recordando siempre que a pesar del axioma -teorema del sofisma- habrá perpetuo trigo espigando sus dones y habrá niños bebiendo la eternidad de un pecho. Y cuando el sordo pan se transmigre en misterio para las muchedumbres y para algunos sea tal vez un simple acaso superficial y absurdo, agradece varón por ser un convidado ¡en la rústica mesa de los desamparados! Habita el hombre-artífice -mansiones sin frontera- -agreste sucesión de signos interiores- y tu siembra traerá el fruto sempiterno de la palabra plena.

SOMBRERO DE MI PADRE (*) Hoy, en una ambarina hoja            - en mágico mensaje -                                     (sigilosamente)            entró el otoño                     tímido en mis recuerdos                         tiernos. (Fiel rescoldo                     grato,            de mi infancia                                - pura -                     en la casona                                en sueños) Un medio día                   de luz, en el corazón               de estancias                      - salones  y retratos -: ¡Arcones de añoranzas!  La percha familiar           con  anclas                          siempre vivas sostiene eternidades. Y a ese sombrero  noble, que coronó respetuoso a un digno           varón               sin límite: ¡El padre mío¡                   - mi ángel - Debajo           ese sombrero que cobijó: Deducciones. Consejos             sabios. Creaciones ingentes           ¡infinita poesía! Y que donó           su sombra amiga: a esa sonrisa sabia, que iluminaba                     la vida de cuanto ser                     lo rodeaba. Padre mío            - mi oasis -: Atisbo,           en lontananza, susurros de faros-guía,           ¡razones de mi ruta!  Tal vez           arribe al puerto la barca que me diste. Aspiro           a ser pirámide                 - no trunca,                             sino completa -  Cuando merezca,                             el noble don:    ¡De usar ese sombrero        Casa Patrimonial, 6 de junio de 2019

DESDE   Carta a mi madre.       Madre,desde esa madrugada de asombros y de ternuras, he ornamentado la vida con el pincel                     de caricias, que me donaste,                     ¡tan pródiga!  Madre, desde ese medio día de escudos y de batallas, de aceros           y de floretes, de mil torres               y fortines,  he ornamentado                     la vida, con el pincel de granito que tu           dotaste                     a mi sino.  Madre, desde esa media tarde de poemas           y filosofía, de libros           y  conocimiento, he investido la vida con el pincel           de la esfinge que donaste a mis pirámides. Madre, desde el ocaso              - de hinojos -            hacia el Grial           y la Santa Cruz.  Del ungir           los mil senderos                     con parábolas                                        colmadas:  donadas           a mi cayado                     por tu sayal bendecido -  Voy dibujando la vida con el pincel                     trashumante, que de dársena                     a algún estuario, de mesones                     a hospedajes, trata de arribar -poseído-           al nirvana                     de tus dones.  Para      - Otra vez                     niño mimado -                 ¡Reposar                               en tu regazo!    Ginebra, otoño de 2011

SERENATA Para Julio César Chamorro La noche, hoy,              es una viuda                     con su corsé                                  de llovizna.  Es un viejo reloj               mojado con goznes           desvanecidos,                     en una torre                               de espuma.  Los amigos aferrados           a los lamentos                                del ron.  Coincidiendo                 bordones en suaves           guitarras de quejas.  Rasgueando un devenir                               que miente:  (El humo           de futuros sones que tal vez           ya nunca                      existan)  La duda           que bebe  astucias en cien copas de ginebra.  En la ebriedad           de la humareda, un cigarro           se pregunta:  ¿Tampoco           el presente                        existe?  Musgo           sobre musgo                               el tiempo, difumina caricias                  y diluye                           pasiones.  La voz,           en su porfía  - sembrando una guitarra - trata de rescatar                     veranos con vientos           que son escarcha.  ¡Parábola           hacia el abismo!  -Ven,           cantar nostálgico, asciende           por el casto vino. dibujando ventanas           con dulces                     barrotes de tiempo.  Tal vez,           en sus cortinas,                                  hoy, emerja un fantasma                               de tul.  Tal vez,           tras los cristales, habrá una sortija                     de fábulas.  Como un danzar                  de mil gnomos.  La serenata de amigos:           ¡un transmigrarse                                  en leyendas!  ¡Las efímeras libélulas!  Mi compadre           de mil bohemias:  Más bien           en tu nostalgia, dedica           tus melodías,                     a esa lluvia                              que es de magia.                     Conságrate           a estas gotas de nácar para en verdad                     transmigrarte en un arco-iris                       de vida.  De lo contrario                     tu barca con velas           trasnochadas,                               absurdas .  Enmarañará           sus arribos.  ¡A puertos           de un dios,                     que ya es nadie!     Ipiales-Colombia, primavera del 2017