Nos veremos en otras dimensiones, pero esto es parte del vivir... Los  adelantandos  están mejor, ya alcanzaron la meta. El problema para los que quedamos, pues nos arrastra un vacío que se llama desconsuelo, porque se extraña el cuerpo físico, la voz, la compañía... "Ime Biassoni, juglar universal.   l Una gran aventura nos espera .. en otras dimensiones trazadas desde ya en el diario de nuestra vida actual- hablamos de fe, esperanza, de amores inefables....de amaneceres...   "Albores de un nuevo día"... <Voces de Esperanza --   construimos alianzas y cada poema es un eslabón en la cadena del tiempo... percibimos nuevas dimensiones por vivir.-   Siento que el hoy es la dimensión que soñé cuando era Romeo y moría de amor rendido a los pies de Julieta....dimensión que soñé vivir cuando era Adán y no existía EVA pero ya la soñaba... y la muerte era el despertar a la dicha de esa dimensión.-  y cuando nos vayamos,, que lo sepan todos los que quedan, que nos fuimos a esperarlos en esas otras dimensiones..         CABALGANDO CON CRONOS (En mis primeros 80 años)   Hoy puedo hacer balance de un largo recorrido, nacido en la floresta, al son de chapoleras, donde las verdes hojas de los cafetos niños y los granos maduros y verdes y amarillos dibujaron mis pasos como en una acuarela.   Los perros de mi angustia ya no ladran con ira, tan solo mueven suaves sus colas despeinadas, las huellas de mis plantas son borrosas y tenues, diluyeron sus trazos al rose del destino y se fueron volando como si fueran alas.   Los guijarros pisados en mi vida temprana perdieron en el tiempo sus humillantes filos, las espinas punzantes mellaron sus perfiles y el carrusel del alma ya no gira con brío pero deja en sus vueltas susurros de bonanza.   He llegado a la cima donde Cronos cabalga, sin que yo me acobarde al son de sus pisadas, tampoco sus fantasmas me asustan o me espantan; tan solo me recuerdan que el miedo que inspiraban no lograron siquiera amedrentar mi infancia.   Confieso que he luchado con coraje y pujanza; a veces, a codazos, me sostuve en la brega de la torpe y artera y febril burocracia, pero los golpes viles que quisieron hincarme los convertí en pavesas fundidas en el alba.   La vida hoy me acompaña sin compromiso alguno y yo le doy las gracias sin exigirle nada. Hoy mis brazos no luchan con el fervor de antes pero están siempre abiertos para la paz del alma.   He dado sin medida y he recibido galas. Dios me premió con creces, quizás por mi constancia; me regaló una hija y un hogar caluroso, en donde Dios lo es todo y los demás... confianza.   Silvio Vásquez Guzmán   SEMBLANZA POETICA Cimentado en el ejemplo de sus padres quienes sembraron en su alma el germen de la poesía, y fortalecido por sus hermanas y hermanos, lo dignificaron con su lealtad, apoyo y acicate su adorada esposa y su hija. Bajo esa sublime inspiración Silvio construye el mundo de su Poesía y como los juglares legendarios del Renacimiento, la pregona y alaba y se viste de bardo para cantarle a sus Musas Edith y Liliana, posadas simbólicamente en un balcón del Paraíso, allá, en el Edén de Efraín y María. Silvio, escribe Sylvia Lorenzo, en su comentario sobre su Poemario Reminiscencias y Añoranzas, ¨ con su rostro de asombro va observando las cosas; los clausurados bosques donde irrumpe la brisa, la misteriosa placidez de un valle, el ambiguo tañer de las campanas o las noches que se aprestan a recibir auroras¨. Testigo admirador de sus caprichos literarios, no puedo menos que agregar que la poesía de Silvio logra conmover a quien la escucha, no tanto por la pureza de su composición y su destreza académica, sino por su enorme capacidad para ¨ asomarse a través de todo ese cartapacio de acertijos, informes, análisis psiquiátricos, arengas, que se están bautizando ahora, torpe o inocentemente, con el titulo de poesía¨, nuevamente Sylvia Lorenzo. --Clara y contundente es la poesía de Silvio Vásquez Guzmán, Poeta del saludo a cañonazo limpio cuyo estruendo no es de la pólvora maldita de las armas sino el prístino tañer de las campanas de su torre de Amor y de Paz. Para Silvio, las campanas, ¨Son del dolor la queja más sonora/ De la fiesta que llega son la risa. / Son la materia con que el mundo llora.¨ Loa al Poeta que sabe cantar -- Desde la Ventana de oro de su castillo terrenal al reino de las estrellas, Desde el Alma, a la Patria, a su Libertador, sus eras y sus fuentes de vida natural. con Pesadumbre Fugaz, al Pasado Imborrable, a los Estremecimientos del mundo, a lo trascendental y lo pasajero de la existencia humana; al Ensueño Familiar, el padre, la madre, la esposa, la hija, su sillón, su chimenea, la espera en vigilia eterna cuidando su precioso haber de Amor; A Flor de Piel , para el hechizo de la carne, el brindis por la Vida, el misterio de su encanto , el perfume incitador, el dulce presentimiento del amor silente con calor de nido; a la Utopía Anhelada , paz bucólica, paz posible, paz incierta, la guerra por la paz, para Reflexionar... porque el Poeta ha puesto a volar sus ilusiones .(Párrafo compuesto de extractos de los 6 capítulos de Reminiscencias y Añoranzas. --Loa al Poeta de la curiosidad poética, inspiradora de retratos hablados de cóndores, palomas, colibrís. mirlas, gallinas y gallinazos, oficios humanos, azules celestiales y negruras abismales, la selva de fantasmas guerrilleros y el abismo de las almas perdidas en sus laberintos. Que repercuta por el mundo la palabra poética en hechos transformadores de la terrible condición humana. Si sus letras y las nuestras logran sembrar, así sea la más pequeña semilla de paz y de amor por la humanidad, ¡Que crezca y se multiplique entre las ya sembradas y por sembrar de todos los poetas del mundo! ¡NO MÁS PALABRAS! ¡POETAS! Las vuestras, Silvio, como las de tus hermanos poetas, es de pequeños dioses, ¡Resucitar requieren! para derrotar las Furias en el infierno de los hombres. ¡Oh! El Poema sin otra forma que la forma del alma que lo dice...innato brota de puro sentimiento. ¡Oh! El Poema que trasciende las fronteras de la tierra y se prende de la cola de un cometa. ¡Oh! El Poema aquel del bardo con lustre de academia y sencillez de campesino sin escuela. ¡Oh! El Poema aquel que sufre en el dolor del Yo, el dolor de todo ser humano... ¡ESO ES SER POETA! ¡ESO ES SILVIO!  Joseph Berolo, Club de Ejecutivos Tertulia Cap, Alberto Ospina, Bogotá,Colombia 2010 ..Y la patria  soberana  onmipresente se vistió de selva, se mimetizó de ramas,  se  convirtió  en rio, se alargó en caminos  de musgo, torció  rumbo  hacia el  oscuro  laberinto  del infierno... ¡Solo Dios sabía que allí  estaba!   Joseph Berolo Rescate camaleónico Epigrafe al  histórico  poema de Silvio Vásquez Guzmán  DOLOR DE PATRIA La paz solo se logra de la mano de Dios, con su justicia. Silvio Vásquez Guzmán Muere la patria y los soldados mueren bajo las garras de voraces hordas, porque hay orejas de intenciones sordas que venden a la patria y que la hieren. Los que buscan prebendas y las huelen hasta en las "ollas" putrefactas, hondas, las matizan con paz sobre las ondas de la mar de estulticias, donde mueren. Y confunden gimnasia con magnesia; un soldado de paz con terrorista; la falta de valor con guerra necia. Y el soldado mayor, el pro castrista reforzado con pócimas de amnesia, quiere un Nobel de paz, y toma pista. . SILVIO VÁSQUEZ GUZMÁN Abril 18 de 2015     Estudia, y no serás cuando crecido, ni el juguete vulgar de las pasiones, ni el esclavo servil de los tiranos En este poema vemos con diáfana claridad que si abonamos las semillas a tiempo, en el abril florido de la niñez y la adolescencia, la respuesta será fructífera porque fue moldeada como la cera al toque de las manos, así pues mis queridos poetisas y poetas, que hay que seguir regando semillas de juventud por doquier, hay que seguir sembrando y abonando con preceptos de honradez, de amor, de ética, de confianza en el futuro y de paz, como lo está haciendo en forma magistral su fundador y director Joseph Berolo, para quien pido permanente apoyo y un aplauso con clarines y veintiún cañonazos de esperanza. Silvio Es puerta de la luz un libro abierto. Entra por ella niño y de seguro, que para ti será en lo futuro Dios más visible, su poder más cierto. El ignorante vive en el desierto donde es el agua poca, el aire impuro. Un grano le detiene el pie, inseguro camina tropezando, vive muerto. En ese de tu edad abril florido recibe el corazón las impresiones como la cera al toque de las manos. Estudia, y no serás cuando crecido, ni el juguete vulgar de las pasiones, ni el esclavo servil de los tiranos.

VIDA Y OBRA DE PORFIRIO BARBA JACOB Por Silvio Vásquez Guzmán Tertulia Club de Ejecutivos de Bogotá y A mi Antioquia. Julio 25 de 2011 En esta corta disertación trataré de mostrar a Porfirio Barba Jacob desde el punto de vista poético y humano ya que en su errabundo trajinar por países de América se desempeñó siempre como periodista y de ahí derivó su subsistencia Porfirio Barba Jacob, cuyo nombre de pila era Miguel Ángel Osorio Benítez, nació en Santa Rosa de Osos, Antioquia el 29 de julio de 1883. Hijo de Antonio María Osorio y Pastora Benítez. Desde muy niño, sus padres lo dejaron al cuidado de sus abuelos paternos don Emigdio Osorio y doña Benedicta Parra, en el municipio de Angostura. . Su vida fue un permanente viaje. De angostura, sus abuelos lo enviaron a Bogotá a visitar a sus padres, donde estuvo dos años, durante los cuales no congenió con ellos y regresó a Angostura. Después lo enviaron a Medellín a casa de sus tíos. Allí estudió por un tiempo en la Normal, donde no terminó; regresó a Angostura, viajó luego a Bogotá a estudiar derecho pero tampoco logró graduarse. Hacia 1901 fue reclutado para participar en la guerra de los mil días. Terminada la guerra volvió a Angostura como maestro de escuela, pero su falta de paciencia lo obligó a renunciar a su nuevo empleo. En 1895 inicia su peregrinación que lo lleva por varias ciudades de Colombia. En 1907 publica en Barranquilla sus primeros poemas. Según el propio Barba, su primer poema fue La tristeza del Camino. Poema que sorprende por su capacidad descriptiva, por su lirismo, por su musicalidad, por su sentimiento, y más aun, porque siendo su primer poema, parece que compendiara en él, no solo el recorrido de su vida juvenil sino todos los caminos que habrá de transitar en su futuro, incluyendo la muerte. LA TRISTEZA DEL CAMINO (fragmentos) "Ese viejo camino, rojo y largo, que arranca de la margen del arroyo a profanar el ópalo del monte y va- tras el secreto de la cumbre- en busca de inauditos valladares, y se apaga por fin, pálidamente, como una esperanza fugitiva..." "Y he tornado a pensar que alguna noche, en ronda jubilosa mis ensueños, de la sierra por el viejo camino se marchaban al mar peregrinando, y que yo-doloroso y doloroso- siguiendo con la cruz bajo la sombra sus huellas de mirífico perfume, alguna vez a hallarlos tornaría, acaso retozando en la ribera... Vana alucinación del pensamiento! los sueños no se van por un camino, se tornan viejos y se ponen pálidos o se echan a volar-bajo el crepúsculo- en las límpidas alas de la música o en las alas ligeras de los versos." "A ver, viejo camino taciturno... cuéntame ahora tu congoja. dime de tus hondos pesares, sensitivo, que yo soy taciturno y sensitivo también como eres tú, bajo la muda penumbra de mis desolaciones... Y déjame que aprenda en tu leyenda. Háblame del horror de una conciencia, de la extraña expresión de unas pupilas y de la crispatura de unas manos en la hora sin límites del drama sobre los flancos de silencio pleno, entre tu soledad, bajo la ruda tiniebla luto y luto de la noche, cuando algún extraviado caminante, un mendigo tal vez o alguna vieja de allende los sinuosos lineamientos, bajaba por la zanja de tu encono como un ebrio fantasma silencioso." "Adiós, viejo camino, tú que llevas a mi verde campiña abandonada, a mi antigua heredad abandonada, a mi paterna casa abandonada... Cuando yo me haya muerto, el mismo cielo seguirá cobijando tus veranos; cuando yo me haya muerto, el mismo ignoto confín se llenará con tu algazara de viejo bermellón... y algún poeta de brazo pusilánime y cobarde, buscará tu leyenda y tus historias bajo los versos lila de la tarde y en las montañas fúlgidas y ustorias. cuando yo me haya muerto, de los riscos vendrán hasta el amor de tus laderas, en busca de los pájaros ariscos, los rapaces de sueltas cabelleras. Cuando yo me haya muerto, jubilosas las gentes te hollarán con su coturno, tendrás pesares, te orlarás de rosas, ¡viejo camino, viejo camino taciturno...!" De Barranquilla viajó a Costa Rica, Jamaica, Cuba, Ciudad de Méjico, Monterrey, Guatemala; ahí por controversias con el escritor Guatemalteco Rafael Arévalo, este se inspiró en nuestro poeta y escribió el libro "El Hombre que Parecía un Caballo". Continuando su periplo regresó a Cuba, donde, entre muchos poemas escribió Canción de la Vida Profunda Y Lamentación de Octubre. CANCIÓN DE LA VIDA PROFUNDA El hombre es una cosa vana, variable y ondeante... Montaigne Hay días en que somos tan móviles, tan móviles, como las leves briznas al viento y al azar. Tal vez bajo otro cielo la Gloria nos sonríe. La vida es clara, undívaga, y abierta como un mar. Y hay días en que somos tan fértiles, tan fértiles, como en abril el campo, que tiembla de pasión: bajo el influjo próvido de espirituales lluvias, el alma está brotando florestas de ilusión. Y hay días en que somos tan sórdidos, tan sórdidos, como la entraña obscura de obscuro pedernal: la noche nos sorprende, con sus profusas lámparas, en rútilas monedas tasando el bien y el mal. Y hay días en que somos tan plácidos, tan plácidos... (¡niñez en el crepúsculo! ¡Lagunas de zafir!) que un verso, un trino, un monte, un pájaro que cruza, y hasta las propias penas nos hacen sonreír. Y hay días en que somos tan lúbricos, tan lúbricos, que nos depara en vano su carne la mujer: tras de ceñir un talle y acariciar un seno, la redondez de un fruto nos vuelve a estremecer. Y hay días en que somos tan lúgubres, tan lúgubres, como en las noches lúgubres el llanto del pinar. El alma gime entonces bajo el dolor del mundo, y acaso ni Dios mismo nos pueda consolar. Mas hay también ¡Oh Tierra! un día... un día... un día... en que levamos anclas para jamás volver... Un día en que discurren vientos ineluctables ¡un día en que ya nadie nos puede retener! A esta altura de su periplo, el poeta comienza a sentir pesado el fardo de su cotidiano discurrir y a lamentarse por lo que pudo ser y no fue, por su ceguera, al haber ignorado que toda acción trae su reacción y por lo tanto cada uno de sus actos le está mostrando sus consecuencias y escribe Lamentación de Octubre. LAMENTACIÓN DE OCTUBRE Yo no sabía que el azul mañana es vago espectro del brumoso ayer; que agitado por soplos de centurias el corazón anhela arder, arder. Siento su influjo, y su latencia, y cuando quiere sus luminarias encender. Pero la vida está llamando, y ya no es hora de aprender. Yo no sabía que tu sol, ternura, da al cielo de los niños rosicler, y que, bajo el laurel, el héroe rudo algo de niño tiene que tener. ¡Oh, quién pudiera de niñez temblando, a un alba de inocencia renacer! Pero la vida está pasando, y ya no es hora de aprender. Yo no sabía que la paz profunda del afecto, los lirios del placer, la magnolia de luz de la energía, lleva en su blando seno la mujer. Mi sien rendida en ese seno blando, un hombre de verdad quisiera ser... ¡Pero la vida está acabando, y ya no es hora de aprender! Siguió a Nueva York. Partió luego a La Ceiba, costa norte de Honduras; el 7 de junio de 1917 llega a El Salvador, día en que ocurrió un terrible terremoto, donde milagrosamente se salvó y tuvo la oportunidad de escribir en el diario local, por largo tiempo, acerca del mismo. Regresó a Ciudad de Méjico, de ahí, en 1919 pasó a Monterrey y en 1920, nuevamente a Ciudad de Méjico. En Guadalajara dirigió la biblioteca del Estado de Jalisco. Fue expulsado de Méjico y volvió a Guatemala donde dirigió el periódico El Imparcial. Fue expulsado y se enrumbó nuevamente a El Salvador, de aquí pasó a Honduras donde fue predicador en campamentos bananeros; regresó a Nueva York, y luego volvió por tercera vez a Cuba. En 1926 estaba dirigiendo La Prensa de Lima como vocero del gobierno de Augusto Bernardino Leguía. Este lo tuvo viviendo en una mansión, pero al negarse Barba Jacob a escribir su biografía, asemejándola a la del General Bolívar, fue destituído y por seis meses estuvo viviendo de tugurio en tugurio hasta que el embajador colombiano, de turno, lo repatrió a Colombia por el puerto de Buenaventura. Tres años vivió en Colombia; aquí, en Bogotá fue Jefe de Redacción de El Espectador. Regresa por cuarta vez a cuba donde conoce a García Lorca. El embajador mejicano en Cuba le reabrió en 1930 las puertas de Méjico, donde permaneció hasta su muerte en 1942. Nunca utilizó su nombre de pila. Desde sus comienzos, en Barranquilla adoptó el seudónimo de Ricardo Arenales hasta 1922, cuando en Guatemala lo cambió por el de Porfirio Barba Jacob. En sus columnas periodísticas utilizó otros seudónimos como Juan sin Miedo, Juan Azteca, Juan sin Tierra, Junius, Califax, Alma Fuerte, el mismo que utilizaba el poeta argentino Pedro Palacios, Maín Jiménez. Al final quiso llamarse Juan Pedro pablo pero al presentir muy cercano el final de su pasantía terrena, prefirió que lo recordaran en sus oraciones como Barba Jacob. El poeta siempre estuvo en un perenne viaje entre el mundo real de los caminos y el sinuoso e irreal de los ensueños. Igualmente iba tras de la muerte, la nombraba con frecuencia, receloso la seguía, la amaba y le temía. Lo desvelaba el incierto futuro y por eso escribe: FUTURO Decid cuando yo muera... (¡y el día esté lejano!): soberbio y desdeñoso, pródigo y turbulento, en el vital deliquio por siempre insaciado, era una llama al viento... Vagó, sensual y triste, por islas de su América; en un pinar de Honduras vigorizó el aliento; la tierra mexicana le dio su rebeldía, su libertad, su fuerza... Y era una llama al viento. De simas no sondeadas subía a las estrellas; un gran dolor incógnito vibraba por su acento; fue sabio en sus abismos -y humilde, humilde, humilde- porque no es nada una llamita al viento... Y supo cosas lúgubres, tan hondas y letales, que nunca humana lira jamás esclareció, y nadie ha comprendido su trágico lamento... Era una llama al viento y el viento la apagó. Fue Barba Jacob un hombre de contradicciones, agobiado por su propia conciencia; su actitud fue libertina, sin embargo en su psiquis vibraban los recuerdos de su infancia, quizás recordaba que su padre fue seminarista, pues, en su edad madura, en 1916, le escribe desde Monterrey a su gran amigo de juventud Alfonso Mora Naranjo: "Sea casto. Luche, sangre fatíguese, pero no se entregue jamás en brazos de la concupiscencia. Nada es peor, nada es más feo, nada hay más indigno de un alma. Solo en la castidad están la inteligencia y la fuerza". Como corolario de sus contradicciones, a sus manifestaciones con visos de confesonario, antepone su pletórica fuerza festiva rindiéndole honores al dios Baco y mostrando su capacidad insaciable de disfrutar la vida con su poema La Balada de la loca alegría. BALADA DE LA LOCA ALEGRÍA (fragmento). "Mi vaso lleno -el vino del Anáhuac- mi esfuerzo vano -estéril mi pasión- soy un perdido -soy un marihuano- a beber -a danzar al son de mi canción... Ciñe el tirso oloroso, tañe el jocundo címbalo. Una bacante loca y un sátiro afrentoso conjuntan en mi sangre su frenesí amoroso. Atenas brilla, piensa y esculpe Praxiteles, y la gracia encadena con rosas la pasión. ¡Ah de la vida parva, que no nos da sus mieles sino con cierto ritmo y en cierta proporción! Danzad al soplo de Dionisos que embriaga el corazón... La Muerte viene, todo será polvo bajo su imperio: ¡polvo de Pericles, polvo de Codro, polvo de Cimón! Mi vaso lleno -el vino del Anáhuac- mi esfuerzo vano -estéril mi pasión- soy un perdido -soy un marihuano- a beber -a danzar al son de mi canción..." El poeta, al vivir sus azarosos encuentros con la vida, añoraba sus amores juveniles, su primera novia, sus amigos de infancia, los paisajes nocturnos, las músicas del río y la flor del "convólvulo". ELEGÍA DE UN AZUL IMPOSIBLE (fragmento) ¡Oh sombra vaga, oh sombra de mi primera novia! Era como el convólvulo -la flor de los crepúsculos-, y era como las teresitas: azul crepuscular. Nuestro amor semejaba paloma de la aldea, grato a todos los ojos y a todos familiar. En aquel pueblo, olían las brisas a azahar. Aún bañan, como a lampos, mi recuerdo: su cabellera rubia en el balcón, su linda hermana Julia, mi melodía incierta... y un lirio que me dio... y una noche de lágrimas... y una noche de estrellas fulgiendo en esas lágrimas en que moría yo... Francisco, hermano de ellas, Juan-de-Dios y Ricardo amaban con mi amor las músicas del río; las noches blancas, ceñidas de luceros; las noches negras, negras, ardidas de cocuyos; el son de las guitarras, y, entre quimeras blondas, el azahar volando... Todos teníamos novia y un lucero en el alba diáfana de las ideas. La Muerte horrible -¡un tajo silencioso!- tronchó la espiga en que granaba mi alegría: ¡murió mi madre!... La cabellera rubia de Teresa me iluminaba el llanto. Después... la vida... el tiempo... el mundo, ¡y al fin, mi amor desfalleció como un convólvulo! ... (No ha mucho, una mañana, trajéronme una carta. ¡Era de Juan-de-Dios! Un poco acerba, ingenua, virilmente resignada: refería querellas del pueblo, de mi casa, de un amigo: «Se casó; ya está viejo y con seis hijos... La vida es triste y dura; sin embargo, se va viviendo... Ha muerto mucha gente: Don David... don Gregorio... Hay un colegio y hay toda una generación nueva. Como cuando te fuiste, hace veinte años, en este pueblo aún huelen las brisas a azahar...») ¡Oh Amor! Tu emblema sea el convólvulo, la flor de los crepúsculos! El bardo Barba Jacob, siempre añoró su terruño, que para él fue Angustura, la tierra de sus abuelos; antes de morir evocaba el campo y a "sus campesinos tan cercanos a la perfección evangélica". Cabe aquí recordar su Parábola del Retorno. PARABOLA DEL RETORNO Señora, buenos días; Señor, muy buenos días... Decidme: ¿es esta la granja la que fue de Ricard? ¿No estuvo recatada bajo frondas umbrías? ¿No tuvo un naranjero y un sauce y un palmar? El viejo huertecito de perfumadas grutas donde íbamos ...donde iban los niños a jugar, ¿No tiene ahora nidos y pájaros y frutas? Señora, ¿y quién recoge los gajos del pomar? Decidme, ha mucho tiempo que se arruinó el molino ¿y que perdió sus muros, su acequia, su pajar? Las hierbas ya crecidas, ocultan el camino... ¿De quién son esas fábricas? ¿Quién hizo el puente real? El agua de la acequia, alma de linfa pura, no pasa alegre y gárrula cantando su cantar; la acequia se ha borrado bajo la fronda oscura, y el chorro, blanco y fúlgido, ni riela ni murmura... Señor, ¿no os hace falta su música cordial? Dejadme entrar, señores... ¡por Dios! Si os importuno, este precioso niño me puede acompañar. ¿Dejáis que yo le bese sobre el cabello bruno? ¿Que enmarca, entre caireles, su frente angelical? Recuerdo... hace treinta años estuvo aquí mi cama: Hacia la izquierda estaban la cuna y el altar... Decidme, ¿y por los techos, aún fluye y se derrama, de noche, la armonía del agua en el pajar? Recuerdo... éramos cinco... después, una mañana Un médico muy serio vino de la ciudad; Hizo cerrar la alcoba de Tonia y la ventana... Nosotros indagábamos con insistencia vana, y nos hicieron alejar... Tornamos a la tarde, cargados de racimos, de piñuelas, de uvas y gajos de arrayán... La granja estaba llena de arrullos y de mimos: ¡Ya éramos seis! ¡Había nacido Jaime ya! Señora, buenos días, señor, muy buenos días. Y adiós... sí, es esta la granja la que fue de Ricard y éste es el viejo huerto de avenidas umbrías, que tuvo un sauce, un roble, zuribios y pomar, Y un pobre jardincillo de tréboles y acacias... ¡Señor, muy buenos días! Señora, muchas gracias. Porfirio llevó una vida desordenada que fue minando su salud y su economía, a tal punto que lo indujo a hospitalizarse con frecuencia para no pagar arriendos ni hoteles. La muerte le llegó en un cuartucho del "Hotel Sevilla" situado en la calle del ayuntamiento, en Ciudad de Méjico, víctima de una tuberculosis, el 24 de enero de 1942. La crítica literaria hacia el poeta Barba Jacob ha sido muy amplia y contradictoria. Alguna, demasiado acerba, mordaz e iconoclasta, pero yo prefiero inclinarme por aquella que es positiva porque proviene de personajes destacadísimos de la vida literaria del país, como Álvaro Mutis, García Márquez, Bernardo Hoyos, Belisario Betancur, William Ospina, Álvaro Castaño Castillo etc. O de poetas y escritores, ya desaparecidos, como Juan Bautista Jaramillo Mesa, León de Greiff, Germán Pardo García, Gonzalo Mallarino Botero, Abelardo Forero Benavídez, Manuel Mejía Vallejo, etc. Eduardo Carranza, en 1942 llegó a decir que "Con la muerte de Barba Jacob desaparece el más grande poeta de todos los tiempos colombianos y uno de los mayores líricos del idioma español..." Andrés Holguín lo exaltó en todas sus antologías como el principal poeta colombiano. Nicolás Bayona Posada dijo de él, que fue lírico como ninguno y que poseyó el arte maravilloso de unir a la música de las estrofas una embriagadora melodía de pensamientos originales y alucinantes.Según el escritor, ensayista, narrador y diplomático mejicano Alfonso Reyes Ochoa, Barba Jacob produjo la mejor prosa periodística de la lengua española. La verdad de todo es que Barba Jacob era expulsado de todas partes, no por los artículos, sino por lo bien escritos. Como dice Fernando Vallejo, "la perfección de su prosa era el mayor insulto. O la lucidez de su inteligencia. Nadie en el periodismo en español escribía como él". Para terminar quiero aportar un soneto de mi autoría, que formará parte de una antología de sonetos a Barba Jacob, en preparación, por el poeta antioqueño Luis Flórez Berrío. B A R B A J A C O B Era Barba un iluso con alma encanecida de dar tumbos errantes sin repetir jornada; los triunfos alcanzados en su vida pasada eran un simple fardo que estorbaba la huida. En su rostro de angustia se notaba la herida que manaba, constante, arpegios en cascada de rutilantes versos, que allá en la madrugada, brotaban armoniosos con pasión de lirida. Nunca midió sus pasos pero siempre su verso, nunca inclinó su frente , ni tampoco su orgullo. Su numen ilusorio llenaba un universo. En su ilusión truncada de disfrutarlo todo cambió su voz de trueno por una voz de arrullo y se fue convencido que este mundo es de lodo. SILVIO VÁSQUEZ GUZMÁN