Como un mar que muge sin destino... Esta carne que amo con mis besos de aire, este cuero que estrecho como si fuera un nombre, esta lluvia que cae sobre
mi cuerpo extenso, esta
frescura de un cielo desde el que me sonríes...
Allá donde el
mar no golpea, donde
la tristeza sacude su melena de vidrio. donde el aliento suavemente expirado no es una mariposa de metal, sino un aire. Un aire blando y suave donde las palabras se murmuran al oído, donde resuenan unas débiles plumas que, en mi oreja rosada son el amor que insiste. ¿Quién me quiere? ¿Quién dice que el amor es un hacha doblada, un cansancio que parte por la cintura el cuerpo, un arco doloroso por donde pasa la luz, ligeramente, sin tocar nunca a nadie? Los
árboles del bosque cantan como si fueran aves. Un brazo inmenso abarca la selva como una cintura, Un pájaro dorado por la luz que no acaba busca siempre unos labios por donde huir de su
cárcel. Pero el mar no golpea como un corazón, ni el vidrio o cabellera de una lejana piedra hacen sólo asumir todo el brillo del sol,
sin devolverlo. Ni
los peces innumerables que pueblan otros cielos, son más que lentisimas aguas de una pupila remota. Entonces este bosque,
esta mota de sangre, este
pájaro que se escapa de un pecho, este aliento que exhalan labios entreabiertos, esta pareja de mariposas que, en algún punto va a amarse... Esta
carne que amo con mis besos de aire, este cuero que estrecho como si fuera un nombre, esta lluvia que cae sobre mi cuerpo extenso, esta frescura de un cielo desde el que me sonríes, en
el que unos brazos se alargan, en que un sol amanece, mientras el cartón, las cuerdas, las falsas telas, la dolorosa arpillera, el mundo rechazado, se retira como un mar que muge sin destino.- CRISTINA
MONTERO ROSARIO-CUNA
DE LA BANDERA NACIONAL REPÚBLICA
ARGENTINA.
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MUJER....LEY... Mujer Ley....Mujer y leyes... Leyes quebrantadas...incumplidas...ignominiosas...asesinas... Mujer ...ley pájaro- còndor que
sobrevuela la altura...y, lentamente, se refugia en el Ande...ancho refugio ante verdades expùreas... Sangre que mana de tus ojos- mujer sin ley: abandonada, envilecida, corrompida, a manos de tantos garfios vencedores...piratas
en pos de sus botines!!!
¡Ay, mujer...águila
espantada! En Sudamèrica, en Latinoamèrica, en Europa, en cada sitio: chicano, guatemalteco, malayo!!!! Sirio, armenio, israelí..oriental. Mujer....ancho y nutrido nido de pàjaros.... Colmena...abeja reina y obrera....Señora
de la escultura de tu estirpe y
de tu canto.... Y si este canto me duele...mujer...es porque eres cobre de llanto!!!! Cobre...recobraba...cofre de Vida...mujer...estirpe recia de linos y de alfalfa... Mujer...largamente amada y respetada... Alfarera de tu vida....cuàntas y todas
las veces: asesinada...escarnecida.....Puro
diluvio de Llanto- Mujer....Eterno Manantial de Vida.- CRISTINA MONTERO ROSARIO- SANTA FE- ARGENTINA
!HIJO! Inspirado en Paternidad Siglo XXI de Joseph Berolo Hace tanto tiempo
que te sueño -todo de niebla- Que esta espera, aún inútil -toda de barro- Ya
me parece tan estéril como yo. Miles de
veces me ha preguntado: No sólo cómo
serás, o serías - todo de miel- Sino, si llegaras a nacer -todo de mi savia- Si alguna
vez reconocerás esta ansiosa espera. Porque buscarte, soñarte, y pensarte, hijo, es,
en este instante mi única tarea: Toda
de niebla, toda de barro, Toda de mi miel, toda
de mi savia. Amasada con todos los anhelos Y las penas. Cristina Montero Día del Padre Junio 2020
MI IDENTIDAD
No es que vaya buscándote por donde soy. Me basta el eterno asombro en que amanezco, la evidencia de la luz, el amor sin preguntas...
No es que vaya buscándome... Adentro mío, estás, vives, lo mismo que el sueño o el impulso. Ya no me busco... El
sol -mi sol, el tuyo- se derrama por la tierra y la nutre gozoso, enamorado,. Mientras me recreo siempre, viniéndome de lejos, de alguna clara memoria que me piensa. Y vivo y me vives, ya sin búsquedas. En ese oculto
nacimiento en que se esconde: mi identidad, como la flor, como el racimo, como la vida.- Xtina. Cristina Montero Rosario-Santa
Fe-Argentina Copyright.
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Escuchando el laúd...
(En el día de la Memoria, por la Verdad y
la Justicia) Escuchando en el laúd, la nota antigua, uno ve poetas en el pasado pero no asesinos. Ve
la ingrávida sustancia incorporada a la calamitosa energía de la historia... Y esta confusión
no cesa de aclararse. Increíbles poetas entre nubes de sangre, salvando a medias la verdad, dejando el resto a la convicción del crimen general, como un error que debe soslayarse. ¿Cómo consiguió
la belleza aislar las rosas, construir un recluso jardín incorrupto y dar materia a este canto eterno? Pero...la crueldad y el martirio no fueron ni transitorias ni irreales, que puedan apartarse como una falla terrestre, una fractura en la roca, un paso en falso del mundo... Las cuerdas siguen resonando en medio de la masacre; la
vida corporal de esta madera finamente curvada es aceptada como un conocimiento ilusorio. El laúd rescata
un engaño hasta el fin de los tiempos.-
COPYRIGHT.
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VORACIDAD
Soy hambre de hombre, soy poesía. Magnitud y latitud de tu aliento vital. Geometría imperfecta, la brutal llamarada del paisaje violeta en su esplendor, agreste en la distancia, de humilde caserío iluminado. Soy hambre de hombre, el pálido celaje que se
aleja de ti. El vano intento de suplir tu sombra engendradora, ya tatuada en los muros de mi alma. Soy hambre de hombre, amarga pena que cae desmayada a tus pies. La
blanca espuma que te nombra, la violeta marchita que te extraña. Y, al tocarte se estremece de sauces
que te lloran la ausencia. Esa lágrima lisa, al borde de mis labios. Soy llanto de hombre, soy poesía temblorosa de ti, crepúsculo doliente, sin tu aurora azul grana. Hambre, hombre, pálido celaje, amarga pena, poesía de amatista, húmedas arboledas..... La
que con infancia de espíritu te sueña, te reclama, te proclama: pura espiga dorada, sólo
luz, de este sol ....y otros inviernos... Cristina Montero de ¨¨Como el aire¨¨ Registro
de Prop. Intelectual: 187-4700-23 Rosario-Santa Fe- Argentina
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En el silencio de mi reflexión
percibo todo mi mundo interno como si fuera una semilla, de alguna manera pequeña e insignificante pero también pletórica
de potencialidades. ...Y veo en sus entrañas el germen de un árbol magnífico, el árbol de mi propia vida
en proceso de desarrollo. En su pequeñez, cada semilla contiene el espíritu del árbol que será
después. Cada semilla sabe cómo transformarse en árbol, cayendo en tierra fértil, absorbiendo los jugos que la alimentan,
expandiendo las ramas y el follaje, llenándose de flores y de frutos, para poder dar lo que tienen que dar. Cada semilla sabe cómo llegar a ser árbol, y tantas son las semillas como son nuestros sueños
secretos. Dentro de nosotros, innumerables sueños esperan el tiempo de germinar, echar raíces y darse a luz,
morir como semillas... para convertirse en árboles. Árboles magníficos y orgullosos que a su vez
nos digan, en su solidez, que oigamos nuestra voz interior, que escuchemos la sabiduría de nuestros "sueños
semillas". Ellos, los sueños, indican el camino con símbolos y señales de toda clase, en cada hecho, en cada momento,
entre las cosas y entre las personas, en los dolores y en los placeres, en los triunfos y en los fracasos. Lo soñado
nos enseña, dormidos o despiertos, a vernos, a escucharnos, a darnos cuenta. Nos muestra el rumbo en presentimientos
huidizos o en relámpagos de lucidez enceguecedora. Y así crecemos, nos desarrollamos, evolucionamos... Y un día,... mientras transitamos este eterno presente que llamamos vida, las semillas de nuestros sueños se transformarán
en árboles, y desplegarán sus ramas que, como alas gigantescas, cruzarán el cielo, uniendo en un solo
trazo nuestro pasado y nuestro futuro. Nada hay que temer,...una sabiduría interior las acompaña... porque cada semilla sabe.... cómo
llegar a ser árbol... Del Libro "Cuentos para pensar" de Jorge Bucay "No vayas por donde el
camino te lleve, Ve por donde no hay camino y deja huella". Emerson.
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CANCIÓN DE NIÑAS
DISTANTES.-
Para
Carla...para Julia...mis niñas distantes y ahora cercanas, este ´´ Mientras tanto ´´, esperaba
su regreso... No
me digas tu amor, dime tu imagen, tu corazón reloj de cada tarde, tus ojos trampolines, tus cabellos, caracolas
de pluma y chocolate. No me digas tu amor, dime tu sombra, la nube entrecerrada de tu frente, la tímida canción
de cada párpado, la luna de tus manos, casi cántaros. Dime el amor nomás
de tus palabras, la rosa desflecada de tus ángeles, la enredadera frágil
de tus brazos. No me digas que el cielo se ha caído, pajarito fugaz, contra los palos, tan cristal, niña dulce,
tan relámpago, tanta nieve escondida, tanto cedro tu pequeña cintura, tan
naranjo. No me digas palabra, dime tanta sonrisa de campana madurando que la barranca sola se levante convertida
en un témpano azul tocando el día, todo río distante, dorado de
gaviotas, todo náufrago. No me digas tu voz ni me la cuentes tu primavera imagen de muñecos de felpa, tan trepada a aquellos puentes por donde en un
tiempo transitaron Magos. Niña de muchas tardes ,de las tantas noches, que emigró, perdido barrilete, por la calle imposible
de los aires. Sólo Dios deletreaba los mensajes.
Dime que duermes, porque si despiertas, se pondrán a soñar nuevos
trigales.
Cristina
Montero. de “Mientras tanto” I:S:B:N. 988-543-645-9
Rosario-Santa
Fe- República Argentina- 2004.-
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La calle de la gente.... Cuántos caminos
recorridos, las calles, los años que pasamos, los pies pegados al pavimento, la vida que se busca andando, crcularmente hurgando, donde
nadie quiere morir y nada se interrumpe. Amor mío, mira intensamente por la ventana, hacia abqjo escucha
por la ventana, aquí en la tierra la música
humana. Lq suave ley de la gravedad. Que todo lo recupera, el vivo rumor del
polvo incesante, las cosas que se declaran conformes
y continúan. La calle está llena
de gente inmortal.- Xtina. Rosario- Santa Fe- Cuna de la Bandera Nacional- Argentina- copyright.
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TODO TEXTO SUBRAYADO ES VINCULO AL TEMA
DE SU ENCABEZAMIENTO
Cristina Montero IIPROSA, POESIA, CONFERENCIAS, PONENCIAS A CRISTINA MONTERO, MIEMBRO FUNDADOR DE NACIONES UNIDAS DE LAS LETRAS
Octubre 2011
ELEGÍA PARA UN MOLINO DE VIENTO Eran hermosos los molinos, altas las luces que filtraban por sus ruedas, golpes de soledades, azoteas de
pájaros y lunas. Desgarradas y lúcidas
canciones les bajaban por los hilos de alambres como
venas. Algún viento quijote le acercaba los antiguos temblores de los surcos. Los arados, de mansos, lo rozaban casi
en gesto de amor salvaje. Inmóvil plateada imagen de álamo en llanura, alzada soledad en los trigales. Sólo
el agua, constante e invisible, le hace soñar
semillas. Las entrañas sonoras de la tierra
se conmueven y acompañan su voz ahora extinguida. Quizá en el cielo enorme de los campos se azule la osamenta del molino. Cristina Montero
de ¨¨Como el aire¨¨ inédito. ROSARIO- SANTA FE- ARGENTINA SEGUNDO
PREMIO INTERNACIONAL DE POESÍA AUSPICIADO POR LA REVISTA ¨¨AQUÍ LATINOS¨¨ Y EL GRUPO LITERARIO
¨¨ENCUENTROS¨¨. MADRID. ESPAÑA
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BÚSQUEDA.... Hace tiempo que busco la palabra: que convoque
a la estrella, al lirio, al pan, al triste,
al hombre con ojeras, al tonto, a mi mano derecha. Hace mucho que entiendo que no entiendo ni mis
risas, ni mis penas. Hace mucho que no hablo
conmigo, que no me doy un beso, que no me miro, ni
me quiero, que no abro la puerta. Hace mucho que lloro sin sentido, que me escondo
en mi cuarto. Hace mucho, Dios mío,
que estoy sola, que camino sin Norte.... Hace mucho, y, sin embargo, así como golpea
esta rareza de sentirme triste, así
como he llorado por los míos, porque pasaba un duende, o porque estaba lejos tu sonrisa, asì también es cierto: que visitò mi casa la mentira; que cerró la puerta, que me sellò la boca, que me dejó sin rumbo, a la deriva... Igual,
y pese a todo, por vos, niña, por vos
vestida así...así con tu sonrisa, seguiré
buscando la palabra que convoque: a la estrella,
al lirio, al pan, al triste, al hombre con
ojeras, al tonto, a mi mano derecha....
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je suis charles...
Lloran los grafitos, gimen los crayones, estallan las voces, rompen los blasones. hoy, Charlie, en Francia; hace veintiún años: a.m.i.a
en argentina, impune e irredenta... ¿Crédulos corazones que claman tolerancia? sí.
no. sï. no.sï. no. sï? Vana incredulidad si no podemos inaugurar en paz....nuestro silencio, preñado de repudio y de congoja.- Cristina Montero Rosario- Argentina
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CANTO A LA LIBERTAD Canta el mar con sus voces fosforescentes, la tierra con sus bocas voraces, el cielo, con sus aires claros, el relámpago, la tormenta...
Y la palabra canta la perfección de su círculo -tronco acosado por el hacha del verdugo, leño reducido a cenizas-.
Canta, LIBERTAD, -fénix,
mito del poeta- recreador del mundo.
En tu distancia,
me uno. Ese canto lejano que fuimos, esos pájaros, esas luces. Nadie devuelve lo que en el mundo muere. Bellos soles que ayudamos a subir para alumbrar amaneceres bellos, ritos, manos, que inauguraban un descanso junto a las nubes de la eternidad. Tenemos que buscar -espacio o sueño- las hojas que podamos tocar, la bruma o el jazmín, que no caigan en el mar de la muerte. Tenemos que buscar nuestras manos abriéndose, nacientes -un vagido expirado- para el mundo, desde nuestras últimos confines -blanco sobre blanco- donde habremos de unirnos, sin distancias, con los ojos abiertos.
Sólo insinuaciones grávidas de lamentos, perfiles difusos. Polvareda que opaca y nos opaca el rumbo a tomar.... ¡Pobre del ave viajera, que doliente observa: víctimas
clamorosas, víctimas silenciosas, que, simplemente imploran su humana identidad! ¡Pobres de nosotros, los hombres, si no sabemos, si no podemos, si no nos unimos, fundando otro modo de convivencia fraternal! ¡Ay, de nosotros, los hombres, si
no asumimos una sociedad: ecocentranda, biocentrada: hombres, vegetales, animales, minerales: equilibrio primigenio
elemental! Sistema-Vida. Sistema-Tierra. Humana interculturalidad. ¡Ay de nosotros, los hombres, ante el Tsunami inminente: económico y social! Cristina Montero de ¨¨El dolor de los otros Copyright, Rosario-Santa Fe- Argentina
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Un presente para los amigos colombianos, que tanto y tan bien están
preparando el evento de octubre. Con muchísimo afecto, me uno virtualmente, a esa tertulia literaria. PALABRA (Con aire maternal) Me ha sido concedido el don de la palabra trémula palabra pequeña pequeña muchacha grávida palabra - claridad silábica innatas ideas sin habla palabra poderosa vigoroso semental palabra simiente fuerza consonántica palabra- música notas en fuga extraño corcel tímido cirio encendido inacabables
palabras oleaje de sílabas húmedas palabra lágrima manantial incandescente cardumen
fugitivo las lágrimas.
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¡AY, DE NOSOTROS, LOS HOMBRES! ¡Ay, de nosotros, los hombres, que
mantenemos, intacta la bomba y su espoleta! ¡Ay de nosotros, porque cualquiera, ahora, mañana, o ya mismo podría
encenderla! ¡Ay,
panorama a vuelo rasante del pájaro que gime avistando: la naturaleza devastada, el capitalismo financiero, ladrones que corrompen: a los individuos, castigan a los pobres, desorganizan la vida social! ¡Ay, de nosotros, los hombres, ante
el imprevisible final....!
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MI ALMA TIENE SED DE TI… Reza y rezo el Salmo…y me prosterno ante ti: *como
la cierva sedienta que busca las corrientes de agua*… Revìsame,
Señor, pònme a prueba….pon en el crisol de mi conciencia….mi atribulado
corazón… Dirige los pasos de los humildes y muestra a los sencillos el
camino…Ensèñame, Señor, tus senderos y guìame por un atajo llano…. Lìbrame del afán de los poderosos y de sus amenazas… Y porque mi alma tiene sed de ti… Sè
para mì: mi roca…mi refugio, mi recinto amurallado, mi sagrario….porque has
cambiado mi duelo en una danza… y….siempre tus Palabras me traspasan de Alegrìa.-
XTINA.-
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HOMENAJE A ROGELIO BARUFALDI Quisiera deletrearte exactamente, desde tu recóndita infancia en Arequito… Silabearte tus sueños, tus fidelidades. Soñarte feliz, activo, honesto, siempre interpelante, Rogelio: amigo, confesor, poeta, escritor y pastor. Decirte de mi adhesión a tus caminos: conversos, interpeladores, siempre inaugurales… No sé si con campanas al viento, o con guitarras, acompañar estos trazos, para interpretarte: como zamba del Padre, o guaraña del Hijo, o como puro Espíritu de bandoneón -viejo amigo tanguero-:, melodioso, cálido, fecundo, puro trigal de mieses y de viña, jaculatoria eterna en el paisaje de tu barrio y el mío:¨¨La Florida¨¨, tan amado, tan sufrido, que sólo se conoce bien tomándole el pulso a cada cuenta: dolorosa, gozosa, gloriosa o luminosa, de ese otro rosario ( que siempre llevabas contigo). Rogelio: puro cáliz como ofrenda de tus hondas luchas, de tus gestas a puro estandarte… Siempre es corta la palabra, cuando intenta el canto como un homenaje. Pese a eso, Rogelio, hoy te canto, Amigo: desafío de luz, tu vida, fiel testimonio de lucha, de misión, de opciones radicales. Y el
Paraná, nuestro viejo río, que tanto sabe de firmes sudestadas, al pie de sus barrancas, quizá te sueñe feliz….desde tu viejo Arequito, hasta tu barrio, al ritmo de su corriente: firme y obstinadamente sureña.-
XTINA. CRISTINA MONTERO de ¨¨HOMENAJES¨¨
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PRESENCIAS....AUSENTES....
Aunque su luz se ha despedido para siempre, y suena el viento su pájaro de olvido. Nadie puede volver a recorrer sus calles impunemente.
Uno la sube, la toca, le alcanza el mismo sol, la misma rigurosa lluvia, el
mismo necesario penar por las veredas, ineludiblemente
húmedas. Caminar las ausencias siempre ha sido confundirse en su aire menesteroso, abrir la puerta sellada, enternecida de todas las ausencias, que me entregó
fielmente el traje habitual de la fiesta o del primer dolor incomprensible. Sin embargo....descubrí las presencias en
las ausencias... Porque fatigué todas mis calles, luz a luz, sombra a sombra, zanco a zanco. Yo refloté mis barcos después de cada lluvia en sus
cunetas, llegué a declarar todas las guerras, en los cordones de sus veredas, y hasta me puse a construir de
noche.... estrellas y reyes magos desde sus altas esquinas. Sin
embargo-decía- he caminado las calles de la
ausencia, descubriendo la presencia de castillos e ilusiones nunca vistas, izando golondrinas o calandrias, despenándole el hambre a los gorriones.... Eso
hacía...en el clamor de mis veredas ausentes...que
asomara la presencia de hasta el último sol,
o la primera inviolable piedad de alguna luna.-
XTINA.
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