Naciones Unidas de las Letras-Uniletras

Poeta Perdido en una Isla   ¡Isla! Llegué a Isla una madrugada antes del viento; el trueno despertaba el rincón de la estancia, las proas apuntaban al infierno abismal de las aguas crispadas de Isla. Allí temblaba la mañana en su temprano ocaso... Su gemido largo parodiaba el ulular de las palmeras... ! altas chimeneas en ventisca de hojas secas! Tropecé con la puerta del encierro, el crujido oxidado de los goznes viejos, la dolencia del árbol derrumbado, el ataúd de los proyectos agotados, la desolación de los pueblos bombardeados, el dolor de la guerra perdida, el reguero de esqueletos en las fosas abiertas por los muertos... ¡Oh callado llanto aquel temprano sentado a la puerta de un despojo! Solo Isla, sin alcobas, ni cocinas, ni salas de espera, ni un balcón al ocaso ni una  ventana al alba... !Solo las cavernas de los pulcros baños! El frío de mi pena en Isla cortaba tajos largos rojos en la escamosa piel reseca de la luna quebrada en un hastío. La tonada de una cuita larga exhalaba susurros tendida entre caracoles muertos; en vaivenes apestosos trabajaba la noche su trabazón de huesos entre las algas mustias en la marea negra de la noche larga. Una hilera doble de cuchillos devoraba gaviotas abatidas; el sexo ya violado viajaba hacia la hoguera; la muerte trasnochada dibujaba rastros brujos en las ojeras de los ciegos. ¡Isla! La noche sentada en la alborada, el día atravesado en una estaca... de angustias llena la garganta seca, los párpados abiertos, una espera de tedio. Vida muerta en despoblado. ! Isla ! ¡ Esquina del funeral del día en su ritual nocturno !  Vencido un pueblo, truncado el fruto en sus entrañas rotas,.... ¡Consumado el exterminio! ¡Isla! Frenesí de encuentro clandestinos, sepulcro de besos tallados en castillos de arena para un espasmo corto; reguero de sueños escarbados por los perros carniceros. ¡ Isla ! Parador de suicidas, victima y verdugo, largo trecho de anunciadas brumas, ! Isla donde saberse muerto! ¡Isla! ¡Allí reía la noche esperando sentada la madrugada !, ¡ Isla! pedazo muerto de continente habido, campo santo imaginado !  ¿ Lápidas? Ninguna... Solo piedrecillas para un mañana... !Imaginado! ¡Isla, lo tenebroso de haber llegado a lo más tenebroso de todo lo alcanzado! ¡Isla, lo triste de haber andado tanto, lo amargo de haber soñado tanto. !Isla! la soledad del desengaño, el clavo en la cruz del traicionado! ¡Isla, poniente y levante de viajero atribulado, impotencia de obstinado, negroa archipiélago de dudas, playa de vendavales, orilla de monstruos asesinos. ¡ Averno...l ! El más profundo! ¡Isla, vencimiento de voluntades recias en absurdos desatinos de facultades muertas! ¡Varada está mi alma en Isla.!   Joseph Berolo Sept 11,2001 New York Manhattan   SI LO SABRÁ EL VIENTO...   Y... Qué de mis poemas? Escribí tantos versos como segundos marca la existencia... fue la estrofa un devenir de penas, un claro relatar de auroras tensas de sonetos puros de medida estricta y corazón de seda. Todo fue delirio inmenso, profundo rebozar de sueños, tumulto de catarata, tronar de dioses, silueta de vestales, piruetas del alma en cárcel de prosaicas ataduras terrenas abismales Y.. Qué de mis poemas? Dónde están sino en mis venas-- la indiferencia humana ya celebra a carcajadas mi suerte de Poeta. ¡Que Poeta!, dijeron los amigos entre el humo de amargos cigarrillos y la loca bohemia pasajera... solo yo quedaba en las mañanas saboreando la fiebre lujuriosa de la noche, solo en el pálido escenario de la aurora solitaria. Son tantos los caminos de la Musa, tan solitarios en la bruma de esperanzas consentidas... es eterno el verso mendigo de amoríos.. ...eterno el golpear con liras el vulgar rastrojo de la tierra. Y...Qué de mis poemas? Solo aquellos que guardara Ella, mientras Ella exista... los de mi otro ayer, habitan el olvido, cenizas son al viento proclamadas-- talves un cofre en un rincón, de aquellos que guardaban custodiados mis tantas musas pasajeras. La vida de su amor, corta, triste... lo mejor de mi cosecha, convertido en cosa muerta, vulgar y traicionera historia.     Y Qué de mis Poemas?: Los de niño enamorado... de las rosas... amaba las espinas de mi loca juventud apasionada.. la frívola aventura, la furia del deseo desbocada-- en cada verso, aquel entonces, un lazo de lujuria a la dulce palidez de la adorada... suave lazo de romance audaz y de ternura precoz entronizada. Y...Qué de mis poemas? Los del hombre consagraron con argollas de oro la leyenda del amor soñado...eterno fue el tema campanero, el deseo, bautizado con sonetos, la estrofa de una entrega, rimas acentuadas con los dedos... la muerte de la dicha con la negra pluma de un Nocturno. Mis poemas son viajeros de naves capitanas del olvido... Solo Tú, cuidadosa cosechera de mis últimos latidos, solo Tú serás la redentora del insomnio y la locura de aquel poeta triste que tu alma enamorada redimiera.     Ave Viajera Andanzas de una Pluma Andariega. 2000