José Alejo Urdaneta Fuenmayor -- Uniletras Venezuela

ALEJO URDANETA

ANTORCHA ENCENDIDA La tela monstruosa de la guerra ha oscurecido los sueños olas sin mañana nos dispersan y dormimos en calles desiertas sin amor ni esperanza Muere una antorcha se apagan los ojos la araña ensancha su red. II Se gana la batalla y pierde la dignidad Muere el amor y la música enmudece Seremos abrasados por el infierno de los muertos en bosques de mudos lamentos que en otro sol habrán de madurar Muchedumbre de estatuas sin gloria mármol disuelto por el fuego.

III   Las piedras eran jaspe y ágata cimientos de los muros de gloriosas urbes Alejandro el Grande engarzado en oro grabado en tiempo de conquista y muerte Y hablaron los dioses en los templos en el abismo de las montañas frente a los ríos y el mar Y lo demás silencio.  IV  Humo y sangre dejaron los guerreros las piedras son ahora templos huecos sin luz ni contrición La necrópolis se puebla de chacales que aúllan desde el fondo de las tumbas ruegan las manos la oración del reposo y la clemencia.

V   Hastiado el mundo gritó en lo alto el sufrimiento Sin paz no hay espera en la agonía de lo incierto Vana muerte, eterna belleza de la paz. Brotará un ANTORCHA ENCENDIDA

Ahora estás en otro cielo sin ángeles ni trompetas, y el único adorno en tus manos es la lumbre inacabable, la brillante antorcha de tu alma que enciende la noche. & Alejo Urdaneta LABOR SIN PREMIO   Las manos costureras cumplieron la faena del hilo dejaron su labor por una canción que la llamaba en gemidos. A su lado estaba el libro de los cuentos, que fueron compañía y ahora sombras Destellos de la memoria.   En la mañana llegaba el ruido y el martillo del herrero sonaba a golpe de música de Mahler en patética armonía   Y giraba el torno al igual que los relojes de la espera heroísmo en cada gesto dolor o esperanza   en el rostro del labriego. No hay tregua ni descanso en el sendero de la tarde. Ha llegado a lavar su cuerpo arrullar al hijo ya dormido a la mujer sin rueca ni tejido * Otra jornada de labor sin premio. Alejo Urdaneta AMANECER   Siento llegar el día como un rumor de animales, a la orilla del pantano, de la fiebre, del junco, más allá, entre las colinas de viento oscuro, donde la luz se levanta con desgarradas banderas, como resplandor lejano de una montaña de cuarzo. He aquí la sombra en torno a mi existencia, el búho, el río que arrastra oro, la serpiente de coral, el esqueleto del explorador, el fango de mis pies. La noche ha quemado el maíz, ha apagado los metales, ha dado reposo a la adormidera, ha refrescado la sangre, ha libertado los reflejos azules de la selva, de la hoja. Una resonancia, una resonancia oscura es mi corazón...   A mi hermano Alberto, 1943 - 2009 Grandeza y ausencia   TODO CAE EN EL SILENCIO I Todo cae en el silencio de la tierra: las aguas tormentosas de las nubes y el cristal del arroyo o de la acequia. Todo llega a la sombra de magma y piedra, y allí queda. Resplandeciente en el fuego de la noche, la tierra ilumina en fragor de voces roncas. Guardan las claras ciudades la música de enseres perdidos, y en el sopor de las tardes circulan las golondrinas en ascenso de viento, a otros parajes. II Eran sagradas las ramas del bosque, sagrado el aire matinal y el rojo manto del atardecer. En el piélago verdoso los bajeles llevaban mercancías, llevaban a los hombres una misma ola por el mundo, la espuma igual que las galaxias. Y quedaban en la tierra los adioses, los pañuelos y las sirenas de las naves, amor y mar en el mismo lecho. En la profunda tierra estaba la luz del rescoldo, renuente a entregarse a la noche para renacer de nuevo. Volcán de cortezas incendiadas por el perfume de las grutas y las piedras. III Dormías bajo la llovizna, sobre el mármol de la luna. La sombra venía a la sombra en las riberas del cauce. Era tu cuerpo de carne regia, bronce de vino y de rosa, esmaltado con el oro del mundo en la breve hora de la tarde. Adánico, levantado en columnas florentinas, en una mano la honda de lucha, en la otra la espada benigna. Se te hizo montaña el tiempo, un coral de horizontes se alumbró con la pura voz del alba, y creció en cascada el tambor de la victoria, fue canción de fantasía que trazaba geometrías en el aire con el verbo inasible del poema o el exacto compás sobre las plazas. IV Una vez era el rocío, como el sueño otra vez limpio torrente, cabalgata del esfuerzo. Pero en la extensa jornada, fueses piedra o fueses viento, en el puño la gloriosa bandera del triunfo compasivo por el dolor de la espera. Ibas tras la rubia carrera de las nubes, canto rodado en los arroyos del cielo, el otro cielo de burbujas que bullen al sonar de las campanas desde lejanos y fríos templos. V Ahora te guarda el silencio, todo cae en el silencio de la tierra, y no hay luz ni movimiento ni rumor ni llanto. La hora suspendió la arena de su reloj de tiempo, la llama coloreó la estancia del misterio. VI Ahora estás en otro cielo sin ángeles ni trompetas, y el único adorno en tus manos es la lumbre inacabable, la brillante antorcha de tu alma que enciende la noche. & Alejo Urdaneta

EL ALMA FAUSTICA Y EL ALMA APOLÍNEA } Hoy día ha resurgido el pensamiento de Spengler en aquella obra, publicada entre 1918 y 1922, y podemos decir que la Cultura Occidental está en decadencia. El Arte ha perdido su contenido simbólico y es solo lujo, capricho, imitación. Al igual que en las culturas desaparecidas, el predominio del dinero y la riqueza material anuncia otras catástrofes sangrientas.  En su obra: La Decadencia de Occidente, Spengler propuso la teoría de que todas las culturas tienen una forma idéntica de desarrollarse, y nos presenta un escenario en el cual, en un momento dado, nacen los dioses de todas las culturas, en un brote espontáneo, intuitivo y mítico; y de este modo evolucionan todas las culturas hacia estadios de florecimiento. Pensaba que las culturas, como las plantas y los animales de una especie común transcurren por etapas semejantes, y cada etapa se desarrolla en fases progresivas. Oswald Spengler niega el papel de las dos ciudades latinas, Roma y París, como centros culturales del siglo XVI. Según Spengler, el núcleo es el espíritu germánico, que encuentra su expresión principal en el espíritu musical, fáustico y selvático del Barroco. De igual manera, Albert Béguin, uno de los fundadores de la Escuela de Ginebra, afirma que el barroco comienza en Alemania y se difunde primero en España y luego por toda Europa. En general, los estudiosos que ven en el barroco una expresión de la esencia de la raza germánica, están contra el Renacimiento y tratan el barroco en la misma línea que el gótico que floreció en Alemania. Oswald Spengler elaboró una concepción pluralista y organicista de la Historia. Según su visión, las culturas experimentan una necesidad morfológica que conlleva nacimiento, esplendor y decadencia antes de la muerte. Occidente está a punto de morir, ya es el cadáver de una Cultura, es decir de una Civilización. El declive militar de los occidentales ante los nuevos bárbaros, y el sometimiento de lo político a lo económico-financiero marcan nuestra era. Una era unilateral, en la que el alma fáustica de nuestra cultura discurrió exclusivamente por los canales de la infinitud técnica y de la producción y acumulación insaciable de plusvalía. Las culturas las denominó de dos clases. Una, las culturas apolíneas: el sensualismo de la estatua griega del hombre desnudo, cuyo contorno define y cierra los cuerpos en el espacio, el culto de los dioses olímpicos, la fatalidad (Ananké). Y las otras, las culturas fáusticas, de origen germánico pero que dan personalidad a la cultura occidental, representadas en el arte de la fuga, de Juan Sebastián Bach, la aguja gótica lanzada al infinito, el ilimitado ámbito espacial que sugiere la mirada de La Gioconda hacia el espectador y el horizonte difuso en el fondo, algo espiritual separado del presente sensible. ¿Es sostenible esa disyunción entre las culturas nórdicas y las mediterráneas que propone Spengler? Mariano Picón Salas anunció a su modo poético la conjunción de las culturas en la vieja Europa, cuando dijo que el mito de Goethe en el segundo Fausto encarnaba simbólicamente esa unión de espíritu, representada en el matrimonio de Fausto y Helena: "La voluntad y la pasión germánicas integradas y armonizadas en las antiguas y bellas formas meridionales". Hoy día ha resurgido el pensamiento de Spengler en aquella obra, publicada entre 1918 y 1922, y podemos decir que la Cultura Occidental está en decadencia. El Arte ha perdido su contenido simbólico y es solo lujo, capricho, imitación. Al igual que en las culturas desaparecidas, el predominio del dinero y la riqueza material anuncia otras catástrofes sangrientas. Como ejemplo podemos señalar a la prensa escrita, un producto del alma fáustica, manejada por los grandes capitales, que ha traído el alejamiento del libro de papel sobre el cual se escribió El Quijote. ** La concepción histórica de Spengler contribuyó a preparar la receptividad del pueblo alemán hacia la degeneración del nazismo. Esta aparición de una doctrina perversa ha atraído la amenaza de una catástrofe nuclear como la que pregonan los gobiernos dictatoriales. Pero debemos recordar que en el decenio de los años sesenta ocurrió un hecho que escindió la historia de la humanidad en un antes y un después: El hombre, por primera vez, vio a la tierra desde el espacio exterior.  El minucioso historiador alemán escribió en su citada obra acerca de la nórdica "nostalgia por los bosques; la misteriosa compasión, el inefable sentido de abandono", y comparó al hombre "fáustico" -que era su ideal occidental- con los hombres clásicos de la Antigüedad, escribiendo que "el susurro de los bosques, un encanto que ningún poeta Clásico jamás sintió, continúa con sus secretas preguntas: ¿De dónde?, ¿Hacia dónde?"

Es como el tren que llega a la estación. Hace minutos corría por sus rieles de siempre, repleto de gente, y de repente se detiene en el andén para vaciarse cuando todos los viajeros bajan y toma cada uno su rumbo. Pero pudiera ocurrir que el tren se detuviese abruptamente en su ruta, y el mundo todo se detuviera y los hombres y las cosas quedaran inmóviles en el mismo punto donde estaban, con el mismo gesto inconcluso que estaban iniciando. Serían estatuas en todas las posiciones y rictus de aquellos hombres labrados, cada uno en su pedestal, junto a las cosas que los acompañaban en el momento de la suspensión del movimiento. Fotos de archivo - Arte demográfico abstracto como un fondo de sociedad de diversidad como un grupo étnico diverso de personas en una textura grunge como una idea social y pública en un estilo de ilustración 3D. VIAJEROS INMÓVILES ***** Cada fin de año es para mí como un parque sereno y lleno de colorido y murmullo de aves. Se abre de nuevo el futuro y se termina un largo viaje con todas sus peripecias. No sabemos el destino de la nueva travesía que se nos impone a la voluntad: tenemos que hacerla, quieras o no. Es imposible hacer recuento de lo que pasó en ese recorrido de doce meses, con sus aventuras y su aburrimiento, sus locuras. Quedan retazos en la memoria y en la imaginación. El pasado (ayer, anteayer, hace once meses y medio), real o imaginario, lo colocamos en el cofre de la imaginación, y ese pasado turbio tiene que ser reinventado con todas las deformaciones que aporta el recuerdo al sacar de la memoria sucesos, emociones, pasiones. ¿Cómo recordar con exactitud lo vivido ayer? En una mezcla de sensaciones y aplicaciones intelectuales construimos difusamente lo vivido en el pasado, ayer mismo. Es como el tren que llega a la estación. Hace minutos corría por sus rieles de siempre, repleto de gente, y de repente se detiene en el andén para vaciarse cuando todos los viajeros bajan y toma cada uno su rumbo. Pero pudiera ocurrir que el tren se detuviese abruptamente en su ruta, y el mundo todo se detuviera y los hombres y las cosas quedaran inmóviles en el mismo punto donde estaban, con el mismo gesto inconcluso que estaban iniciando. Serían estatuas en todas las posiciones y rictus de aquellos hombres labrados, cada uno en su pedestal, junto a las cosas que los acompañaban en el momento de la suspensión del movimiento. El pensamiento, sin embargo, no se detendría: seguirán pensando y recordarán, y harían sus juicios de valor acerca de la vida, un balance histórico desde el primer atisbo de razón. El pensamiento también insistiría en lo que querían realizar en el momento en que fueron piedra. Supongo que la imaginación desesperará ante el silencio en el mundo detenido. El espíritu seguirá inquieto y podrá saber que éste hombre inmóvil trabajaba en el sudor del esfuerzo, y aquella mujer deliraba detrás de los sueños huidizos, y un tercero miraba por la ventana a otro humano en actitud de entrega desesperada a la pasión. Fantasmas pensantes y sufrientes. Sublimes algunos en la posición que tenían en el instante de la petrificación, ridículos o asquerosos otros más ante el dolor de lo insaciable. ¿Cuál de esos hombres de piedra, o mejor expresado, su pensamiento, estaría satisfecho? Pensará alguien que le tocó el instante perpetuo de la felicidad, y su vecino sentirá vergüenza y el asco eterno que lo acompañará siempre que sea este mármol pensante. Ese momento de belleza o el de ignominia ya ha fijado el destino de los que venían en el tren. Ninguno tiene futuro. Quedan en la memoria los hechos del pasado, mayoritario en el curso del tiempo vivido, porque es más largo y vasto que el estrecho presente. Ninguno tiene futuro. Despierto de este sueño y me digo que no importa el dolor ni la pérdida; me digo que todos deseamos vivir para el futuro. Cada hecho, cada impresión que guardamos prepara otro momento posterior; y así se desarrolla la breve instancia de la conciencia: ideales, proyectos, todo debe estar en el futuro, y el presente se nos hace chato: un largo prefacio al porvenir. Esta es la fe humana. Lo vivido por estos personajes fosilizados no importa para ellos mismos, porque el espejo del futuro se les ha apagado. Todo es un eterno presente sin que la conciencia pueda salir de sí misma y hacerse acto y movimiento. Inmenso dolor hasta en aquel que inmovilizó su vida en un acto de supuesta felicidad. Digo, entonces, que el futuro no es tal porvenir; es una creación de nuestros deseos. Por el futuro soportamos la vida inquieta, la angustia y el dolor. Corremos como el tren hacia el difuso estar siempre en andanza hacia adelante. Se nos pasa la vida tras de lo imaginario. Cada día es un tranco igual al de ayer, una carrera ciega en busca de un espejo.¿No es esto lo que quiso decir Hamlet? *** Alejo Urdaneta

I say, then, that the future is not such a future; it is a creation of our desires. For the future we endure restless life, anguish and pain. We run like the train towards the fuzzy being always moving forward.Our lives pass behind the imaginary. Every day is a stride just like yesterday, a blind race in search of a mirror. Isn't this what Hamlet meant? MOTIONLESS TRAVELERS ***** I say, then, that the future is not such a future; it is a creation of our desires. For the future, we endure restless life, anguish, and pain. We run like the train towards the fuzzy being always moving forward. Our lives pass behind the imaginary. Every day is a stride just like yesterday, a blind race in search of a mirror. Isn't this what Hamlet meant?MOTIONLESS TRAVELERS ***** Every end of the year is for me like a serene park full of color and songs of birds. The future opens up again and a long journey ends with all its adventures. We do not know the destination of the new journey that is imposed on us at will: we have to make it, whether we want it or not. It is impossible to recount what happened in that twelve-month journey, with its adventures and its boredom, its follies. Scraps remain in memory and imagination. The past (yesterday, the day before yesterday, eleven and a half months ago), real or imaginary, we place in the chest of the imagination, and that cloudy past has to be reinvented with all the deformations that memory brings when removing events from memory, emotions, passions. How to remember exactly what happened yesterday? In a mixture of sensations and intellectual applications, we diffusely construct what we experienced in the past, yesterday.It is like the train that arrives at the station. Minutes ago it was running on its usual rails, full of people, and suddenly it stops on the platform to empty itself when all the travelers get off and each one takes their course. But it could happen that the train stopped abruptly on its route, and the world all stopped and men and things were immobile in the same point where they were, with the same unfinished gesture they had before. Now statues in all positions faces of men, sculpted each one on its own pedestal, together with the things that accompanied them at the moment of suspension of their movement. Their thoughts, however, does not stop: they continue to think and remember, and make their value judgments about life, a historical balance from the first hint of reason. The thought would also insist on what they wanted to accomplish at the time they were detained. I suppose that the imagination will despair before the silence in their motionless worldThe spirit will remain restless and will be able to know that,  this immobile man worked in the sweat of effort, and that woman there,was delirious behind elusive dreams, and that a third person looked out the window at another human in an attitude of desperate surrender to passion. Thinking and suffering ghosts. Some sublime in the position they had at the moment of petrification, others ridiculous or disgusting in the face of the pain of the insatiable. Which of those stone men, or better expressed, his thought, would be satisfied? He will think of someone who touched him in the perpetual moment of happiness, and his neighbor will feel shame and the eternal disgust that will accompany him whenever he is this thinking marble. That moment of beauty or that of ignominy has already fixed the fate of those who came on the train. Neither has a future. The events of the past remain in memory, mostly in the course of time lived, because it is longer and faster than the narrow present. Neither has a future. I wake up from this dream and tell myself that pain and loss don't matter; I tell myself that we all want to live for the future. Each fact, each impression that we keep prepares another later moment; and thus the brief instance of consciousness develops: ideals, projects, everything must be in the future, and the present becomes flat for us: a long preface to the future.This is human faith. The experiences of these fossilized characters do not matter for themselves, because the mirror of the future has been turned off.   Everything is an eternal present without consciousness being able to leave itself and become an act and movement. Immense pain even in the one who immobilized his life in an act of supposed happiness.I say, then, that the future is not such a future; it is a creation of our desires. For the future, we endure restless life, anguish, and pain. We run like the train towards the fuzzy being always moving forward.Our lives pass behind the imaginary. Every day is a stride just like yesterday, a blind race in search of a mirror. Isn't this what Hamlet meant?***Alejo Urdaneta

NUESTRA  AMERICA  DE HOY     Arturo Uslar Pietri dijo estas palabras en 1967, con motivo de la celebración del cuatricentenario de Caracas: "En el yunque que figura Venezuela, a la cabeza de la América del Sur, la aldea del valle fresco tenía que ser puesta, en exacto juego de constelaciones y coordenadas, para que pudiera empezar el poderoso destino". Son oportunas en esta asamblea para recordar que la Independencia americana como acción colectiva fue una empresa caraqueña que no se quedó allí. Los venezolanos de la época nunca pensaron en la independencia como una empresa nacional, como algo separado o exclusivo. Miranda, por ejemplo, tuvo en mente la independencia de la América Latina y en la creación de una gran unidad política en este vasto territorio que nos alberga. Bolívar continuó el propósito de Miranda y fundó la Gran Colombia. con la idea de integrar en uno a todos los países sometidos.... Nuestra América, la auténtica, esta que exige nuestro amor y toda la atención que requiere para sobresalir del hondón de la dependencia y la pobreza.Es tarea de todos. Reciban un afectuoso abrazo.ALEJO URDANETA.  ..." PDF DISPONIBLE.OPRIMA ESTE TITULO,Gracias, NUESTRA AMERICA HOY. ALEJO URDANETA.

UNA SEMBLANZA DE VICENTE GERBASI (1913-1992) (La poesía de la memoria y la realidad maravillosa) A la par que lo tradicional, las corrientes de vanguardia, sobre todo el surrealismo, ejercieron gran influencia en la creación del poeta venezolano Vicente Gerbasi,también la llamada Generación del 27 española dejó en él inclinación muy significativa: la tendencia al equilibrio, a la síntesis entre polos opuestos, entre lo intelectual y lo sentimental, la emoción refrenada por el intelecto. Prefieren inteligencia, sentimiento y sensibilidad antes que intelectualismo, sentimentalismo y sensiblería. Dicha generación de poetas españoles estuvo representada en un pequeño grupo: Jorge Guillén, Pedro Salinas, Rafael Alberti, Federico García Lorca, Dámaso Alonso, Gerardo Diego, Luis Cernuda y Vicente Aleixandre. A tal influencia se juntó la de otros poetas, como los chilenos Vicente Huidobro y Pablo Neruda. Intentan encontrar la belleza a través de la imagen, eliminar del poema lo que no es belleza y, así, alcanzar la poesía pura. Quieren representar la realidad sin describirla, eliminando todo aquello que no es poesía. AUDIO VIDEO, EL ROSTRO,

Eduardo Casanova, su amigo y compañero de lides, nos ha presentado al poeta: "Vicente Gerbasi, el poeta mayor de Venezuela, nació en 1913 en territorio de nubes, en la bucólica aldea de Canoabo en las montañas de Carabobo. Su padre (el inmigrante) cruzó tres veces el Atlántico, una para dejar su nativo Vibonati,  en el sur de Italia, y dos (ida y vuelta)para casarse y traer a su joven esposa a Canoabo." Un lugar montañoso de la provincia venezolana, "ése pueblo rodeado de montañas, de cacaotales , de cafetales, de camburales, donde viven las serpientes, donde viven leones y dantas, animales maravillosos". Se fija el paisaje que será un destino para la poesía de Gerbasi. Sus padres fueron Juan Bautista Gerbasi Vita y Ana María Federico Pifano, oriundos de Vibonati, aldea de viñas, al piedemonte del Apenino Italiano, frente al Golfo de Policastro que dibuja el Mar Tirreno. El paisaje de su niñez. El encuentro con el trópico le produce el choque de dos espacios: el uno, marino, de azules tranquilos, y el otro tormentoso y cargado de misterio; y la mezcla de los formas de hablar y sentir. Ya el poeta es de esta tierra ardida por el sol y levantada siempre en vivaces sueños.   AQUÍ HE LLEGADO Aquí he llegado para imponerme el conocimiento de la eternidad, para ver rodar mi cabeza tiempo abajo, arena abajo, alucinación abajo, hacia el metálico redoble de los truenos que confunden las montañas en negros ámbitos azules. Se detuvieron aquí las tribus, se detuvieron aquí los profetas, se detuvieron aquí los santos.

Venían las mujeres y los niños. Vestían pieles de animales de los montes, rudimentarios paños a franjas de colores, todos iluminados. en fuegos rituales.   Quisiera dejar un canto para la eternidad, enterrado en una vasija de barro, un canto junto a mis huesos, un salmo para oír a Dios en la música de un arpa, para verlo en un fuego de nubes sobre los pueblos siempre nuevos edificando con la arena del desierto, y para ver el desierto que lleva su silencio del día a la noche como continuación del firmamento.

LA VISIÓN DE LA NOCHE A TRAVÉS DEL SUEÑO   Bajo el influjo de poetas alemanes como Novalis, y de franceses como Gérard de Nerval, Vicente Gerbasi halló la correspondencia entre la iluminación exterior y el ambiente psíquico. La noche resplandeciente al fulgor lunar, favorece una ensoñación mística y permite a las cosas agruparse en un orden poético conforme con la libertad del creador. Es el llamado "Idealismo mágico" novaliano, basado en la analogía que existe entre el alma individual y el cuerpo humano, por una parte, y la que se da entre el alma y el Universo. El poemario de nuestro poeta venezolano: ‘Bosque doliente' contiene en sus versos la relación entre la noche y el sueño. Gerbasi activa los tesoros del inconsciente y establece con la actividad consciente una relación en progreso indefinido, sin pretender abandonarse sin límites a la búsqueda del inconsciente ni encerrarse en el subjetivismo. El hombre posee el secreto del universo hallado en el fondo de sí mismo, y regresa a la vida para apresarla con los sentidos enriquecidos por el gran descubrimiento de la unidad de todas las cosas. Así captará el mundo y se verá reflejado en sus manifestaciones, secretas o visibles. El proyecto que tenemos del mundo coincide con el que tenemos de nosotros mismos. La misión del poeta es imponer la idea, el espíritu sobre la materia, convertir lo involuntario en voluntario, espiritualizar el cosmos, moralizar la Naturaleza. Gerbasi estuvo dentro del ámbito moderno del Romanticismo metafísico y onírico, y dentro de de la estética surrealista. Citamos a Novalis: + "La naturaleza es una varilla mágica petrificada": Quería decir que su vida había entrado en los dominios del encantamiento, y el universo está en el entorno y también dentro del espíritu, con todas sus maravillas. El poeta venezolano nos introduce en el mundo metafísico del idealismo mágico:

ELEVACIÓN DEL SER   Quieren olvidar que Dios resplandece a través del arcoíris; que la brisa, en las calles tumultuosas, es un recuerdo de las flautas escondidas en los bosques. Quieren olvidar que en mí los días se mueven en el canto de las aves. Que en las noches yo enciendo una alta fuente luminosa para llenar de colores mi fabulosa ciudad dormida. Se atan a la rueda de hierro que, sorda, da vueltas en el viento, haciendo caer el filo frío de un hacha sobre las venas de las maravillas. Han hecho sangrar el mundo, entre los árboles, bajo las estrellas, en el canto de los más humildes labradores. Me han hecho sangrar en la despedida del día, cuando vagando en un río profundo de rumores, ayudo a encender la múltiple mirada de los cielos. No se han acercado nunca a las ventanillas que dan a los niños y a las arpas. Van corriendo, despavoridos; en el tiempo, bajo la cola de un cometa que pretenden inventar con la angustia de su miedo, y no saben que el aerolito es una rosa desprendida de un alto jardín esplendoroso. Quieren olvidar que todo esto es una pequeña fruta prendida a la luz de un infinito árbol de milagros, y que yo, desde el silencio, oigo silbar el viento en las estrellas.

Vicente Gerbasi: Bosque doliente  (Grupo Poetico Viernes) La noche visita gran parte de la poesía de Vicente Gerbasi. Es como si los Himnos de Novalis entonaran sus cantos de silencio y sortilegio. Amada noche. Así canta el poeta germano en su Himno:   "Tienes alguna complacencia para con nosotros, ¡Oh sombría noche! Tú levantas las alas abatidas del alma. Nos sentimos arrebatados por algo oscuro e inefable. Con un terror jubiloso veo inclinarse sobre mí un rostro grave, dulce y sereno, que bajo la cabellera ensortijada de la madre lleva el encanto de la juventud. ¡Qué pobre e infantil me parece la luz! ¡Qué feliz y bendita la partida del día" (Novalis: Himnos a la noche)   Gerbasi regresa a la luz del día después de abandonar las iluminaciones nocturnas:

Poemas de la noche y de la tierra   Atrás quedó la noche contemplativa, la que el poeta siente como refugio. Los seres enigmáticos y taciturnos ocultos en la ceniza de su cotidianidad se le enfrentan, la tierra muestra sus rojas heridas, sus recintos de barro: "Desde una puerta oscura que guarda la pobreza, me dice: Cuídate de la muerte en estos campos de la soledad" (Mi tierra: Poemas de la noche y de la tierra)   POESÍA DE LA MEMORIA  Sólo con este poema que incluiré en el recorrido por la obra de Vicente Gerbasi, puede advertirse su afianzada sensibilidad hacia la etapa de la infancia. He aquí extractos del poema: TE AMO INFANCIA   Te amo, infancia, te amo, porque aún me guardas un césped con cabras, tardes con cielos de cometas y racimos de frutos en los pasados ramajes. Te amo, infancia, te amo porque me regalas la lluvia que hace crecer los riachuelos de mi aldea, porque le diste a mis ojos un arcoíris sobre las colinas.   Te amo, infancia, te amo porque me regalaste mi aldea con su torre, y sus días de fiesta con toros y jinetes y cintas y globos de papel y guitarras campesinas que encendían las primeras estrellas más allá de los árboles.   Te amo, infancia, te amo porque te recuerdo a cada instante,  en el comienzo del día y en la caída de la noche, en el sabor del pan, en el juego de mis hijos, en las horas duras de mis pasos, en la lejanía de mi madre que está hecha a tu imagen y semejanza en la proximidad de mis huesos.   LA TIERRA DESCONOCIDA Sus poemas destacados. EL POEMA: "Mi padre el inmigrante"   La tierra americana, Venezuela en particular, es el misterio que busca develar el poeta. El caos está en la intrincada selva, lo mismo que en la vida de las ciudades, y llega a los páramos de altas montañas y a los llanos. Regiones despobladas que hierven de exuberancia con su realismo maravilloso. Ese espacio define el color de la poesía de Vicente Gerbasi, melancólico como las nostalgias de su país de origen, conjugada con la lujuriosa geografía y la magia de la noche americana. No fue Gerbasi un poeta nativista que retrata la realidad desde la cercanía del ambiente y la tierra. El poeta está situado entre el sueño y la atenta vigilia. Dos mundos contrapuestos en la experiencia de hoy y todo lo que traído desde su lejana tierra paterna. La plenitud poética de Gerbasi aparece en dos instancias significativas. En su poema Mi padre el inmigrante (1945) y en el volumen Los espacios cálidos (1952). En ellos se encuentra la esencia de lo hecho por Gerbasi. Se percibe en la obra de Gerbasi su espacio americano y el uso poético de la luz. Pero el tema recurrente de su poesía es la noche, -"el hombre es la noche que lo sigue"- los ensueños, la muerte -"venimos de la noche y hacia la noche vamos"- elemento presente en casi toda su obra. Otro gran poema, es Mi tierra, de su libro Poemas de la noche y de la tierra. Mi padre el inmigrante y el poemario Los espacios cálidos nunca se salen del universo esencial de Gerbasi, de su mundo imaginativo, el trópico. Por ello escribe que los espacios cálidos "me detienen en el fondo del día", son su ‘espacio secreto', como lo llama en otro poema; siempre su luz que "vuelve con fascinaciones" hasta él. Ese lugar es el que le da una razón de ser. Y llegamos a su poema ejemplar: Mi padre el inmigrante, elegía que se canta desde la tierra descubierta y va hasta la infancia vivida en el paisaje de su niñez. Don Juan Bautista Gerbasi había regresado a Vibonati, su pueblo natal, y a la vuelta a Venezuela venía acompañado por su esposa Ana María Federico Pifano. Aquí se estableció la familia, en Canoabo, una agreste comarca del Estado Carabobo, en Venezuela. Vicente fue el hijo mayor, estudió primaria en su pueblo, en donde empezó su interés por las letras. A los diez años fue enviado a Florencia, a terminar su primaria y estudiar bachillerato. En su permanencia italiana se adueñó de la memoria del paraíso evocado por su padre, rodeado de las siembras de trigo, cerca de los pescadores y los olivos que perfuman las colinas. Un mundo europeo que contrasta con la aldea tropical. Al volver a Venezuela ya su padre ha muerto, pero le ha dejado las voces de la evocación que se hacen canto elegíaco, en la búsqueda de su presencia en los dos continentes, vibración de poesía y de nostalgia.   MI PADRE EL INMIGRANTE (FRAGMENTOS) En este poema, Vicente Gerbasi canta a su padre el inmigrante. El poeta alumbra con imágenes las añoranzas que surgen de la evocación de la tierra de origen, Italia, y hace presente a su padre, quien fuera inmigrante, al igual que su ancestro, como mucha otra gente en Venezuela. Aquí tres de los cantos de su obra Mi padre el inmigrante. Canto I Venimos de la noche y hacia la noche vamos. Atrás queda la tierra envuelta en sus vapores, donde vive el almendro, el niño y el leopardo. Atrás quedan los días, con lagos, nieves, renos, con volcanes adustos, con selvas hechizadas donde moran las sombras azules del espanto. Atrás quedan las tumbas al pie de los cipreses, solos en la tristeza de lejanas estrellas. Atrás quedan las glorias como antorchas que apagan ráfagas seculares.

Atrás quedan las puertas quejándose en el viento. Atrás queda la angustia con espejos celestes. Atrás el tiempo queda como drama en el hombre: engendrador de vida, engendrador de muerte. El tiempo que levanta y desgasta columnas, y murmura en las olas milenarias del mar. Atrás queda la luz bañando las montañas, los parques de los niños y los blancos altares. Pero también la noche con ciudades dolientes, la noche cotidiana, la que no es noche aún, sino descanso breve que tiembla en las luciérnagas o pasa por las almas con golpes de agonía. La noche que desciende de nuevo hacia la luz, despertando las flores en valles taciturnos, refrescando el regazo del agua en las montañas, lanzando los caballos hacia azules riberas, mientras la eternidad, entre luces de oro, avanza silenciosa por prados siderales.    Canto X ¿Qué fuego de tiniebla, qué círculo de trueno, cayó sobre tu frente cuando viste esta tierra? Pasaron costas negras, arbustos inflamados, barcas con piña, coco, bananas, chirimoyas, sobre un mar tenebroso con medusas y anémonas. Y pasaron caminos, zamuros, caseríos, y un niño sin parientes pasar por la llanura, y un vaquero llamando la sombra del ganado. Una puerta caliente se abrió para tu vida. Te llamaron las aguas con sus lenguas oscuras, los pájaros con gritos, y animales dolientes que lloran largamente en el alto follaje. Y llegaste a la puerta de la casa del brujo, de cuyo techo cuelgan gruesas hojas moradas, semillas venenosas, corazones de pájaros. Y viste la melaza correr en los trapiches. Y el toro que en la tarde avanza hacia la muerte, atado a dos caballos, Y viste la serpiente de agua retorcida, que en la penumbra ahoga a la vaca sedienta. Y anduviste de noche entre las mariposas de luto, que visitan los ranchos tenebrosos, donde habita la fiebre de labios amarillos. Y viste danzar llamas, las llamas del Tirano, seguido por el canto del aguaitacamino, que avanza, misterioso, junto al paso del hombre. Y dormiste entre hormigas, arañas y escorpiones. Y grandes flores lilas, con brillos siderales, se abrieron en tu sueño de encendidos diamantes. && El poema Mi padre el inmigrante entrelaza caracteres e impresiones de las dos patrias del poeta Vicente Gerbasi. Es su creación más completa y extendida en el mundo, un acto confesional para saldar deudas del afecto y la memoria. En él busca Gerbasi su realidad interior y reconoce la exterior que es su ethos existencial del momento: "Yo estoy buscando la respuesta de mi sangre", ha escrito. La noche es el fenómeno anímico presente en el poema, como centro de gravedad de los treinta cantos que lo componen: "Venimos de la noche y hacia la noche vamos", estrofa que da inicio y fin al Canto elegíaco. Con este tema se propone una reflexión sobre el misterio de la vida y la muerte, el azar de la existencia y el designio del destino. Es al comienzo la patria de origen, en la que ha quedado "la tierra envuelta en sus vapores", lar de la almendra y el leopardo; y quedan los paisajes y las sombras. El pueblo italiano de Vibonati, aldea de viñas, está envuelto en brumas, y no muy lejos "el tiempo levanta columnas y murmura en las olas milenarias del mar". Dentro y fuera de la noche quedan los poblados dolientes, la incertidumbre del crepúsculo donde también hay luz en las tinieblas. Aunque el poema nos pinte realidades exteriores de sus mundos, lo que canta la elegía y la resalta es la vida interior, los actos cotidianos y el latido de la sangre en la evocación de la comarca lejana. Llama el poeta a su padre; le tiende la mano desde un reloj de piedra, recogido en la tristeza "como una bandera que ha olvidado el viento". Y caen las sombras, el silencio cae. Ante el hallazgo americano que hace su padre, el poeta dibuja el paisaje contrastando negrura y colores chillones, frutos exóticos con jugos que alarman el gusto: piñas, cocos, bananas, chirimoyas. Y el mar es tenebroso, refugio de la medusa y la anémona. El misterio se descubre en las aves de carroña, en las aguas pestilentes de pozos escondidos. Una rica descripción de un mundo cavernoso, donde habita la alimaña en ranchos de penumbra. Ni siquiera los colores sostienen su precisa identificación: la luz los modifica y desvaloriza; la ponzoña se oculta en la maleza, el chasquido de la muerte resuena en la inmensa noche. Todo es un sueño, como en la isla de Próspero, rutilante de centellas. Pero aun así, el padre inmigrante tiene un sueño de encendidos diamantes, con grandes flores lilas y brillos siderales. & El padre es el núcleo central del poema. Como signo exterior de la trama, es él quien sirve de enlace de una gama tan extensa y variada de contenidos desarrollados en los treinta cantos. Es, además, un elemento poético donde se conjugan el sueño y la vigilia, lo real y lo ideal, el pasado y el futuro. En este último sentido, origen de quien canta, y que representa la meta de quien se busca a sí mismo; y es futuro en cuanto anticipa lo que será el poeta en su nueva morada.

BIBLIOGRAFÍA CONSULTADA   Bachelard, Gaston: La flamme d' une chandelle. Presses Universitaires de France. París, 1961. Battistessa, Ángel J. El poeta en su poema. Ed. Nova, 1965. Madrid. Beguin, Albert: El alma romántica y el sueño: Ensayo sobre el romanticismo alemán y la poesía francesa. F.C.E. 1954. Biblioteca Ayacucho: Vicente Gerbasi: Obra poética. Selección y prólogo: Francisco Pérez Perdomo. Número 122, año 1990. Casanova, Eduardo: Literanova: Vicente Gerbasi. 28-12-1992. Cuenca, Humberto Biografía del paisaje (El paisaje en la poesía venezolana).Caracas. Tipografía La Nación, 1954. (Cuadernos Literarios de la Asociación de Escritores Venezolanos; núm. 84). Escalona Escalona, José Antonio Angulo (Notas sobre crítica y poesía). Caracas. Ministerio de Educación, Dirección de Cultura y bellas Artes 1954. Contenido: Mi padre el inmigrante, de Vicente Gerbasi. Guerrero, Luis Beltrán Palos de ciego, Ensayos de crítica e historia literaria / prólogo de José Nucete Sardi. Caracas. Editorial Cecilio Acosta, 1944. Contenido: Vicente Gerbasi y su actitud ante la crítica. Medina, José Ramón Examen de la Poesía venezolana contemporánea. Caracas. Ministerio de educación Dirección de Cultura y Bellas Artes, 1956. (Colección Letras Venezolanas; núm. 4). Contenido: El Grupo Viernes. Miliani, Domingo y Oscar Sambrano Urdaneta Literatura hispanoamericana. Caracas. Italgráfica, 1976. 2 vols. Contenido: Vicente Gerbasi. Olivares Figueroa, Rafael José Alejo Urdaneta Fuenmayor -- Venezuela. Portal

Nuevos poetas venezolanos (Notas críticas). Caracas. Editorial Elite 1939. (Cuadernos Literarios de la Asociación de Escritores Venezolanos; núm. 19). Contenido: Tras la huella conmovida de Vicente Gerbasi. Padrón, Julián Obras completas / prólogo de Mariano Picón Salas. Madrid-México. Aguilar S. A. de Ediciones, 1957. XXIV. Contenido: La poesía de Vicente Gerbasi. Sambrano Urdaneta, Oscar Ideario Poético de Vicente Gerbasi, Caracas 1986 Vicente Gerbasi y la Modernidad poética. Valencia. Editora Central, 1974. (Universidad de Carabobo, Dirección de Cultura. Separata). Soucre, Carlos J. El hombre y la palabra / prólogo de Antonio Márquez Salas. Los Teques. Gobernación del Estado Miranda, 1977 (Biblioteca Popular Mirandina). Contenido: Antología de Vicente Gerbasi. Stolk, Gloria 37 apuntes de Crítica venezolana. Caracas-Madrid. Ediciones Edime, s. f. (Colección autores venezolanos). Sucre, José Francisco Búsqueda y símbolo. Caracas. Ministerio de Educación, 1967. (Colección Vigilia; núm. 12). Contenido: La poesía de Vicente Gerbasi. Venegas Filardo, Pascual Estudios sobre poetas venezolanos. (Cuadernos Literarios de la Asociación de Escritores Venezolanos; núm. 28). Contenido: Armonía y transparencia en la voz lírica de Vicente Gerbasi.

GABRIELA MISTRAL BREVE RECORRIDO POR SU VIDA Y SU OBRA Por José Alejo Urdaneta  Fuenmayor    Es necesario que la vida y obra de la Poetisa chilena Gabriela Mistral renazca en el interés de los lectores de nuestra América hispana de hoy. Que sólo quede de su paso por el Arte Poética el título que recibió en mérito de su trabajo: POETISA DE AMÉRICA, no basta para exaltar su creación artística y mantenerla actual. Y haber nacido el 7 de abril de 1889 en Vicuña, una pequeña población situada en el norte de Chile, y nombrada como Lucila Godoy, es tan solo un accidente de tiempo y lugar que la vida le impuso como bautismo.Ya sabemos de ella que era modesta y de carácter retraído, distante de todo lo que significara ostentación o deseo de publicidad. Sabemos que fue maestra, igual que su padre y que su única hermana, a quien Gabriela llamó la "maestra pura..., pobre..., alegre". Y, finalmente, tenemos conocimiento de su sensibilidad ante el tema de la muerte, tema que la asedió desde la pérdida de su amante y le impuso un sello a la creación poética que nos dejó. La niñez de Lucila Godoy estuvo rodeada del misterio de las montañas y de la influencia de la abuela, Isabel Villanueva, que la indujo a ver el destino en las constelaciones. La Biblia fue libro de sus primeras lecturas, y fue atraída por los Poetas que fulguraban en esa época: Rubén Darío (cuyos poemas siempre llevaba consigo), Gabriel D'Annunzio, El Dante, Tagore, Poe, Rilke. La soledad estimuló su introspección para favorecer la creación poética que hacía en cuadernos apoyados en sus piernas, sin la comodidad de una mesa. El nombre de Lucila fue cambiado por el que la eternizó en el mundo de las letras: tomó el de Gabriela por el Poeta y narrador italiano Gabriel D' Annunzio, y el de Mistral, del Poeta francés Fréderic Mistral. El silencio y color del paisaje rural, unidos a la lectura de esos grandes Poetas, forjaron su vocación literaria ya nacida de aquel mundo de misterio:["Con las montañas y la luz de Elqui - y más tarde buscará el buen abrazo ceñidor para América toda - , y con la luz de un tiempo sin tiempo, viene para la niña Lucila lo que siguió siendo siempre el hallazgo fundamental de los libros. Primero, cuál mejor que el paisaje: "En las quijadas de la cordillera el único libro era el arrugado y vertical de trescientas y tantas montañas, abuelas ceñudas que daban consejas trágicas". Allí, en los atardeceres de Montegrande, un día descubre el Libro: "Mi abuela estaba sentada en un sillón rígido, y yo me sentaba en una banqueta de mimbre. Ella me alargaba su Biblia, muy vieja y ajada, y me pedía que le leyera. Siempre me la entregaba abierta en el mismo sitio, en los Salmos de David"].

Y llegó para ella el amor con el funcionario de la empresa ferrocarrilera, Romelio Ureta. No era extraño que ocurriera de manera tan espontánea y que su elegido fuese un empleado de ferrocarril: la sencillez y apasionamiento de Lucila no medían clase ni poder económico. Vivieron el romance ideal de los paseos en el paisaje rural, y la niña Lucila descubrió la emoción del amor en experiencia propia, después de haberla buscado en los libros. La tímida Poetisa sintió al enamorarse que el mundo fue más hermoso, y escribió en ese período ilusionado versos de cálido lirismo en una poesía donde se fundían la tierra y la sangre.Pronto vino la ruptura de sus relaciones amorosas, pero ella continuó amando al modesto funcionario. Al ocurrir la ruptura, la Gabriela campesina se recogió en su dolor:   "Te acordaste del negro racimo, Y lo diste al lagar carmesí; Y aventaste las hojas del álamo, Con tu aliento, en el aire sutil. ¡Y en el ancho lagar de la muerte Aún no quieres mi pecho oprimir! (Nocturno, en Desolación) Ese monólogo patético y desesperanzado era el anuncio de un dolor mayor, enrarecido por la presencia de la muerte violenta del suicidio. Su amado acudió al acto desesperado por motivos económicos y no románticos, como se ha dicho alguna vez. El sabor a ceniza al ver de cerca la muerte quedará unido a ella por toda la vida, y se convierte en un dolor universal cargado de dudas:   "¿Cómo quedan, Señor, durmiendo los suicidas? ¿Un cuajo entre la boca, las dos sienes vaciadas, las lunas de los ojos albas y engrandecidas, hacia un ancla invisible las manos orientadas?" (Interrogaciones, en Desolación) } Desde entonces la palabra muerte aparece con insistencia en sus poemas, y con esa presencia invisible su religiosidad e individualismo formarán en ella una voluntad firme, en el ejercicio de la soledad admitida. Nos dice: "Como quien habla en la soledad, porque he vivido muy sola en todas partes". Pero sigue siendo la campesina sencilla y austera que escribe con la palabra llana y sencilla del hombre del campo. Esta es la mujer que nos dejado tan profunda obra poética, la que alcanzó un reconocimiento que no buscaba y pobló con su espíritu a nuestra América y a gran parte del mundo con su obra, reducida en espacio pero trascendente.

LA POESÍA DE LA DESOLACIÓN Y LA TERNURA: INTIMIDAD DE GABRIELA MISTRAL ¿Poesía pura? Nada puro puede coexistir con las vicisitudes de la vida humana. El Poeta no está suficientemente lejos de la tierra ni tan cercano del cielo; tan solo tiene la idea de la perfección, para alumbrar con la llama de su palabra la morada deseada a la que Gabriela Mistral llamó "palabras serenas": "Mudemos ya por el verso sonriente Aquel listado de sangre con hiel. Abren violetas divinas, y el viento Desprende al valle un aliento de miel" (Palabras Serenas, en Desolación) El poeta inicia su ascenso purificador y se recrea en el mundo ideal. Y sin embargo no puede abstraerse del todo. La inteligencia es vigía del imperio sensorial e interfiere en el acto creador. Ahora el Poeta reconoce su mundo terrenal con sus penas y alegrías, sus anhelos, y es eso lo que puede expresar con la palabra siempre insuficiente. El filósofo Ludwig Wittgenstein, en su empeño de poner límites expresivos a la palabra, nos dejó esta certidumbre: "¿Cómo puedo llegar a tratar de valerme del lenguaje para meterme entre el dolor y su expresión? Pero hay respuesta a tal pregunta diciendo que es ésta la función más enigmática de la poesía: expresar lo que la palabra en sí misma no logra hacer. Desolación: En Desolación se define el sentimiento oscuro e íntimo, manifestado como una jeremiada amorosa; pero también está en la obra lo religioso cristiano, casi litúrgico. Gabriela era apasionada y mística, y ese peso cercenaba la palabra fácil y juguetona, que logró en sus poemarios posteriores. El recuerdo del abuelo mestizo con su caudal de fatalismo y sus rasgos indígenas estuvo siempre en ella, lo mismo que el sentido de la vida, inclinada a la tristeza y la introspección, que en Gabriela tanto pesaban.  En el fondo de la naturaleza de Lucila Godoy latía por igual el antepasado vasco, entremezclado con la sangre judía de los ancestros de su madre. La lucha por la sobrevivencia y el acendrado sentido de la muerte eran visibles en Gabriela. Pero es posible que los signos de su estirpe no hayan sido determinantes en la senda que tomó su vida y su obra. Hubo, sin duda, las enseñanzas bíblicas que recibió de la abuela, o las doctrinas religiosas que le fueron inculcadas, pero su tendencia a la soledad y el dolor metafísico pudo nacer cuando se hizo patente la finitud y brevedad de la vida.

No existía en la Poetisa el concepto de los límites entre lo natural y lo sobrenatural. Su amor intenso produce separaciones, tajos que separan a los seres, y ella no lo admitía. Su poesía es por eso un enlace entre la realidad y la mística, con acentos mágicos.Penetra el creador en la esencia poética del mundo, a pesar de sus limitaciones, y no tiene sino el recurso de su propia experiencia existencial y el arma del lenguaje. Eso hizo Gabriela Mistral en su obra: reflejar las emociones propias, en Desolación, ante el dolor:   Iba sola y no temía; con hambre y sed no lloraba; desde que lo vi cruzar, mi Dios me vistió de llagas. Mi madre en su lecho reza por mí su oración confiada. Pero ¡yo tal vez por siempre tendré mi cara con lágrimas!" (Dolor: En Desolación)   El dolor desplegado en Desolación es purificador, una idea ahondada en el espíritu de Gabriela Mistral, como paso necesario para el ejercicio de su creación poética, que parece haber recibido como don de gracia.   Ternura: Este libro reúne quizás sus más hermosa poesía. Es una obra centrada en los juegos de los niños, los sueños, los miedos y desvaríos. En fin, la ternura humana expresada en el decir poético, en el rescate de la infancia y en la proclamación del acercamiento al mundo y a los hombres:   "Yo no quiero que a mi niña golondrina me la vuelvan; se hunde volando en el Cielo y no baja hasta mi estera; en el alero hace nido y mis manos no la peinan. Yo no quiero que a mi niña Golondrina me la vuelvan". (Miedo, de Ternura)

La poesía de Gabriela se ha desembarazado en este poemario de la desolación de sus primeras creaciones. Ahora escuchamos con los ojos, al decir de Francisco de Quevedo, una escritura sencilla en el verbo característico que identifica a nuestra Poetisa, con el vivo léxico rural de su pueblo nativo. Sentimos la proximidad de esta poesía respecto de las viejas tradiciones orales, con el ritmo y tono de conversación usual en el campo del norte de Chile. Apegada a su tierra como siempre estuvo, Gabriela Mistral nunca declinó su raíz rural ni su pertenencia al campo. La vida y los pesares de los indios fue objeto de su observación sensible.Lo comprobamos en su poema La tierra:   "Niño indio, si estás cansado, tú te acuestas sobre la tierra, y lo mismo si estás alegre, hijo mío. Juega con ella" (...) "Cuando muera, no llores, hijo: Pecho a pecho ponte con ella y si sujetas los alientos como que todo o nada fueras, tú escucharás subir su brazo que me tenía y que me entrega, y la madre que estaba rota tú la verás volver entera" (La tierra, en Ternura)

II LA POESÍA INDOAMERICANA DE GABRIELA MISTRAL   Otro pilar de la obra poética de Gabriela Mistral es Tala, considerada en su mundo y hasta por ella misma como un hito, como su verdadera obra. ["Creía fervorosamente en Tala porque estaba allí -según expresara- "la raíz de lo indoamericano". Es el hondón mítico de la tierra, esa Gea permanente que la sobresalta en el amor. Y con ella, fundiéndose ensimismada, vive. Alguna vez predijo: "Tal vez moriré haciéndome dormir, vuelta madre de mí misma. Bendije siempre el sueño y lo doy por las más ancha gracia divina... En el sueño he tenido mi casa más holgada, ligera, mi patria verdadera, mi planeta dulcísimo. No hay praderas tan espaciosas, tan deslizables y tan delicadas para mí como las suyas"]   Fe, consumación del dolor y letanía litúrgica, todo eso hallamos en ésta quizás su última y más lograda poesía, y nos topamos con el alma del indio y de nuestra América. Tala es la voz religiosa y americana. El uso de la lengua cotidiana y cargada de arcaísmos se conjuga en Tala con lo criollo. Leemos, entremezclados, lo indígena y lo español, para dejarnos una emoción de ofrenda a nuestro dolido continente americano. El poema AMÉRICA contiene dos himnos despojados de los brillos épicos del romanticismo. Al comentar este poema, la misma autora nos da una visión de los himnos que lo componen: ["El tono menor fue el bien venido, dejó sus primores, entre los que cuentan nuestras canciones más íntimas y acaso las más puras. (...) Nuestro cumplimiento con la tierra de América ha comenzado por sus cogollos. Parece que tenemos contados todos los caracoles, los colibríes y las orquídeas nuestros, y que siguen en vacancia cerros y soles, como quien dice la peana y el nimbo de la Walquiria terrestre que se llama América"] (Sol del Trópico, en tala)   "Sol de los Incas, sol de los Mayas, maduro sol americano, sol en que mayas y quichés reconocieron y adoraron, y en que viejos aimaráes como el ámbar fueron quemados. Faisán rojo cuando levantas, y cuando medias faisán blanco, sol pintado y tatuador de casta de hombres y de leopardo. Sol de montañas y de valles, de los abismos y los llanos, Rafael de las marchas nuestras lebrel de oro de nuestros pasos por toda tierra y todo mar, santo y seña de mis hermanos. Si nos perdemos, que nos busquen en unos limos abrasados, donde existe el árbol del pan y padece el árbol del bálsamo" (Sol del Trópico, de Tala)

CONCLUSIÓN    Gabriela Mistral nos sigue hablando con su voz susurrante, de nuestra vida, de los pesares que casi impiden existir. Pero también nos cantará muchas veces las canciones de sus niños: piececitos, manitas, nubes blancas. En ella no todo fue desolación o amargura; era mujer íntegra, con sus pechos desbordantes de amor. Amó con amor de mujer, y dio calor y ternura al ser humano despojado de la fe. Amó con entrega a su tierra chilena y americana y a todo nuestro continente. La sensibilidad estética de Gabriela Mistral no se redujo a la gran obra poética que nos dejó. La poetisa amaba a su dolida tierra en todas sus experiencias: maestra y pensadora, poeta de altas luces. Sus inquietudes adquirieron un espacio americano más amplio. Escribió ensayos pedagógicos: Magisterio y niño, Grandeza de los oficios, y prosa poética: Elogio de las cosas de la tierra. En esta obra se anunciaba Neruda en Odas elementales. Rebosaba su espíritu de amor y preocupación por el destino de su patria y de nuestra América española. En México, con el apoyo de José Vasconcelos, participó en la reforma educativa de ese país, y con visión americanista escribió una obra antológica: Lecturas para mujeres. Su obra ensayística es ejemplar. No olvidó al indio americano cubierto de lluvia y pobreza, y dedicó a Sor Juana Inés de la Cruz un extenso estudio de la poetisa como mujer, de su misticismo, su entrega al recogimiento religioso. Cuando escribió de Chile era como si su pluma estuviese pensando en toda la América. Habló de la raza de nuestros pueblos, de la integración con otras culturas, de las limitaciones de la ignorancia, del sacrificio de Caupolicán como el gesto del dolor del pueblo de esta América. Nada mejor que concluir estas reflexiones con palabras de Lucila Godoy, doblada en intensidad por su heterónimo universal: Gabriela Mistral, Poetisa de América: ["Raza nueva que no ha tenido la Dorada Suerte por madrina, que tiene a la necesidad por dura madre espartana. En el período indio no alcanza el rango de reino; vagan por sus sierras tribus salvajes, ciegas de su destino, que así, en la ceguera divina de lo inconsciente, hacen los cimientos de un pueblo que había de nacer extraña, estupendamente vigoroso. La conquista más tarde, cruel como en todas partes; el arcabuz disparado hasta caer rendido sobre el araucano dorso duro, como lomos de cocodrilo. La Colonia no desarrollada como en el resto de la América en laxitud y refinamiento por el silencio del indio vencido, sino alumbrada por esa especie de parpadeo tremendo de relámpagos que tienen las noches de México; por la lucha contra el indio, que no deja a los conquistadores colgar las armas para dibujar una ‘pavana' sobre los salones... Por fin, la República, la creación de las instituciones, serena, lenta..."]     OBRAS CONSULTADAS 1. Cuneo, Ana María: Para leer a Gabriela mistral. (Universidad de Chile). Santiago de Chile, Universidad Nacional Andrés Bello, Editorial Cuarto Propio; 1998. 2. Gabriela Mistral y su Mundo de Verdad: Editorial Andrés Bello. Chile, 1979. 3. Gabriela Mistral, Premio Nobel 1945. Plaza & Janes Editores. Madrid, 1969. 4. Quezada, Jaime: Antología de poesía y prosa de GABRIELA MISTRAL. Fondo de Cultura Económica. México, 1997. 5. Rodríguez Valdés, Gladys: "Invitación a Gabriela Mistral". Fondo de Cultura Económica. Colección Tierra Firme. México, 1990. 6. Skirius, John: El Ensayo Hispano-Americano del siglo XX. Colección tierra firme. Fondo de Cultura Económica. México, 1994.

VENDIMIA DE RAZAS (EN EL INSTANTE DEL HALLAZGO AMERICANO) El ave atrapó el color de la tierra, el aroma de la orquídea o la dalia fue resplandor en la fosforescencia del jaguar, el agrio hedor de la pelambre de la bestia subió al árbol de caoba. Era tiempo de tempestad sin viento, entre el oro y el follaje. Venía con la medida exacta de los bosques la algarabía de las guacamayas en la gris lejanía. Estaba madura la fruta desde siempre madura en el campo feraz del almendrón y la caña. Hacia el encuentro golpeaba, golpeaba la tralla en las nubes de octubre. El eco gris extendía el brazo y desató la tempestad. Retumba ahora sin pausa la voz plenaria: Este mes del calendario gregoriano la tromba iluminada anuncia conquistas, movimientos de agua, lluvia de espadas y escudos y plumas: proclama de triunfos en la bruma del décimo fruto. El cardenal exhibió la mitra En el rojo amanecer. Así hago también mi culto, igual que lo hace el tiempo: Doy mi oración y mis quebrantos, solo en el frío, ante la plenitud del hallazgo.

El piélago inabarcable se llenó de ojos tras la selva, la visión del naviero en la playa se topó con líneas de polvo estelar. Pájaros también eran los ojos, claro verdor en el bosque, aceituna, ondas de lago apacible, verdemar contemplativo.   Exhibía la noche su musgo, llovizna nocturna, ojos sombríos, de pozo y ensueño. Calmados faroles solitarios de inmensidad, alerta vigía del casco y la espada.   De la parra lejana colgó el claro de uva, en la constelación de la copa vibró la voz de grana callada, y celebramos otra vez la delicia para alumbrar de uva el secreto: la breve, dulce acidez rodando en gotas de cálido diamante, ocultas en la sombra. Desde el púlpito secreto surge el movimiento en las alas de murmullos enmascarados. Días negros abiertos sólo por la nueva esperanza, y desde el altar difuso proclamarán el amanecer.   Ha quedado el aroma del cañaveral y la azucena. El lirio de agua sumergido en el murmullo y la pisada: juntos en el haz colorido el fruto y la llovizna, la fe que llega del mar y el canto ritual en el copón de arcilla roja de las razas aurorales.   **