VOCES DE ESPERANZA Iluminan el camino y convocan a reunirnos fraternalmente para cultivar en los jóvenes corazones el bello y sagrado espíritu de las Bellas Artes URL LIANA FRIEDRICH En el "Día del Padre", vaya mi recuerdo emocionado para quien fuera ejemplo de voluntad y trabajo y de cariñosa entrega familiar. + Hoy veneramos tu nombre santo e intentamos seguir las huellas que dejaras marcadas en el trayecto de la vida. Remembranzas A la memoria de mi padre   Hay un silencio sin tregua que no cesa. Hay un pretexto de sueños que recuerda. Hay una mueca de soledad, disimulada en la ausencia. Nadie pretende juzgar la sentencia del destino:     No te devolverán ni el tiempo ni las lágrimas. Sólo la fe circundará tu perfil de serena austeridad. -¿Quién cuidará la era abandonada, bajo el cielo yerto? ¿Quién alzará la ley obstinada, inapelable?- quizás pensaste, tras la efímera certeza del adiós...     Y luego, irracionales, inexplicablemente, tantas lunas se acallaron, sin medir las sombras... Tantos espejos apagaron tu imagen de luciérnagas azules...     Cuando sordamente sonó el reloj de eternidad, llamándote desde los recónditos ecos de la casa, tan lejana, inmensa hoy, deshabitada de tu fuego...     Nadie puede pronunciar, en ritual conjuro, las palabras que te respiren, que te exhumen, que te reinventen, que te expulsen de la noche... ¿Qué haremos nosotros, mientras tanto, solitarios eternautas, cabalgando sonámbulos sobre el lomo agrietado del planeta, hasta el instante de retornar al origen amniótico del tiempo?     Sólo saber evocarte, desde el cristal de la memoria, panóptico de aquellas horas que ya fueron, alquimia de antiguas huellas que aún palpitan...   Liana Friedrich, Argentina Llevo mi alforja repleta de versos, inundados de los mejores deseos de esperanza, para que finalmente la gracia divina que todos los fines de ciclo renovamos con anhelos de superación y concordia, se haga carne en la naturaleza crítica de la humanidad toda, a fin de que el destino de salvación que Jesús trajo al mundo sea una realidad. Retribuyo asi en parte. los calurosos mensajes de paz y de luz con motivo de estas fiestas de Navidad y Año Nuevo. Abrazos  en alas de la poesía.Liana Friedrich   UNA LITERATURA INFANTO-JUVENIL PARA LA PAZ Inunda los valles una brisa blanca, con perfume a jazmín. Fosforece en mi ventana un plumón de nube, dejándome un paráclito: ¡es la paloma de la PAZ! Somos una sociedad que necesita abrirle la puerta a la literatura, al conocimiento y a la interpretación de la palabra escrita. Pero también necesitamos abrirle la puerta a la imaginación y la creatividad para tratar de construir nuevas formas de convivencia. En primer lugar, es menester ser selectivos de aquello que leemos y escuchamos. Porque actualmente, además de no leer, una cantidad enorme de personas, consume canciones, series y películas de la llamada "cultura underground", donde se hace apología de la violencia, cuyos disvalores lamentablemente se convierten en modelo a seguir, y como consecuencia, quienes consumen estas producciones sólo logran alimentar su yo violento. Esto los lleva al desconocimiento de otros tipos de pensamiento y de expresión, con la irremediable pérdida de los valores éticos y morales fundantes de lun mundo civilizado. Como bien lo decía Octavio Paz, la literatura es la expresión de un sentimiento de privación, un recurso contra la sensación de que falta algo. Pero por lo contrario también es cierto; el lenguaje es lo que nos hace humanos. Se trata de un recurso contra el ruido sin sentido y el silencio de la naturaleza y de la historia.   De hecho, el gusto por la literatura ya debe ser desarrollado en el seno de la familia, siendo luego los maestros quienes tienen que continuar esta tarea proporcionándoles a través de la literatura infanto- juvenil las herramientas necesarias para aprender a vivir en paz y armonía. También, en medio del caos y la crisis en la que nos hallamos inmersos, es necesario aprender a ser resilientes...aunque lo más importante es no perder los sueños y la esperanza. Y ese es el mayor logro de la literatura, como incentivadora de la imaginación creadora y de la natural curiosidad. No se puede continuar con un sistema educativo que ahogue estas actitudes imprescindibles para desarrollar a la persona humana, sin cuestionamientos. Es menester fomentar el cambio dentro de la sociedad, para contribuir al desarrollo de temáticas para impliquen un fuerte involucramiento y compromiso para el desarrollo de una cultura de la paz a través de la literatura. Luchemos para que las próximas generaciones de gobernantes se interesen más en enarbolar, a nivel universal, una cultura de la paz, no belicista.   Walt Whitman decía que al respecto que el mejor gobierno es el que permite a su pueblo vivir en paz, porque ya estamos cansados de vivir dentro del círculo vicioso de la inseguridad y la violencia, de la impunidad y la corrupción, para comenzar un nuevo ciclo de vida, pleno de bienaventuranzas, sustentado por una sociedad más justa. Y si la literatura es el arte de la expresión y uso estético de la palabra, lo único que podrá salvarnos de la barbarie, como manifestara Gabriel García Márquez, es una cultura de la paz. Rigoberta Menchú opinaba que la paz no es solamente la ausencia de guerra, porque mientras haya pobreza, racismo, discriminación y exclusión difícilmente podremos alcanzar un mundo de paz. Apostemos entonces al futuro desde el baluarte de las letras. Prof. Liana Friedrich, Argentina

QUIZÁS, UNA NAVIDAD DISTINTA  Suave rudeza del pesebre:  Rito supremo de soledad:  Tibieza para acunar  caricias desbordadas  carentes de un destino.  Diciembre de letanías:  Mes de bienvenidas  y despedidas sin sosiego.  Días para llorar ausencias  y celebrar unione virtuales.  Paradojas de la vida:  la solead borra victorias  y entumece los abrazos  con toxinas invencibles.  Paisajes de soles y brumas  se desencarnan sin piedad.  Y en la tortuosa cavidad  de cada corazón humano,  baldado de fe y esperanza,  se materializa la Navidad.  Entonces el milagro ocurre:  Ardiente contienda florece  rosas de paz sin espinas:  ¡El futuro inmerecidamente  llega con el milagro del amor!  Liana Friedrich, Argentina   Desde una reverente epifanía, -desbordada de fúlgidos vitrales- satura lacrimatorios de alabastro con elixir de bienaventuranzas, para iluminar la fe en los penitentes que ascienden desde su atalaya por el cordaje sideral del Ser Supremo.  VIAJE HACIA LA LUZ   He disipado tus transgresiones como el rocío, y tus pecados como la bruma de la mañana. Vuelve a mí, que te he redimido. Isaías 44:22   Tumulto de huellas crepitantes expanden velamen de espejismos. Estalactitas de sol,  insidiosa acidia gotean sobre las últimas retamas florecidas. Colores desgastados se reclinan sobre abismos de estuosos arrecifes.   Ya todos los relojes inician su múltiple travesía de atabales al remontar el día desde el cenit... La realidad levanta trincheras soporosas para mitificar la siesta e incinerar  memorias en caravanas de recuerdos.   Luna sin ocaso, estólido aguafuerte, sobre el poniente fragmentado graba con cinceles de piedra una gris congregación de solanas... Implacable, el galeón de la noche inaugura claroscuros saturnales por donde ángeles cabalgan sigilosos.   Atrios sollozantes  atizan velones para irradiar místicos responsos . Luciérnagas danzan lento adagio, reescribiendo viejos palimpsestos en indóciles circunvoluciones sobre el rústico ofertorio.   Silencio demiúrgico de brazos en cruz: adviene,                relumbra,                                 palpita, renace,                 muta,                          se recicla.           En tiempos de pandemia, la literatura puede ser un elemento terapéutico Así es: la crisis ocasionada a raíz de COVID 19, nos invitó a reflexionar sobre la naturaleza espiritual del ser y a conectarnos con lo esencial. Para algunas personas, significó acercarse más al Señor, Rey de la Historia, mientras que para otros fue realizar una introspección con el fin de reencontrarse con su propio "yo". Y para quienes tenemos una misión insoslayable en la vida, nos aferramos a ella con renovada pasión: es la inspiración la que nos conduce por los caminos de las artes, la investigación, la ciencia y la técnica. Porque las musas no son sólo las 9 divinidades de la mitología griega, también existen otras fuentes que favorecen la creatividad, la búsqueda de soluciones a un problema, la concepción de ideas que permiten emprender un proyecto, etc; y no nos olvidemos de la musa del amor... La Pandemia devino en lo que podríamos considerar como un "sacudón existencial", que nos llevó a plantearnos cuál es el verdadero sentido de la vida y a efectuar una mirada aguda sobre la comunidad en la que nos hallamos inmersos, a nivel "aldea", pero también mundialmente: actitudes de los individuos, las familias, los gobiernos...en suma: la humanidad toda, en relación con la biosfera que nos alberga. Como dijo hace pocos días el profesor de historia y escritor norteamericano Frank M. Snowden: "La crisis puede persuadir a las personas de que se puede imaginar y crear un mundo diferente, urgentemente. Y que se pueden reinventar nuestros vínculos de una manera que sean más saludables, más igualitarios, y también que puedan contribuir a salvar el planeta". Sucede que durante el siglo XX, la sociedad se centró en lo material, especialmente en el dinero y en el poder totalitario, e incluso en el sorprendente avance de la tecnología, que influyó en el deterioro de las relaciones humanas. Pero en estos últimos tiempos de reclusión forzosa, todos buscamos denodadamente la manera de sobrevivir, no sólo biológicamente, sino psicológicamente. Entonces nos damos cuenta de que para interactuar con los demás, necesitamos apoyarnos en esos instrumentos tecnológicos. Ami Rokach, psicólogo de la York University, en Canadá, expresó que "‘La soledad es una experiencia que no elegimos. Siempre es dolorosa"..." Estar juntos puede fortalecer nuestros lazos interpersonales al ilustrar que la conexión humana puede ayudar a proteger nuestra salud y salvar nuestra cordura", por lo tanto, un encuentro virtual, a través de un whatsapp, un mail o una video conferencia, pueden ser cruciales , para transformar la angustia, la depresión o la ansiedad, en fuerzas benéficas que nos rescatan del aislamiento y para redescubrir dones, virtudes y valores que quizás permanecían ocultos en algún pliegue de nuestra personalidad. En este difícil trance, cada uno es dueño de elegir su propio relato o construir su propia metáfora.... Pero tal vez, de imaginar un nuevo mundo, basado en la solidaridad, la no discriminación y fundamentalmente en la PAZ. Siempre defendí la literatura como estandarte de paz, y especialmente como instrumento terapéutico: catarsis, compañía y apoyo psicológico, incluso elemento lúdico... Quizás por esa razón fue que el aislamiento forzoso influyó para exacerbar mi amor eterno por las letras y consecuentemente, dedicarme con alma y vida al cultivo de la lírica y la narrativa, además de la crítica literaria, otra de mis pasiones. Como resultado de esa dedicación constante, éste fue el período de mi vida en el que obtuve más satisfacciones dentro de los distintos géneros discursivos. Liana Friedrich, Escritora

En la apertura de este libro se consigna una advertencia a modo de epígrafe: «Hay pocas cosas/ tan ensordecedoras/ como el silencio». El haiku de Benedetti es, ante todo, un oxímoron potente (lo agudo oxys del ruido y lo romo moron del silencio, o viceversa, porque también el silencio puede ser agudo, y romo el ruido), que interpela todo el libro y, a través de él, nos interpela a nosotros como lectores. Porque no sólo se plantea el doble sentido del silencio, esto es, ensordecer desde la ausencia o arrullar desde su presencia, sino que se está enfatizando esa necesidad de la palabra por romper el silencio, por vulnerarlo para erigirse en clamor, petición, señalamiento.Liana Fiedrich ACASO  LAS MÁSCARAS... El Espíritu de Dios me ha hecho, y el aliento del Todopoderoso me da vida.   Job, 33:4 Crisálidas desveladas incineran el horizonte gimiente sobre las cimas encendidas. Torbellinos de sueños disidentes cincelan de espumas proféticas la duermevela  de los líquenes que bordan fosilizados senderos donde las antiguas huellas grises revelan el advenimiento fundacional de aquellas credenciales sapientes, que moldearan el rictus primigenio en todas las máscaras dolientes.   REINAS  DE LA NOCHE   Cirio, candil, farol y luciérnaga...        Federico García Lorca Luciernágas sueñan delirios sobre la bruma del humedal... Embriagadas de mieles y rocío. surcan los terciopelos de azur para emular con palidez de frío las níveas rosas que navegan en leves  volutas de extravío... Pero nada detiene su vuelo: ni estertores de hastío, ni oblicuas lloviznas, ni inaccesibles abismos... Cual ninfas triunfantes, relucen en el confín del monte arisco.

CANCIÓN DE OLVIDO Trashumante de estíos, acodado en las sombras, viniste a mi portal, herido... Y escuché tus cantos de sirena con la noticia exasperada sobre el exilio de tu vida. Inauguraste un lecho de esquirlas en las sangrantes vísceras de un ocaso sin pájaros ni flores, malnutriendo mis senos de caricias, conmocionando la raíz del sentimiento con la metralla engañosa de los sueños, instaurando la usura de las lágrimas, en un compás de inercia a la esperanza, evenenando la sangre hasta la médula con sospechoso éxtasis de metáforas. Hoy, cuando aún busco el Paraíso, a ciegas y al borde del abismo, no acepto más limosnas ni mentiras. Hoy prefiero cargar con la cruz del desencanto y la amargura que clava puñales de hambre y sed en mi vientre desmadrado... ¡Parir un nuevo corazón, libre de dogmas y de vínculos, sin torturas, sin recuerdos, sin fronteras! Para arrancarle los harapos a la ausencia, y cruzar el puente de escombros calcinados, hasta rasgar el horizonte de palomas, inventándole una canción de ámbar al aullido de victoria que reviente por los cuatro costados la memoria.

ÁNGEL (fragmento)   Gallardía leve  es la belleza como castillo de baraja. Desmembrada flor en la tormenta  es la vida, apenas una raíz  entre las piedras  sedienta de infinito... Sólo el poder del ángel  logrará que sobrevivas al cataclismo de la sangre, para navegar la magia del torrente o volar sobre el abismo con alas trémulas... Hasta alcanzar el arco iris y atrapar la Verdad Absoluta en la certeza del Encuentro

ANGEL (fragment)     Mild gallantry it's beauty as a deck castle. Dismembered flower in the storm that's life, just a root between the stones thirsty for infinity ... Only the power of the angel will make you survive  the cataclysm of the blood, to navigate the magic of the torrent or fly over the abyss with trembling wings ... Until you reach the rainbow and catch the Absolute Truth in the certainty of the Meeting.

LA "SEMANA DEL LIBRO" EN RAFAELA, SANTA Fe, ARGENTINA En los últimos años, la agenda de festivales literarios y ferias de libros cubre el calendario completo en Iberoamérica: el Hay festival de España, Colombia, México y Perú; el festival Puerto de Ideas en Valparaíso; las ferias de Oaxaca, Guadalajara, Bogotá, Lima, Buenos Aires, Madrid, Santiago de Chile; las fiestas del libro de Medellín y Quito; el festival literario de Paraty en Brasil; el FILBA en Buenos Aires y Montevideo; el Festival Gabo en Medellín; la Bienal de Novela Mario Vargas Llosa en Lima; Centroamérica cuenta, en Nicaragua; los Encuentros Literarios de Formentor; el Festival de la Palabra en Puerto Rico; el Festival Ñ de Madrid; el Getafe negro; la Semana Negra de Gijón...Entonces pensamos: ¿Y por qué no en Rafaela, Prov. de Santa Fe, Argentina? Porque vimos que año tras año, el mundo de habla hispana, reúne a numerosos escritores ante cientos de personas que van...¿ a escucharlos, a verlos, a pedirles un autógrafo del libro, una selfie, tal vez? El evento -en el que tuvo participación central E.R.A., "Escritores Rafaelinos Agrupados"- tuvo una gran repercusión en la comunidad cultural, no sólo en el ambiente literario local, sino que constituyó un acontecimiento de real significación para nuestra sociedad toda, donde fue posible conversar, intercambiar opiniones y vivencias con personajes de alto nivel, dentro del mundo de las letras y de la cultura, provenientes de diversos puntos del mapa literario nacional.  Consideramos entonces muy valiosa la experiencia, y pertinente como para que se reitere en años sucesivos, acrecentando y diversificando la participación de invitados especiales (incluidos los gestores culturales en diversas ramas del arte). Esto indudablemente sirve como insumo general para escritores, artistas, lectores, docentes, alumnos y público en general. Y debiese servir, asimismo, para que la literatura sea excusa válida para la consecución de un país nuevo, donde la cultura se convierte en plataforma de lanzamiento para los principales debates nacionales, que nos permitan pensar el mundo que vendrá. La escritura es un acto solitario, pero es necesario colocar al autor, como persona real, en el centro de la escena, para contar y contarse, como intento de repensar su imagen -desde una óptica autobiográfica- a partir también de la auto-ficción.  Mucho es lo que pudo aprenderse durante esos días en el marco de un evento que está pensado para impulsar el oficio del escritor; por eso se organizaron talleres, entrevistas, rondas de lectura, para ayudarnos a construir un mapa de lecturas orientador, y para la puesta en acto o en práctica, de las principales tendencias que puedan componer distintos cánones: el canon oficial, el canon académico, el canon crítico, etc., panorama que pueda redundar en la ampliación del limitado horizonte con el que nosotros solemos ver y juzgar la realidad. ¡Vaya entonces un aplauso de enhorabuena dedicado a esta iniciativa... y sus logros! Liana Friedrich DESPRENDIMIENTO *   Hay una herida eterna sin cerrojos que mana en la intemperie del silencio su diluvio de sueños cercenados, aquellos que edificabas con el sino indomeñable de tu enero... Hasta que los últimos latidos  eclipsaran las alas pálidas del cierzo.   Caminante decidido,  por la cornisa agostada de soles,   arrastraste un costal de pájaros heridos y mariposas gualdas, sin percibir que irracional, la vida  promesas y alegrías quebrantaba ...   Quizás los gestos ya sin rumbo  arrasó el viento de la tarde, con las últimas hojas desteñidas... Tal vez haya borrado las huellas que orillaran la savia de los días... El atardecer apagó la primera estrella,  esa que luego inauguraba azules en el aire...   Y no es una voz:  es el recuerdo que hoy estalla. No es una mano:  es un remolino de cielo que me abraza.   PARTIDA / SOLEDAD   Inesperadamente, enmudeciste, cuando el libro de la vida se te escurrió de entre las manos, dejándonos un vacío de palabras blancas... Y al final de las estrofas, nos quedamos tan solos, abandonados al sol que se bebía toda el agua en los cántaros... buscando, a tientas, los reflejos de tu imagen en los fragmentos del espejo que se estrelló con la partida... para adherirle respuestas al misterio, para franquear las puertas del silencio... para encontrarle una rima al dolor (al menos un verso que trastocara los relojes aniquilando barreras de distancia) y dilatar la ausencia en las profundidades del alma... Para que la tristeza de agosto florezca en eternas primaveras.     La esperanza como recurso de salvación: PARADOJAS Habitamos en extremos opuestos ...Pero la debilidad nos une Comprendamos: éste es un mundo bipolar (donde nada es absoluto); por eso...no sigamos prisioneros de los genes. Hay cadenas que gritan y hay eslabones que unen Hay sueños en la vigilia y desvelos en el sueño. Hay grandeza en lo pequeño y mezquindad en lo grandioso. hay libertad de pensamiento e ideales de libertad. Hay palabras que curan; hay voces que destruyen. Hay manos que se abren; hay puños que se cierran y golpean. Hay espinas en los rosales y flores en el camposanto. Hay soledad en la compañía, pero uniones que separan. Hay luces en la oscuridad y sombras a la luz del día. Hay senderos en plena selva y malezas en los caminos. Hay daños que exigen reparación y reparos en el sufrimiento. , Hay un orden en el caos... hay confusión en el cosmos. Hay fortaleza en el dolor, pero duele el crecimiento. Hay odio en el amor y atracción por lo morboso. Hay vida en la muerte, pero hay muertos en vida. Hay silencios que obturan las palabras y otros que hablan., Hay belleza en lo monstruoso y hastío en la armonía. Hay colores en el gris y un arco-iris en la tormenta. Hay genio en el sin sentido, Hay caminos que llevan a destino y otros que se cierran, si atajos. Hay barcos que encallan, pero algunos llevan a buen puerto . ¿Sobre qué palabras se edifica el misterio, sobre qué enigma se construye la palabra? ¿Somos conscientes de nuestra inconsciencia?   ¿Es posible extrañar a alguien que ya no recordamos? ¿Tenemos derecho a ejercer nuestros derechos? ¿Hacemos los deberes con nuestro deber? ¿Cuántas vidas vivimos? ¿Cuántas veces morimos? ¿Entendemos la diferencia entre morir por algo y morir por nada? ¿Cuánto en realidad perdemos? ¿Cuánto ganamos? ¿La teología es una ciencia exacta y el altar su laboratorio? ¿Hay discrepancia entre la fe y los hechos? ¿Es que vivimos y morimos por accidente? ¿O acaso seguimos un plan, y morimos según está escrito?  La semilla del escéptico no ve lo que debe ser visto.   (O simplemente ... lo elude). Porque el mundo se divide en dos bandos: uno piensa que todo es fruto de la casualidad, y el otro, es el de quienes creen en los milagros. (¿Será tal vez porque pueden interpretar las señales...?). ¡Ojalá intuyéramos más acerca del destino! (¡Así no cometeríamos tantos errores!). ¿Sabíamos hacia dónde ir, o estábamos extraviados, como Hanssel y Gretel en el bosque de caramelos? Forzamos al universo para que nos contuviera, pero sorpresivamente, resultamos catapultados... Ahora nos sentimos arrojados fuera del Todo, (¡y el afuera es tan grande y tan vacío!).   Sin embargo, siempre habrá un lugar donde toda furia llegue a su fin: Un castillo infranqueable al que ni los misiles podrían derribar. Un espacio entre la fe y la razón, donde habita el único Dios verdadero. EXPIACIÓN   Un activista por la paz creó la dinamita  y el desierto desbordó  de arenas putrefactas. Su testamento no tiene nombre  porque hiede la culpa  encarcelada en hangares  de sueños sin alas. Arde la mentira en las pantallas  del propio yo, hasta resquebrajarse con verdes escupitajos. Retazos de olvido  se juegan la sombra  en las cornisas herrumbradas  de castillos de naipes. Succionan la primavera  hasta abortar  cuajos de hiel  por las hendijas del misterio. ...Y es larga  la espera del martirio. Pero tarde o temprano  hay recompensa.  En silencio tiemblan  miríadas de estrellas.   Liana Friedrich (Seleccionado por "Mis Escritos",  Antología Internacional Buenos Aires, 2016 )     l Día de la ONU - Naciones Unidas-  marca el aniversario de la entrada en vigor en 1945 de la Carta de las Naciones Unidas. Con la ratificación de este documento fundacional por la mayoría de sus signatarios, incluidos los cinco miembros permanentes del Consejo de Seguridad, las Naciones Unidas entró oficialmente en vigor. El 24 de octubre se celebra como Día de las Naciones Unidas desde 1948 por los Estados miembros como un día festivo. Así que ¡Aleluya! Brindemos por la PAZ en el mundo! Unidos por la paz bajo una misma bandera... Les envío un poema de mi autoría que fuera finalista de  l CEN y publicado en la antología "Camino Literario 2008", Córdoba:  SIGLO XXI  Estamos ciegos, empeñados en destruir la trama de los días, fibra por fibra, nudo por nudo, sin ver que la vida es ejercitar el equilibrio…  Arrojamos, como náufragos, botellas al mar de la ignominia… En la faz de todos los relojes ajusticiamos las manecillas, para marcar la cuenta regresiva al magma innombrable de la nada… Aniquilamos la fecundidad de la pradera, mancillamos la transparencia de sus aguas, aherrojamos el vuelo de los pájaros…  Somos todos verdugos y víctimas confinados en un mismo infierno.   Siglo XXI: Huérfano de concordias, agonizante de emociones, anestésico a los sentidos, útero ingrávido de ideales, anquilosado por la escarcha agrisada de inmoralidad…  ¿Qué es lo que aguardan esos seres que aún se consideran “hombres” –últimos dinosaurios salvados del cataclismo- para encender la llama votiva que descascare las  sombras del Olimpo?  El hacedor de los tiempos será  juez y testigo indubitable de la cruel ambición humana. "Concierto en la alborada" a través de la visión esperanzada de su inefable poética alada..         Y me dicen que el Niño nace de nuevo en mí. Que viene. Que lo espere. Que vele. Que me convierta. Pero no puedo. Sigo teniendo mi misma carne gastada. Mis viejos hábitos de siempre. Mi nostalgia y mi tristeza. Mi abrigo de dejadez. Mi pereza, mi egoísmo. Me arrodillo vacío queriendo adorar. En mis manos el niño... No el de verdad. Una copia de un bebé. Me dicen que es Jesús y yo lo beso. Porque quiero que venga a mí y que nazca de nuevo, otra Navidad. Porque llevo mucho esperando que cambie mi vida y sea mejor. Porque sé que es posible. Quiero ser santo.   En mis manos tan cansadas. Vestidas de soledad. Vierte la noche la estrella. Que vence mi oscuridad. Y siento dentro del alma que algo comienza a cambiar. No sé si eres Tú, mi Niño, que acabas de despertar. Temo que pase esta noche. Y el día me diga que no. Que pasaste como estrella. Y ya no eres más mi luz. Temo, Jesús, que esta noche dejes de vivir en mí... Me lo has prometido tanto. Y sé que no sabes mentir. Por eso Jesús te pido, ven, quédate en mi soledad. Cambia mi tristeza en risa. Viste de luz mi sayal. Vierte en mi alma cansada un mar de estrellas de paz. Y deja que como un niño, mire la vida pasar. Asombrado, conmovido, quiero acariciar tu faz». Quiero hacerme niño delante del portal de Belén. Acariciar en mis manos a Jesús. Sé que no es tan sencillo. Me da miedo pensar que cuando pasen las fiestas seguiré siendo igual. La misma piel. Quiero cambiar. Convertirme en el que sueño. En lo que Jesús desea. ¡Tengo tanta nostalgia de cielo mirando el portal! Me conmueve volver a esa noche. Unos pastores. Unos reyes. Belén llena de peregrinos. Ciudad amurallada. Vivir en paz no es sencillo. Belén, ciudad de Jesús. Escondido en un establo. Oculto a los ojos de los poderosos. Accesible sólo para los que tienen una mirada pura. No sé si yo la tengo. No miro con pureza tantas veces. Peca mi alma impura. Me gustaría amar con la mirada. Dice Gustavo Adolfo Bécquer: «El que hablar puede con los ojos, también puede besar con la mirada». Así quiero hablarle a Jesús. Así quiero besarlo. Con mi mirada. Con mis ojos cansados que quieren ver mejor. Que quieren encontrarse con Él cada día. Me detengo vacío ante el Belén.Pobre. Niño. A veces me lleno de orgullos y ansias de grandeza. Me gustaría sentir que soy pobre y que no tengo nada. Me gustaría mirar a Jesús y pedirle que llene mi vacío, mi pobreza. Comenta el P. Kentenich: «Tengo aquí una carta que recibí hace mucho. La  persona que me la escribió revela en ella un estado espiritual que yo quisiera que alcanzásemos como fruto de estos ejercicios: ‘En estos días me están ocurriendo muchas cosas a nivel espiritual. No alcanzo a comprender todo lo que me pasa. Por primera vez en mi vida siento que soy una pobre criatura. Soy una nada, una pura nada…’   ¿En qué ha progresado esta persona? En sinceridad. Lo que escribe no son meras palabras, sino que constituyen una vivencia». Me quiero experimentar así de pequeño, pobre, necesitado, nada. Me arrodillo ante un niño que es Dios. Es necesitado. Necesita mi amor. Mi pecado. Mi indigencia. Quiero que tome todo lo mío. Y me cambie por dentro. Cambie mi forma de mirar y de amar. Liana Friedrich          ORIGEN   ¿Es posible imaginar sinuosos Paraísos donde Eva y Adán nunca se encuentran?   Tal vez donde el Árbol de la Vida inaugure con cantares la mañana, engarzada en alas de fragancia... más allá de insensatos holocaustos y ante tanta soberbia desatada que envilece en inútiles diatribas  las consciencias de odio impregnadas.   ¿Será posible acallar los aullidos de estas hordas lobo-sapiens, disfrazadas de famélicos ovinos apenas con harapos macilentos?   En la porfía de un verano eterno, sangrando néctares antiguos, hagamos girar en retroceso  la rueda desgastada de los tiempos con rumbo a latitudes ancestrales... Hasta arribar al instante primigenio,  inmaculado, inmarcesible, ingenuo,  ¡cuando la Palabra era un gesto de grandeza!

Tratemos de que cada día sea un Mundial y un Partido, y que Todos seamos la Selección, así perdamos o ganemos, pero siempre juntos, caminando hacia adelante.        Alegoría al 12 de octubre   Este nuevo milenio nos encuentra con otra guerra en puerta: la llamada "guerra gris"... porque no se sabe dónde se halla realmente oculto el antagonista... ¿en un caverna? ¿en un avión? ¿acaso vía satélite? ¿o en una pequeña bacteria?... Sucede que desde los orígenes de la humanidad -es decir, ya desde el mensaje bíblico, con el protagonismo de Caín y Abel-  todo tipo de luchas fratricidas enfrentaron a los habitantes de este planeta: la guerra de los 100 años,  las Cruzadas, una guerra de desgaste, la guerra  fría, la guerra sucia, la de los siete días, la de Malvinas, la del Golfo, la de Kosovo, y hoy... la guerra infinita o total: una guerra asimétrica e integral, para nada convencional, que cotidianamente exhibe múltiples formas de empleo de la violencia... Pero que reedita los temores más ancestrales del hombre, y sobre todo, que nos invita a reflexionar más en las diferencias que nos separan, que en las semejanzas comunes -que nos unen, sin distinción de colores de piel, ni de credos- como seres portadores de un genoma único.  Creemos entonces que este 12 de octubre, otrora llamado "Día de la raza"  (como genéricamente podríamos denominarlo, es decir: "Día de la raza humana"), se constituye en circunstancia propicia para soñar con la "globalización", pero desde el punto de vista sociológico, porque si la circunscribimos nada más que al orden económico, sólo comprobamos que sirve para ahondar las diferencias y las desigualdades (que se miden en términos tan rimbombantes como el llamado "riesgo país"...) : en ese sentido, sería justo pensar en la concreción de la utopía de la "aldea global", como un objetivo a alcanzar paradójicamente, por cada, sujeto, desde sus potenciales valores personales. Tal vez, con el objeto de remediar (al menos nominalmente)  esta situación, se lo ha declarado "Día de la Diversidad Cultural" en la Argentina, para intentar promover la reflexión histórica y el diálogo intercultural acerca de los derechos de los pueblos originarios... También se habla a menudo del "Descubimiento de América"... Pero ¿qué es lo que se descubrió? Si vamos a la morfología de la palabra, realmente fue un des- cubrir la existencia de todo un bagaje cultural, es decir, des-correr el velo que ocultaba la presencia de estas tierras a los ojos del mundo europeo del siglo XV, des-ocultar  tradiciones antiquísimas, que incluyen alimentos, animales, costumbres, modos de vida, conocimientos astronómicos, arte...  Max Weber, dijo que "La historia se halla repleta de consecuencias no deseadas", tan contradictorias como las pasiones que asolaron esta tierra... Desde la llegada del navegante genovés, todo lo que había antes perdió peso y se revistió de nuevas connotaciones. Hasta tal punto hubo un "corte" en la evolución histórica, que  las civilizaciones existentes pasaron a llamarse "precolombinas"... Y desde entonces, los procesos de convivencia entre ambas civilizaciones ha sido considerados un "diálogo intercultural", un "encuentro entre culturas" para algunos, o una "fuerza avasalladora" , "des-arraigante" para otros;  por eso unos celebran este 12 de octubre y otros lo lloran... Pero no nos olvidemos que además de desembarcar la espada, la esclavitud y las enfermedades venéreas, en estas tierras también recalaron la Biblia, la rueda, el trigo, y por sobre todas las cosas, un aporte fundamental: el idioma con el que pronunciamos el dulce nombre de América...Como dijera el gran poeta chileno Pablo Neruda,  los conquistadores "Todo se lo tragaban ...religiones, pirámides, tribus, idolatrías iguales a las que ellos traían en sus grandes bolsas... Por donde pasaban quedaba arrasada la tierra... Pero a los bárbaros se les caían de las botas, de las barbas, de los yelmos, de las herraduras,  como piedrecitas las palabras luminosas que se quedaron aquí resplandecientes... Salimos perdiendo... salimos ganando... Se llevaron el oro y nos dejaron el oro... Se llevaron todo y nos dejaron todo... Nos dejaron las palabras." Por todo lo que nos une, superando posturas reduccionistas, ora indigenistas ora hispanizantes, repensemos hoy objetivamente las causas que desencadenaron este presente, para que la herencia que les dejemos a nuestros hijos, sea un futuro de paz. Tiempo político  Hoy me pregunto: lo que nos ocurre, ¿no es un poco culpa de todos?. Hay políticos corruptos, pero acaso ¿no hay corruptores que pagan los sobornos? Y acaso, ¿no elegimos otra vez a los mismos corruptos de quienes nos quejábamos? La respuesta que se nos ocurre puede ser simple: "Si total siempre son los mismos los que postulan".Entonces quizás llegó la hora de jugarnos, proponiendo gente nueva, con ideas que favorezcan el bien social (y no el enriquecimiento individual). No dejemos que otros decidan por nosotros: conmprometámonos para llevar adelante nuestro país, esta tierra con tantas riquezas que deben ser sacadas a la luz. Descubramos el cambio, pero no esperemos que éste se produzca en los otros;  empecemos a cambiar nosotros mismos.  No sólo tratemos de acordarnos de nuestro país cada cuatro años, cuando haya un mundial y Argentina gane un partido de fútbol;  por el contrario: tratemos de que cada día sea un Mundial y un Partido, y que Todos seamos la Selección, así perdamos o ganemos, pero siempre juntos, caminando hacia adelante.

ENGAÑO       (Hoy, que exhumo los recuerdos, desenmascaro veladas intenciones...)    Se me inundó la sangre  con un tumulto de pájaros albinos que enceguecieron las arterias de luz, corroyéndolas con una lejía espesa,  asfixiando la boca y los sentidos, en un martirio de placer y espanto en atronador espacio de silencios... (Hoy, que exhumo los recuerdos, desenmascaro veladas intenciones...) Apagaron las luces y el sonido huellas quemantes de besos como dardos, -dentelladas impiadosas del olvido- que engañaron la textura de la noche  con su hálito de ángeles niños,  como una profecía sin sustento... Hasta que se derrumbó el destino.

PAISAJE   ¡Y un bostezo largo y tedioso espantó los duendes de la siesta!    Al decapitar la densidad del alba los cuchillos ambarinos del sol, en el parsimonioso rito del verano, instalaron aleteos fugaces en las ramas.  Una embriaguez candorosa cuajó nubes que buscaban asilo en la montaña para diluirse en fosforescentes derroteros.  Y fue torrente dorado el río embravecido que como un milagro de frescura fluía zigzagueante entre las rocas, abrazadas de juncos y espadañas, para disipar la fiebre que explotó al encender las aguas en centellas. Alguien pasaba, ajeno a la liturgia del cenit, acarreando su silbo profano, intrascendente, e irrumpiendo en la placidez del mediodía... ¡Y un bostezo largo y tedioso espantó los duendes de la siesta! Trabajos premiados por : Concurso Distrital Gobernación Clubes de Leones, Argentina - C.E.N. (Centro Nacional de Escritores, Córdoba.

imagen de salvalaselva.org. Copyright EL LABERINTO DE LA JUSTICIA   -Dominique, ¡suerte que te encontré! ¿Querés venir conmigo?... Unos días de pesca nos podrían venir muy bien, lejos de la city y del mundanal ruido... Te ayudarán a relajarte, después de tanto trajín.     Las palabras de mi amigo Ruiz, pronunciadas un viernes cualquiera, en un lugar cualquiera, señalaron el comienzo de un fin de semana distinto de todos los anteriores, porque nos marcaría para siempre. (Es cierto: hay momentos decisivos que pueden hacer variar definitivamente el rumbo de la historia...)     Una tormenta de lluvia y viento se desencadenó repentinamente, vaciando el cielo con fuerza sobre las tiendas de campaña y arruinando nuestros víveres, inundándonos de pavor e incertidumbre en mitad del trayecto entre las tres fronteras que triangulan el alto Amazonas. Habíamos perdido el rumbo, en medio de la selva que tapiza el suelo irregular, a sólo doce kilómetros de distancia del refugio... ("La fe te salvará"... ¿acaso no puede mover montañas?)     El entorno cálido y pegajoso, sombreado de helechos arborescentes, y sazonado con el embriagador olor de los cocos, nos seducía tentándonos a arrojarnos sobre ese suave cobertor de musgos, engarzado de mica, cuarzos y feldespatos. En medio de la pluvisilva tropical, donde las plantas luchan desesperadamente por acercarse a la luz, parecíamos dos buscadores de quimeras tras las huellas del caucho... Un monito burlón, con cara de calavera, se balanceaba sostenido de las ramas con su cola prensil, cuando repentinamente el paso se estrechó, por sobre el abismo de la cascada, en un rústico y medio derruido puente levadizo (¿...Sería aquél el paso del indio, que los aborígenes llaman "puente de los suspiros", porque -según la leyenda- conducía a los condenados hacia su morada final?).  Del otro lado, la cara pétrea del templo sobresalía sobre un promontorio de caliza blanca, reverberando al sol y desafiando al tiempo, desde las fauces eternamente abiertas de los dos estáticos jaguares que custodian su entrada, como guardianes de un pasado ignoto... ¿Una construcción tan imponente, perdida en el medio de la nada?... (Hay quienes sólo creen en lo que ven sus ojos. Pero... ¿dónde se encuentran los límites de lo real? O bien, ¿cuál será su autenticidad?).     Sabemos que el llamado "oro de los tontos" -junto con otros minerales como el cobre- puede atraer, en condiciones de estática, la energía cósmica, produciendo chispas en el aire pesado e incluso llegando a conformar fenómenos tridimensionales... Bueno, pero por otra parte, podría ser que quinientos años atrás allí bullera la vida, invadiendo los rincones -libres de malezas, cuidadosamente aseados- de risas y cantos laboriosos... Pero ahora, esta imagen surgente, tan sorpresiva como una intrusión surrealista en una pintura del Renacimiento, constituía un signo más bien apocalíptico que mesiánico. -¡Shhh!... Alguien se acerca, chapoteando por el vertedero... me susurró Ruiz.   -"El Señor es mi pastor. Nada nos faltará", evoqué casi inconscientemente el texto bíblico, mientras sin dudarlo más, nos metíamos -o mejor dicho, nos zambullimos- dentro de la boca excavada en la roca. (No siempre el miedo es paralizante...A veces puede ayudarte a sobrevivir).   El laberinto de oscuros pasadizos parecía atraparnos en un mundo de pesadilla, arrastrándonos hacia el recinto subterráneo, donde se hallan ocultas las celdas. En esos fosos aterradores no había ni luz ni aire: sólo humedad y un hálito enfermo de podredumbre. Huesos humanos, esparcidos por todas partes, hablaban a las claras de la despiadada intromisión de los profanadores, quienes despiertan con sus golpes del picos y palas irreverentes, el sueño eterno de los muertos, en busca de mitos y tesoros. (...¡Es que irremediablemente se apoderarán de nuestro pasado, pieza por pieza, hasta hacer que desaparezca la historia?)       La puerta de la cámara de torturas estaba disimulada en una pared de piedra, cubierta con bajorrelieves. Una leve presión hizo que los goznes -también de piedra- giraran sobre sí mismos con un chirrido agudo. (Quizás de ahí provendrían los gritos de agonía de los prisioneros interrogados por los inquisidores, hasta hacerles arrancar una confesión después de despellejarlos lentamente, o de punzarles los ojos...).    Tal vez, era allí donde el Consejo de los elegidos por las familias más antiguas de la comarca, se reunía para tomar las decisiones, sin dar cuenta a nadie de sus juicios. Las bocas de las serpientes de piedra, ubicadas a cada lado del altar de los sacrificios, testimoniaban estas suposiciones, como a la espera de ser usadas nuevamente, a modo de buzones, para recibir las acusaciones destinadas a los herejes. -Hay una pequeña abertura en la pared, detrás de los escombros... A ver...    El osario apareció sorpresivamente: una caja de piedra en cuyos laterales se hallaban tallados misteriosos jeroglíficos. (... ¿serán caracteres en lengua aymará?). En la semioscuridad no alcanzábamos a descifrarlos... Por fin, después de cientos de años, esos huesos -probablemente pertenecientes a alguna real investidura- verían la luz... Pero justamente, la débil luz de la lámpara de querosén osciló agitada por una repentina ráfaga, mientras a nuestras espaldas una asombra se agigantaba amenazante.  Hay momentos decisivos que pueden cambiar el rumbo de la historia: dar un paso hacia delante o un salto hacia atrás (... como también hay instantes para repetir errores irreparables o para crear un mundo mejor.) Y este era uno de esos momentos: una oscura figura, de larga melena y barba blanca, como la de un santo, se aproximaba casi flotando sobre una nube de sueño, el sueño de los siglos. -¿Es esto posible? ¿Sería la maldición de la tumba real, materializada al liberarse la energía del osario?- traté de reflexionar, a pesar del estupor; en cambio, me dije, como para calmarme: -Mmmm... No creas en todo lo que veas... Podrías terminar atrapado por los lazos engañosos de la ilusión.-Salgamos de aquí de inmediato, entonces me gritó Ruiz, dirigiéndose hacia una especie de claraboya abierta en lo alto de la bóveda -por donde se colaban hiedras y raíces intrincadas- y trepándose, con rapidez felina, desde el altar del centro. Yo, por el contrario, no podía moverme: esos ojos extraños, fulgurando desde un rostro de expresión hierática, parecían atravesarme con su hipnótica mirada, clavándome inerme en el piso del recinto.-Considera esto como tu entierro, oh, invasor. No dejaré que el demonio infecte el mundo con su ejército de asesinos. Cinco siglos han pasado, pero aún el juego debe continuar: esta es una cacería a muerte, sus palabras sin labios parecían así penetrar mis pensamientos, como una daga.    No sé cómo, pero finalmente logré amarrarme a la cuerda que mi amigo arrojó desde la abertura verde, por donde me colé, enredándome entre las lianas que destrozaban mis ropas hasta arañarme la piel. (...¡Podremos salir de ésta, sanos y salvos?)   Ya en la superficie rocosa, una bandada de papagayos se desbandó huyendo hacia las últimas ramas, que pugnaban por llegar a la luz (...como nosotros, por llegar a la libertad).  A veces, la muerte parece obedecer a un plan caprichoso... Aún hay cosas que no comprendemos, asignaturas pendientes que no podemos resolver: es que transitamos una síntesis entre el destino y el libre albedrío... (¿Acaso todo no es fruto del azar o de un planificador macabro, que gobierna los delicados hilos de los que penden nuestras vidas?).     Lo más extraño del caso es que nos encontrábamos nada menos que a 270 kilómetros de distancia del poblado más cercano. ...¿Cómo habíamos llegado tan lejos en el espacio... y en el tiempo? Quizás nunca lo sabremos con certeza. Tampoco supimos responder coherentemente las preguntas que los socorristas nos hicieran cuando nos rescataron, casi al llegar a la confluencia del río IÇÁ.   "Dios no juega a los dados con el universo.", dijo Albert Einstein. (¿O tal vez sí?... Definitivamente, éste no es un mundo perfecto.) Liana Friedrich  (Rafaela, Sta. Fe, Argentina) Premiado en el IV Concurso Internacional en CD del Instituto Cultural Latinoamericano. Junín, Bs. As.

."40 siglos os contemplan"- habría exclamado Napoleón, ante esa maravilla arquitectónica.   En sus toscos capiteles, inscripciones significativas marcan el lugar de tránsito hacia la misteriosa cripta... (Cada instante es sumergirse más, en ese oscuro peregrinaje hacia la clave del misterio, amalgama de vida y de muerte).   Grabados en la mole pétrea central, están los signos que conjugan la fórmula de la creación: aire-agua-tierra-fuego, plasma vital del universo... (Cuando los rayos se posen en el justo medio de la roseta, se avivará su color rojo profundo, que simboliza la sangre donada por el dios Kornay a su pueblo, como sacrificio original de la raza).   Según testimonian las antiguas escrituras (que aún hoy los aedas transmiten de boca en boca), ese escenario de antiguos sacrificios rituales, también representa una escalera al cielo, porque devela la respuesta trascendente que facilita el pasaje hacia el otro mundo...   Pero la experiencia del descenso al núcleo interior de la cámara, sólo sirvió para exhumar la conjunción de los elementos, que en un marco de silencio estremecedor e inexpugnable, nos permitió contemplar el rostro: ese rostro incomprensiblemente igual, pero siempre turbador, celado de sombras en lo profundo de la gruta de los druidas...   Porque fue entonces que un gélido hálito -como exhalación del Averno- apagó la lámpara. El cabello de mi nuca se erizó ante la sorprendente aparición: la sombra se desplazaba lentamente hacia la pira central, vestida de una túnica negra (oscura como el plumaje de aquel cuervo del color de la noche: distintivo universal que utilizaran todos los buscadores de la verdad, desde los templarios hasta los alquimistas...).   Pero al girar la cabeza hacia donde nos encontrábamos apostados, el interior de la capucha exhibió, ante nuestro estupor, sólo un hueco sin rostro, sin ojos, sin contornos...   -¿Van a quedarse fuera del tiempo toda la vida?- pareció acicatearnos imperiosamente la figura encapuchada... (¿Realmente lo ha dicho..., o tal vez es sólo fruto de mi imaginación?) Continúa columna siguiente...