TODO TEXTO SUBRAYADO ES VINCULO AL TEMA DE SU ENCABEZAMIENTO   VOCES DE ESPERANZA Iluminan el camino y convocan a reunirnos fraternalmente para cultivar en los jóvenes corazones el bello y sagrado espíritu de las Bellas Artes

ANTONIO CAMACHO GÓMEZ ANTONIO CAMACHO GÓMEZ**RESEÑA VITAL Y AUTORAL (Datos para una aproximación a su perfil biográfico) Por Adrián N. Escudero (Santa Fe, Argentina)[1]Amigos en las letras: visto la gran amistad y admiración -por su persona y obra-, que me une al querido maestro ANTONIO CAMACHO GÓMEZ (periodista, escritor, ensayista, narrador, poeta, conferencista, recitador, autor y actor teatral, y crítico de arte; y sobre todo, excelente amigo), me atrevo a difundir esta aproximación o semblanza preliminar de su perfil biográfico o, más bien, de su perfil curricular artístico. .La presente reseña vital y autoral  constituye una aproximación a su perfil biográfico. Fue realizada con datos recabada de apuntes, recortes periodísticos, libros y entrevistas orales. La idea fue la de proveer una ordenada base de datos sobre el maravilloso y complejo universo camachiano, de incesante recreación artística, y propender e incentivar el encuentro con una verdadera biografía de su fructuosa vida. Tarea que escapa, en cierto modo, a las inquietudes de este autor en su carácter de trabajador de la palabra y que presenta en consecuencia un desafío cierto -deuda de honor- para profesores y estudiantes de Letras de nivel local, nacional e internacional. Se agradece v/comprensión y consecuente lectura.-   antoniocamachogomez@hotmail.com Oprima este renglón para ver Documento completo

Antonio , mi querido Antonio. Cuanta dicha siente mi alma contemplando tu retrato enviado desde esa esquina tuya allá en Santa Fe, tan parecida a esta mia aqui en Chia Colombia  a donde llegas  siempre con tu voz sonora  de cantor flamenco  a llenarla de ecos andaluces y encantos sevillanos reminiscentes de mi andanza  por esas tierras de España. Siento al escucharte tu paso solitario atormentado por la ausencia del hijo,  que aún no aceptas, solo  puedes calmar un poco recordándolo a todo instante.  Si no fuera por tu noble  amiga mensajera, dices,   no podrías escribirme ni hacerte sentir, siempre ufano de tu obra, de tus letras armoniosas, de tu ardiente lira y de todo lo que tienes por decir y hacer. Si Antonio. Somos esa  voz, somos la última frontera, somos el horizonte, el ocaso, pero no el final...Todavia Somos,  en el canto que elevamos al Dios de los altares, el verso que decimos de reclamo  y de esperanza, somos el alar que aún cobija los sueños de los niños, los apuros de la juventud, los desvelos de la madurez y el ejercicio de sobrevir de todos . Somos desde  nuestras dos esquinas, con otros tantos bardos de la tierra, dos almas buenas, nunca solitarios , alguien que nos ama a nuestro lado está . Benditos sean.. Vamos por más querido hermano  que la siembra espera  la cosecha es de paz y vida. , Cuidate mucho Joseph  Algo de historia viva "Mayo fue el tiempo / del nombre repetido / en las voces del ágora. / Vena abierta / en cruz emancipada / con un norte propicio / al aire de la tierra / fecundada del indio / y el hispano, propio / y ajeno en maridaje / a veces, y otras / distantes en llamados / oscuros de la sangre. / Era la semilla fértil / de una raza dura, / avizora de cóndores, / domadora de ríos, / arrebatada, casi / sobrehumana en su cénit. / ¿Qué importa el Vellocino / y qué El Dorado, / el Rey Grande, / el rubio metal / de la osadía? / El caballo y la vaca / fueron nuestros, / y rollos y dameros, / la espada desnuda / y la osamenta / de tantos sueños / fútiles, perdidos. / No tuvieron el cantor / de gesta, si acaso / el arcediano / que estampó / en suelo quiloaza, / a la vera fluvial, / un nombre: argentinos. / De esa estirpe, / a punta de aventura, / acerada y vital, / viene hollando / la historia, / ancho cauce / no siempre navegable, / el vocablo y el gesto. / Quedan graníticos, en el agua y el aire, en el llano y la cima, con sabor a leyenda. / La herencia compartida / en la América nueva / fue la rosa y el viento, / un legado de audacia / y un grito de protesta, / en tiempo y en forma. / Supo entonces el Ande / de la marcha forzada / y el riñón apretado, / un sonar de cascos, / apagados, / y una mezcla extraña / de monje y de soldado. / El camino del bronce / fue tan legítimo / como el vino y la copla / de los caudillos / en la hora de calma / o la muerte del gaucho / innominado. / Todo fue escrito / con la piel y la idea. / con olor a pólvora, / a misiva y a pluma. / A veces se olvidaron / las viejas raíces, / los lazos de sangre, / la acción compartida, / las noches sin luna, / el sabor de la sal. / Los tambores sonaron / de otra manera / y los fusiles impíos / marcaron el hito. / Está escrito / en el barro soplado / que el desencuentro / es más que un término / y la pasión, esa / oscura gruta del deseo, / el filo de una navaja. / Pero nada es inútil / en el río heracliano / ni en las sombras vivas / de la cueva platónica, / y el dolor tiene límite, / como el gozo y la pena, / la soledad y el mirlo, / la furia y el sonido. / La doctrina liminar / preservó su fuerza / y una generación férrea / convocó a las golondrinas / en la era del Puerto, / las paralelas y el trigo. / Fue babélica epopeya / de la mano callosa / y la lengua dispar, / de culturas arcaicas / en los ojos abiertos / a inédito presente / el pasado a cuestas / como un peso mediato. / ¿Quién fijará en el mármol / su paso irrenunciable / y plasmará en el verso / con vigor de galerna / y dulzura de espiga? / ¿Quién, desde el polvo, / rescatará memorias / en el tiempo del láser / carcomido de olvido? / Luego ha sido el otoño / con luces de Matisse / en un tercio de siglo / y la campana rota / por clarines de miedo / mientras se proclamaban / los antiguos laureles / y la revuelta despertaba / con paternal euforia. / Muchos crespones, / demasiada tiniebla / para el país del sol / y el gorro frigio / y el verbo libertad, / mal conjugado / tantas veces / para desgracia, / pero no de todos. / Levanta tu frente / lastimada, / no fatigues la herida / del recuerdo; / calza la sandalia / del Pescador / y arroja al mar / toda palabra vana.-

Que el amor no es para siempre constituye una falacia. Hasta en Hollywood hay casos concluyentes. Pero una mentalidad hedonista, descreída y desvalorizada que en cierta medida considera a la mujer objeto de placer y ofrece falsos paraísos, intenta prevalecer sobre la familia tradicional. Cuya unidad y preservación son imprescindibles para fortalecer un Occidente desorientado y convulso.-  DEFENSA DE LA FAMILIA[1]  (...)  una mentalidad hedonista, descreída y desvalorizada que en cierta medida considera a la mujer objeto de placer y ofrece falsos paraísos, intenta prevalecer sobre la familia tradicional. Cuya unidad y preservación son imprescindibles para fortalecer un Occidente desorientado y convulso.-     En el programa de una televisora de alcance internacional se propaló que las causas de la caída del Imperio Romano fueron tres: una, el descreimiento en los dioses que habían adoptado de los griegos, a los que les pusieron distintos nombres; otra, el resquebrajamiento familiar, y, la tercera, la corrupción de las costumbres. Fue una fruta madura para los bárbaros a los que los seguidores de Constantino, de feliz reinado, sirvieron en bandeja después de haber sido los maestros indiscutibles del derecho, con jurisconsultos de la talla de Ulpiano y Cayo y disponer de una fuerza militar modelo que dominó gran parte del mundo conocido.    Valga, precisamente, este introito para subrayar que en la época de esplendor del Imperio fue la familia un soporte capital. Porque, como tantas veces se ha dicho, constituye una célula básica de la sociedad y ésta es el resultado de aquélla. Lo que viene ocurriendo en Occidente –capítulo aparte merecen las autocracias y dinastías imperantes en Asia y África- tiene cierto parentesco con lo acontecido en los vastos dominios romanos. La familia tradicional está siempre jaqueada tanto por la indiferencia religiosa de muchos gobernantes y gobernados, como por legislaciones permisivas y un concepto materialista que fogonean no pocos medios de información masiva. El todo vale en la relación de pareja, con excepciones explicables, en un mundo en el que la ciencia y la tecnología, tal lo afirma el sociólogo Ulrich Beck, producen “beneficios y desgracias” está apareciendo un vacío existencial que potencian las separaciones frecuentes y los amoríos transitorios. Con una lamentable secuela de embarazos indeseados o utilitarios, hijos de padres diferentes y multitud de niños a la deriva. La falta de ejemplos formativos en materia de ética y moral coexisten con una educación deplorable y un sentido de libertad equívoco muestran una realidad socialmente alarmante.    Ciertamente los tiempos han cambiado y con ellos la cultura, pero no los principios seculares para la evolución armónica del individuo y la comunidad de que forma parte. Y en este punto la familia, el matrimonio civil y religioso, sin desconocer uniones de hecho permanentes fuera de aquél, juega un papel fundamental. Uniones, cabe aclarar, que son estudiadas por los obispos católicos con miras al sínodo que se efectuará en el Vaticano en octubre próximo. El que permitirá al papa Francisco, que presidirá con anterioridad una reunión mundial de la familia tradicional, que no es perfecta, en Filadelfia, tener un panorama definitivo para obrar en consecuencia. Es decir, con misericordia y comprensión, pero impedido de tomar decisiones en pugna con las enseñanzas evangélicas.   El matrimonio cristiano es un sacramento, no un frío contrato, sino una alianza de vida y de amor y cuyas propiedades esenciales son la unidad y la indisolubilidad, según el Nuevo Código de Derecho Canónico, número 1056. Es, señala el Concilio Vaticano II (Gadium et Spes) “una íntima comunidad de vida y amor conyugal”. Por supuesto que exige sacrificios, vencer dificultades, respeto, comprensión y paciencia. Muchos fracasan porque se han efectuado a la ligera, por vanidad, capricho, despecho, lujuria o egoísmo, sin el debido tiempo y conocimiento del contrayente. Sin descartar pasiones, encandilamientos ni buena fe.   Que el amor no es para siempre constituye una falacia. Hasta en Hollywood hay casos concluyentes. Pero una mentalidad hedonista, descreída y desvalorizada que en cierta medida considera a la mujer objeto de placer y ofrece falsos paraísos, intenta prevalecer sobre la familia tradicional. Cuya unidad y preservación son imprescindibles para fortalecer un Occidente desorientado y convulso.-   [1] Artículo escrito para diario El Litoral (Santa Fe, Argentina). Junio 2015.-

El ESCLAVO

El hombre se despertó. Sin reloj. Instintivamente. Como se despertaba desde hacía veinte años. Triste. Y molesto por volver a la rutina y a las cosas. Se sentó en el borde del catre y bostezó desperezándose. "¡En fin, había que seguir en el yugo!".

Se restregó los ojos. Luego, tanteando, buscó las alpargatas. "Tenía que comprar otras. Estas no aguantaban más. El dedo gordo le asomaba por la lona y hasta el cáñamo se había gastado. ¡Pero eran tan caras! Casi el jornal de un día: doce horas de barrenar para ganar diez míseros reales. No, se haría unas esparteñas y listo".
Las calzó en la oscuridad. Después palpó bajo la almohada y sacó una caja de fósforos. Siempre los guardaba allí. Era más fácil encontrarlos. Alumbrándose con uno descolgó el candil y encendió el pabilo. Una luz mortecina pugnó con las tinieblas. "¿Se habría despertado el José?". Fue a ver: el niño dormía plácidamente en la pieza contigua. Lo arropó. Su mano ruda acarició el pelo renegrido. "Lo dejaría un rato más. Después tendría que despertarlo. Si aquella mala bicha...". Apretó los dientes. "Desde que los abandonó tenía que llevarlo a la mina. Ahora se alegraba. Nunca fue una buena madre para el José. Claro que si hubiera tenido dinero se habría quedado. ¿Y qué? ¡Bah! Más valía así. Para los dos estaba muerta".
Un ruido cercano interrumpió sus pensamientos. A través del tabique llegó el relincho de un equino. "Debían de ser las cuatro. El vecino ya le estaba dando el pienso a los mulos". Volvió a su cuarto. Puso el candil sobre un arca y terminó de vestirse. Luego lo llevó a la cocina y lo colgó en la repisa de la chimenea. Como chisporroteara tomó una alcuza y le agregó aceite. Al brillo intenso de la llama, las arrugas de su rostro se acentuaron. Una cara sufrida y vulgar. Cansada. Mecánicamente fue a un rincón y cogió un puñado de leña. La apiló bajo las trébedes. Encendió el hogar y puso en el fuego un puchero con agua que sacó de un cántaro. Lo tapó. Acercó una mata que se había caído al suelo y miró un momento cómo se consumía con un crepitar seco. "El domingo irían a buscar leña. Ya les quedaba poca. Era duro, pero con unos haces que trajeran de más pagarían al tendero una parte de la cuenta. Siempre debía, desde que se casó. Y eso que trabajaba como un burro. ¡Todo estaba tan caro!
Cruzó la cocina y descorrió el cerrojo de una puerta. Era de madera tachonada y vieja, con algunas hendijas en la base carcomida. Al abrirla se coló el frío de la madrugada. Estornudó mirando al cielo. Las estrellas parecían apagadas. Algunas asomaban tímidas entre las negras nubes. "Otro mal día para los pobres". Carraspeó y escupió dos veces antes de llegar al retrete, un pozo abierto en un ángulo del corral. Acuclillado paseó la vista por el espacio penumbroso de tierra rojiza y despareja. Débilmente la luz de la cocina que recortaba la puerta entreabierta lo iluminaba un trecho. Le pareció muy grande. "Si pudiera criar conejos... Con suerte y una buena comida sacaría unas pesetas. Porque el corral tenía bastante anchura y con sólo conseguir un macho y una hembra...". Terminó y se subió los pantalones. "No era mala idea. Además, si la cosa marchaba podrían comprar un conejo de vez en cuando". Volvió a la cocina y cerró la puerta. "La hierba abundaba en cualquier sitio y con unos cuantos sacos que acarrearan de tanto en tanto...". Entró en su dormitorio y sacó del lavabo la palangana desconchada.
-José-, llamó quedo. Hubo un silencio que rompió el canto lejano de un gallo.
-José-, repitió más fuerte. Esta vez se oyó crujir un colchón; después un suspiro y un largo bostezo.
-Anda, hijo. Levántate que ya es hora.
-Voy, padre-, dijo una voz adolescente y somnolienta.
El hombre regresó a la cocina. "Aquello no podía seguir así. Sí, el José siempre había sido delicado y si seguía acarreando espuertas de mineral se enfermaría". Acercó la jofaina a una cantarera y vertió agua de un cántaro. "Además era mucho trajín y no quería que su hijo fuese un esclavo como él lo había sido toda su vida. ¡Que explotaran a otros! Bastante había aguantado ya el zagal". Terminó de lavarse; alcanzó una gastada toalla que pendía de un clavo y se secó. "Necesitaba hacer dinero como fuera. Con la leña, los conejos y alguna pleita que hiciera quizá... Los serones se compraban bien y siempre salían aguaderas y albardas. Y hasta en el verano podrían ir a la siega a ganar unos duros. Por lo menos la comida les salía gratis".
Colgó la toalla. La palangana quedó en el suelo junto a la enjalbegada pared. En el hogar el vapor hacía saltar la tapa del puchero. "Tenía que ser un buen padre. En cuanto pudiera pagaría lo que debía y se irían a la ciudad". Abrió la alacena descolorida y sucia por el seco excremento de las moscas; sacó un tarro de lata y, destapándolo, volcó café de achicoria en el puchero. Luego lo volvió a guardar. "Allí le buscaría algo mejor. Quizá lograra colocarlo como dependiente en cualquier comercio. Él, ya vería. Peor no podrían estar por mal que les fuera. Claro que algo le dolería dejar la mina, pero no tenía más remedio. ¡La perra vida! Su padre también había tenido que dejar el pueblo para darle de comer a todos ellos. Ocho hijos nada menos".
Parecía embrujado por el rojizo resplandor del fuego. Algunas pavesas saltaban a sus perniles.
"Si no hubiera sido por el dinero que les mandaba de la Argentina, se hubieran muerto de hambre. Dos años trabajó como un burro en el muelle de Mar del Plata para regresar con unos miles de pesos. ¡Y qué poco disfrutó el pobre! No tenía ni cuarenta y cinco años cuando se lo llevó la gripe. Claro que él tampoco se cuidó. Pasó casi toda la epidemia enterrando los muertos a carradas y con una botella de aguardiente en el bolsillo. Hasta que se contagió como tantos otros y no duró ni veinticuatro horas. Sería su destino...".
El café hirviendo se derramó sobre las matas semiextinguidas y apagó la lumbre. Entonces el hombre buscó una roilla y cogiendo el puchero de un asa lo retiró de las trébedes. Al ver que salía humo de una mata todavía verde, la pisó.
Entró el niño. Magro y enteco. Con mirada honda, de predestinado. Todo pálpito. Como aureolado de irrealidad y con toda la tristeza de una infancia sin juguetes.
-Anda, hijo. Date prisa que se enfría el café-, dijo el hombre terminando de llenar su humeante tazón.
-Sí, padre.

Fue y se aseó. Luego, sentándose a la mesa, comenzó a sorber lentamente la amarga infusión en silencio, con la mente en blanco y la mirada fija en el oscuro líquido.
El hombre apuró su café. Se enjugó los labios con el dorso de la mano y, levantándose, entró en el dormitorio. Buscó a tientas su chaqueta de pana lisa y se la puso mientras volvía a la cocina.
-Ponte la zamarra, que hace frío-, recomendó al par que envolvía unos arenques en un pedazo de papel de estraza.
El niño, bebida su colación, vistió la prenda pastoril.
-¿La bufanda también?-, preguntó.
-Sí, hijo, también, no vayas a resfriarte-, contestó el padre metiendo el paquete y una fiambrera que sacó del aparador en una talega. Después cogió un farol de petróleo y lo encendió.
-Apaga el candil-, ordenó tras observar el pergeño del chico.
El niño sopló fuerte. La llama osciló. Volvió a soplar. Entonces la torcía humeó. Por un instante miró las últimas brasas que se extinguían en el hogar. "¡Qué lindas eran! ¡Y cómo brillaban! Si no fuera porque quemaban las tocaría". La voz de su padre le pareció lejana. No entendió lo que dijo. Como un autómata se echó la talega a la espalda, atrancó la puerta y salió al corral. Allí lo vio: como todas las mañanas había sacado la petaca y liaba despacio un cigarro junto al farol abandonado en el piso cuadrilongo. Lo observó en silencio, sintiendo el resquemor del cierzo en las orejas. Mientras se friccionaba un pabellón, oyó que alguien pasaba tarareando más allá del tapial.

El hombre guardó la yesca y dio una pitada al cigarro. A la segunda alzó el farol. Caminó unos pasos y abrió un portón. Dejó salir al niño y cerró con una llave grande y herrumbrosa.
El callejón estaba desierto. El chico sintió más frío mirando su angosta longitud. Se asustó cuando un gato saltó una tapia y orinó sobre la telaraña de un ventanuco cercano. Después siguió a su padre a una distancia respetuosa.
Durante un trecho se entretuvo contando las estrellas. "Una, dos, tres. Sólo tres. ¡Qué pocas! Por eso daba miedo". Carraspeó cuando salían del pueblo y un perro les ladró al entrar en el polvoriento arrecife. Con su cara vuelta miró la mortecina luz del bar que se esfumaba a la distancia. "¿Por qué no una copa de anís? ¿Por qué no le compraba el rosco como todas las mañanas? A lo mejor no había querido esperar a los otros mineros". Se encogió de hombros, acomodó la talega y apretó el paso.
El hombre tiró la colilla. "No tenía ni un céntimo y no quería pedir fiado en el puesto. Otro día se lo compraría. Le daba pena porque el zagal ya estaba consentido, pero ¿qué iba a hacer? Quizá algún día, en la ciudad...". Trastabilló. "Entonces sí que le iba a hartar de turrón y garrapiñadas y garbanzos torraos ¡de todo!, y se acabarían las fatigas".
El camino principal había quedado atrás. Enfilaron la senda que bordeaba el camposanto y a poco pasaron frente a la verja de barrotes negros.
"¿Si saliera un muerto?". El niño miró el lúgubre interior de cruces y pinos con ansiedad y temor. "Él saldría corriendo por el ejido, pero su padre no porque una vez contó que se le apareció un muerto y hasta que había hablado con él".
Ya se distanciaban por la algaida circunvalante cuando el niño, al volver el rostro, creyó ver a "alguien" hacerle señas asomado a la tapia del cementerio. Y resbaló en el tarquín.
El hombre se detuvo. Entregó el farol al niño y lo hizo pasar delante. Luego tomó la talega del barroso suelo y la cargó a su espalda. "Llevándola él ganarían tiempo. El José siempre tropezaba en los matorrales y no convenía retrasarse. Cuando saliera de la trocha se la daría". Escrutó el firmamento. Las escasas estrellas ya no se veían. Todo era tinieblas allá en lo alto. "Si no se aligeraban, se mojarían".
Para acortar camino bordearon el "Barranco del Duende" y sesgaron el "Collado del Viento". Después de cruzar una rambla se adentraron en el guijarral donde en el estío pululaban las sabandijas. La luz de un relámpago iluminó fugazmente la blancuzca faja. Después el trueno, sordo, distante, amenaza en ciernes. Unos pasos más con creciente premura y sobre las cabezas el estampido encadenado en el espacio. El fenómeno retumbante, incontrolado y soberbio.
"Ya la tenían encima. Si el José se mojaba estaba listo".
Las primeras gotas cayeron gruesas, espaciadas. "¿Si aguantara un poco? Ya estaban cerca. Luego podían caer chuzos de punta". Una vez más oteó la bóveda. Suplicante, inerme.
El niño tosió. Una, dos, tres veces. "¡Maldita sea! La veía venir".