Julio 25 de 2011
En esta corta disertación trataré de mostrar a Porfirio Barba Jacob desde el punto de vista poético y humano ya que en su errabundo trajinar por países de América se desempeñó siempre como periodista y de ahí derivó su subsistencia
Porfirio Barba Jacob, cuyo nombre de pila era Miguel Ángel Osorio Benítez, nació en Santa Rosa de Osos, Antioquia el 29 de julio de 1883. Hijo de Antonio María Osorio y Pastora Benítez.
Desde muy niño, sus padres lo dejaron al cuidado de sus abuelos paternos don Emigdio Osorio y doña Benedicta Parra, en el municipio de Angostura.
.
Su vida fue un permanente viaje. De angostura, sus abuelos lo enviaron a Bogotá a visitar a sus padres, donde estuvo dos años, durante los cuales no congenió con ellos y regresó a Angostura. Después lo enviaron a Medellín a casa de sus tíos. Allí estudió por un tiempo en la Normal, donde no terminó; regresó a Angostura, viajó luego a Bogotá a estudiar derecho pero tampoco logró graduarse. Hacia 1901 fue reclutado para participar en la guerra de los mil días. Terminada la guerra volvió a Angostura como maestro de escuela, pero su falta de paciencia lo obligó a renunciar a su nuevo empleo.
En 1895 inicia su peregrinación que lo lleva por varias ciudades de Colombia. En 1907 publica en Barranquilla sus primeros poemas. Según el propio Barba, su primer poema fue La tristeza del Camino. Poema que sorprende por su capacidad descriptiva, por su lirismo, por su musicalidad, por su sentimiento, y más aun, porque siendo su primer poema, parece que compendiara en él, no solo el recorrido de su vida juvenil sino todos los caminos que habrá de transitar en su futuro, incluyendo la muerte.

LA TRISTEZA DEL CAMINO (fragmentos)

"Ese viejo camino, rojo y largo,
que arranca de la margen del arroyo
a profanar el ópalo del monte
y va- tras el secreto de la cumbre-
en busca de inauditos valladares,
y se apaga por fin, pálidamente,
como una esperanza fugitiva..."

"Y he tornado a pensar que alguna noche,
en ronda jubilosa mis ensueños,
de la sierra por el viejo camino
se marchaban al mar peregrinando,
y que yo-doloroso y doloroso-
siguiendo con la cruz bajo la sombra
sus huellas de mirífico perfume,
alguna vez a hallarlos tornaría,
acaso retozando en la ribera...
Vana alucinación del pensamiento!
los sueños no se van por un camino,
se tornan viejos y se ponen pálidos
o se echan a volar-bajo el crepúsculo-
en las límpidas alas de la música
o en las alas ligeras de los versos."

"A ver, viejo camino taciturno...
cuéntame ahora tu congoja.
dime de tus hondos pesares, sensitivo,
que yo soy taciturno y sensitivo
también como eres tú, bajo la muda
penumbra de mis desolaciones...
Y déjame que aprenda en tu leyenda.
Háblame del horror de una conciencia,
de la extraña expresión de unas pupilas
y de la crispatura de unas manos
en la hora sin límites del drama
sobre los flancos de silencio pleno,
entre tu soledad, bajo la ruda
tiniebla luto y luto de la noche,
cuando algún extraviado caminante,
un mendigo tal vez o alguna vieja
de allende los sinuosos lineamientos,
bajaba por la zanja de tu encono
como un ebrio fantasma silencioso."

"Adiós, viejo camino, tú que llevas
a mi verde campiña abandonada,
a mi antigua heredad abandonada,
a mi paterna casa abandonada...

Cuando yo me haya muerto, el mismo cielo
seguirá cobijando tus veranos;
cuando yo me haya muerto, el mismo ignoto
confín se llenará con tu algazara
de viejo bermellón...
y algún poeta de brazo pusilánime y cobarde,
buscará tu leyenda y tus historias
bajo los versos lila de la tarde
y en las montañas fúlgidas y ustorias.
cuando yo me haya muerto, de los riscos
vendrán hasta el amor de tus laderas,
en busca de los pájaros ariscos,
los rapaces de sueltas cabelleras.
Cuando yo me haya muerto, jubilosas
las gentes te hollarán con su coturno,
tendrás pesares, te orlarás de rosas,
¡viejo camino, viejo camino taciturno...!"

De Barranquilla viajó a Costa Rica, Jamaica, Cuba, Ciudad de Méjico, Monterrey, Guatemala; ahí por controversias con el escritor Guatemalteco Rafael Arévalo, este se inspiró en nuestro poeta y escribió el libro "El Hombre que Parecía un Caballo". Continuando su periplo regresó a Cuba, donde, entre muchos poemas escribió Canción de la Vida Profunda Y Lamentación de Octubre.

CANCIÓN DE LA VIDA PROFUNDA
El hombre es una cosa vana, variable y ondeante...
Montaigne

Hay días en que somos tan móviles, tan móviles,
como las leves briznas al viento y al azar.
Tal vez bajo otro cielo la Gloria nos sonríe.
La vida es clara, undívaga, y abierta como un mar.

Y hay días en que somos tan fértiles, tan fértiles,
como en abril el campo, que tiembla de pasión:
bajo el influjo próvido de espirituales lluvias,
el alma está brotando florestas de ilusión.

Y hay días en que somos tan sórdidos, tan sórdidos,
como la entraña obscura de obscuro pedernal:
la noche nos sorprende, con sus profusas lámparas,
en rútilas monedas tasando el bien y el mal.

Y hay días en que somos tan plácidos, tan plácidos...
(¡niñez en el crepúsculo! ¡Lagunas de zafir!)
que un verso, un trino, un monte, un pájaro que cruza,
y hasta las propias penas nos hacen sonreír.

Y hay días en que somos tan lúbricos, tan lúbricos,
que nos depara en vano su carne la mujer:
tras de ceñir un talle y acariciar un seno,
la redondez de un fruto nos vuelve a estremecer.

Y hay días en que somos tan lúgubres, tan lúgubres,
como en las noches lúgubres el llanto del pinar.
El alma gime entonces bajo el dolor del mundo,
y acaso ni Dios mismo nos pueda consolar.

Mas hay también ¡Oh Tierra! un día... un día... un día...
en que levamos anclas para jamás volver...
Un día en que discurren vientos ineluctables
¡un día en que ya nadie nos puede retener!

A esta altura de su periplo, el poeta comienza a sentir pesado el fardo de su cotidiano discurrir y a lamentarse por lo que pudo ser y no fue, por su ceguera, al haber ignorado que toda acción trae su reacción y por lo tanto cada uno de sus actos le está mostrando sus consecuencias y escribe Lamentación de Octubre.

LAMENTACIÓN DE OCTUBRE
Yo no sabía que el azul mañana
es vago espectro del brumoso ayer;
que agitado por soplos de centurias
el corazón anhela arder, arder.

Siento su influjo, y su latencia, y cuando
quiere sus luminarias encender.
Pero la vida está llamando,
y ya no es hora de aprender.

Yo no sabía que tu sol, ternura,
da al cielo de los niños rosicler,
y que, bajo el laurel, el héroe rudo
algo de niño tiene que tener.

¡Oh, quién pudiera de niñez temblando,
a un alba de inocencia renacer!
Pero la vida está pasando,
y ya no es hora de aprender.

Yo no sabía que la paz profunda
del afecto, los lirios del placer,
la magnolia de luz de la energía,
lleva en su blando seno la mujer.

Mi sien rendida en ese seno blando,
un hombre de verdad quisiera ser...

¡Pero la vida está acabando,
y ya no es hora de aprender!

Siguió a Nueva York. Partió luego a La Ceiba, costa norte de Honduras; el 7 de junio de 1917 llega a El Salvador, día en que ocurrió un terrible terremoto, donde milagrosamente se salvó y tuvo la oportunidad de escribir en el diario local, por largo tiempo, acerca del mismo. Regresó a Ciudad de Méjico, de ahí, en 1919 pasó a Monterrey y en 1920, nuevamente a Ciudad de Méjico.
En Guadalajara dirigió la biblioteca del Estado de Jalisco. Fue expulsado de Méjico y volvió a Guatemala donde dirigió el periódico El Imparcial. Fue expulsado y se enrumbó nuevamente a El Salvador, de aquí pasó a Honduras donde fue predicador en campamentos bananeros; regresó a Nueva York, y luego volvió por tercera vez a Cuba. En 1926 estaba dirigiendo La Prensa de Lima como vocero del gobierno de Augusto Bernardino Leguía. Este lo tuvo viviendo en una mansión, pero al negarse Barba Jacob a escribir su biografía, asemejándola a la del General Bolívar, fue destituído y por seis meses estuvo viviendo de tugurio en tugurio hasta que el embajador colombiano, de turno, lo repatrió a Colombia por el puerto de Buenaventura. Tres años vivió en Colombia; aquí, en Bogotá fue Jefe de Redacción de El Espectador.
Regresa por cuarta vez a cuba donde conoce a García Lorca. El embajador mejicano en Cuba le reabrió en 1930 las puertas de Méjico, donde permaneció hasta su muerte en 1942.
Nunca utilizó su nombre de pila. Desde sus comienzos, en Barranquilla adoptó el seudónimo de Ricardo Arenales hasta 1922, cuando en Guatemala lo cambió por el de Porfirio Barba Jacob. En sus columnas periodísticas utilizó otros seudónimos como Juan sin Miedo, Juan Azteca, Juan sin Tierra, Junius, Califax, Alma Fuerte, el mismo que utilizaba el poeta argentino Pedro Palacios, Maín Jiménez. Al final quiso llamarse Juan Pedro pablo pero al presentir muy cercano el final de su pasantía terrena, prefirió que lo recordaran en sus oraciones como Barba Jacob.
El poeta siempre estuvo en un perenne viaje entre el mundo real de los caminos y el sinuoso e irreal de los ensueños. Igualmente iba tras de la muerte, la nombraba con frecuencia, receloso la seguía, la amaba y le temía. Lo desvelaba el incierto futuro y por eso escribe:

FUTURO
Decid cuando yo muera... (¡y el día esté lejano!):
soberbio y desdeñoso, pródigo y turbulento,
en el vital deliquio por siempre insaciado,
era una llama al viento...

Vagó, sensual y triste, por islas de su América;
en un pinar de Honduras vigorizó el aliento;
la tierra mexicana le dio su rebeldía,
su libertad, su fuerza... Y era una llama al viento.

De simas no sondeadas subía a las estrellas;
un gran dolor incógnito vibraba por su acento;
fue sabio en sus abismos -y humilde, humilde, humilde-
porque no es nada una llamita al viento...

Y supo cosas lúgubres, tan hondas y letales,
que nunca humana lira jamás esclareció,
y nadie ha comprendido su trágico lamento...
Era una llama al viento y el viento la apagó.

Fue Barba Jacob un hombre de contradicciones, agobiado por su propia conciencia; su actitud fue libertina, sin embargo en su psiquis vibraban los recuerdos de su infancia, quizás recordaba que su padre fue seminarista, pues, en su edad madura, en 1916, le escribe desde Monterrey a su gran amigo de juventud Alfonso Mora Naranjo: "Sea casto. Luche, sangre fatíguese, pero no se entregue jamás en brazos de la concupiscencia. Nada es peor, nada es más feo, nada hay más indigno de un alma. Solo en la castidad están la inteligencia y la fuerza".
Como corolario de sus contradicciones, a sus manifestaciones con visos de confesonario, antepone su pletórica fuerza festiva rindiéndole honores al dios Baco y mostrando su capacidad insaciable de disfrutar la vida con su poema La Balada de la loca alegría.
BALADA DE LA LOCA ALEGRÍA (fragmento).

"Mi vaso lleno -el vino del Anáhuac-
mi esfuerzo vano -estéril mi pasión-
soy un perdido -soy un marihuano-
a beber -a danzar al son de mi canción...
Ciñe el tirso oloroso, tañe el jocundo címbalo.
Una bacante loca y un sátiro afrentoso
conjuntan en mi sangre su frenesí amoroso.
Atenas brilla, piensa y esculpe Praxiteles,
y la gracia encadena con rosas la pasión.
¡Ah de la vida parva, que no nos da sus mieles
sino con cierto ritmo y en cierta proporción!
Danzad al soplo de Dionisos que embriaga el corazón...
La Muerte viene, todo será polvo
bajo su imperio: ¡polvo de Pericles,
polvo de Codro, polvo de Cimón!
Mi vaso lleno -el vino del Anáhuac-
mi esfuerzo vano -estéril mi pasión-
soy un perdido -soy un marihuano-
a beber -a danzar al son de mi canción..."

El poeta, al vivir sus azarosos encuentros con la vida, añoraba sus amores juveniles, su primera novia, sus amigos de infancia, los paisajes nocturnos, las músicas del río y la flor del "convólvulo".

ELEGÍA DE UN AZUL IMPOSIBLE (fragmento)
¡Oh sombra vaga, oh sombra de mi primera novia!
Era como el convólvulo -la flor de los crepúsculos-,
y era como las teresitas: azul crepuscular.
Nuestro amor semejaba paloma de la aldea,
grato a todos los ojos y a todos familiar.

En aquel pueblo, olían las brisas a azahar.

Aún bañan, como a lampos, mi recuerdo:
su cabellera rubia en el balcón,
su linda hermana Julia,
mi melodía incierta... y un lirio que me dio...
y una noche de lágrimas...
y una noche de estrellas
fulgiendo en esas lágrimas en que moría yo...

Francisco, hermano de ellas, Juan-de-Dios y Ricardo
amaban con mi amor las músicas del río;
las noches blancas, ceñidas de luceros;
las noches negras, negras, ardidas de cocuyos;
el son de las guitarras,
y, entre quimeras blondas, el azahar volando...
Todos teníamos novia
y un lucero en el alba diáfana de las ideas.

La Muerte horrible -¡un tajo silencioso!-
tronchó la espiga en que granaba mi alegría:
¡murió mi madre!... La cabellera rubia de Teresa
me iluminaba el llanto.

Después... la vida... el tiempo... el mundo,
¡y al fin, mi amor desfalleció como un convólvulo!
...

(No ha mucho, una mañana, trajéronme una carta.
¡Era de Juan-de-Dios! Un poco acerba,
ingenua, virilmente resignada:
refería querellas
del pueblo, de mi casa, de un amigo:
«Se casó; ya está viejo y con seis hijos...
La vida es triste y dura; sin embargo,
se va viviendo... Ha muerto mucha gente:
Don David... don Gregorio... Hay un colegio
y hay toda una generación nueva.
Como cuando te fuiste, hace veinte años,
en este pueblo aún huelen las brisas a azahar...»)

¡Oh Amor! Tu emblema sea el convólvulo,
la flor de los crepúsculos!
El bardo Barba Jacob, siempre añoró su terruño, que para él fue Angustura, la tierra de sus abuelos; antes de morir evocaba el campo y a "sus campesinos tan cercanos a la perfección evangélica".
Cabe aquí recordar su Parábola del Retorno.

PARABOLA DEL RETORNO
Señora, buenos días; Señor, muy buenos días...
Decidme: ¿es esta la granja la que fue de Ricard?
¿No estuvo recatada bajo frondas umbrías?
¿No tuvo un naranjero y un sauce y un palmar?
El viejo huertecito de perfumadas grutas
donde íbamos ...donde iban los niños a jugar,
¿No tiene ahora nidos y pájaros y frutas?
Señora, ¿y quién recoge los gajos del pomar?

Decidme, ha mucho tiempo que se arruinó el molino
¿y que perdió sus muros, su acequia, su pajar?
Las hierbas ya crecidas, ocultan el camino...
¿De quién son esas fábricas? ¿Quién hizo el puente real?

El agua de la acequia, alma de linfa pura,
no pasa alegre y gárrula cantando su cantar;
la acequia se ha borrado bajo la fronda oscura,
y el chorro, blanco y fúlgido, ni riela ni murmura...
Señor, ¿no os hace falta su música cordial?

Dejadme entrar, señores... ¡por Dios! Si os importuno,
este precioso niño me puede acompañar.
¿Dejáis que yo le bese sobre el cabello bruno?
¿Que enmarca, entre caireles, su frente angelical?

Recuerdo... hace treinta años estuvo aquí mi cama:
Hacia la izquierda estaban la cuna y el altar...
Decidme, ¿y por los techos, aún fluye y se derrama,
de noche, la armonía del agua en el pajar?

Recuerdo... éramos cinco... después, una mañana
Un médico muy serio vino de la ciudad;
Hizo cerrar la alcoba de Tonia y la ventana...
Nosotros indagábamos con insistencia vana,
y nos hicieron alejar...

Tornamos a la tarde, cargados de racimos,
de piñuelas, de uvas y gajos de arrayán...
La granja estaba llena de arrullos y de mimos:
¡Ya éramos seis! ¡Había nacido Jaime ya!

Señora, buenos días, señor, muy buenos días.
Y adiós... sí, es esta la granja la que fue de Ricard
y éste es el viejo huerto de avenidas umbrías,
que tuvo un sauce, un roble, zuribios y pomar,
Y un pobre jardincillo de tréboles y acacias...
¡Señor, muy buenos días! Señora, muchas gracias.
Porfirio llevó una vida desordenada que fue minando su salud y su economía, a tal punto que lo indujo a hospitalizarse con frecuencia para no pagar arriendos ni hoteles.
La muerte le llegó en un cuartucho del "Hotel Sevilla" situado en la calle del ayuntamiento, en Ciudad de Méjico, víctima de una tuberculosis, el 24 de enero de 1942.
La crítica literaria hacia el poeta Barba Jacob ha sido muy amplia y contradictoria. Alguna, demasiado acerba, mordaz e iconoclasta, pero yo prefiero inclinarme por aquella que es positiva porque proviene de personajes destacadísimos de la vida literaria del país, como Álvaro Mutis, García Márquez, Bernardo Hoyos, Belisario Betancur, William Ospina, Álvaro Castaño Castillo etc.
O de poetas y escritores, ya desaparecidos, como Juan Bautista Jaramillo Mesa, León de Greiff, Germán Pardo García, Gonzalo Mallarino Botero, Abelardo Forero Benavídez, Manuel Mejía Vallejo, etc.
Eduardo Carranza, en 1942 llegó a decir que "Con la muerte de Barba Jacob desaparece el más grande poeta de todos los tiempos colombianos y uno de los mayores líricos del idioma español..." Andrés Holguín lo exaltó en todas sus antologías como el principal poeta colombiano.
Nicolás Bayona Posada dijo de él, que fue lírico como ninguno y que poseyó el arte maravilloso de unir a la música de las estrofas una embriagadora melodía de pensamientos originales y alucinantes.Según el escritor, ensayista, narrador y diplomático mejicano Alfonso Reyes Ochoa, Barba Jacob produjo la mejor prosa periodística de la lengua española.
La verdad de todo es que Barba Jacob era expulsado de todas partes, no por los artículos, sino por lo bien escritos. Como dice Fernando Vallejo, "la perfección de su prosa era el mayor insulto. O la lucidez de su inteligencia. Nadie en el periodismo en español escribía como él".
Para terminar quiero aportar un soneto de mi autoría, que formará parte de una antología de sonetos a Barba Jacob, en preparación, por el poeta antioqueño Luis Flórez Berrío.

B A R B A J A C O B

Era Barba un iluso con alma encanecida
de dar tumbos errantes sin repetir jornada;
los triunfos alcanzados en su vida pasada
eran un simple fardo que estorbaba la huida.

En su rostro de angustia se notaba la herida
que manaba, constante, arpegios en cascada
de rutilantes versos, que allá en la madrugada,
brotaban armoniosos con pasión de lirida.

Nunca midió sus pasos pero siempre su verso,
nunca inclinó su frente , ni tampoco su orgullo.
Su numen ilusorio llenaba un universo.

En su ilusión truncada de disfrutarlo todo
cambió su voz de trueno por una voz de arrullo
y se fue convencido que este mundo es de lodo.

SILVIO VÁSQUEZ GUZMÁN