CONCIERTO DE LA ALBORADA 2015AFILIACIONNações Unidas das Letras

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Hace un año escribí un poema que nunca edite, pero que al conmemorarse el aniversario de este duelo, lo quiero compartir contigo.
 LOS NIÑOS DE NEWTOWN


Entre los jardines de la escuela
los niños muertos juegan.

No quieren estar muertos.

Ellos quieren vestirse
de todos los amaneceres por venir

Coros de voces dolientes
despiertan la mañana.

Los niños vivos gimen.
No entienden el miedo
ni la sangre.

Una madre anida al hijo
arrancado a su ternura,
y le teje guirnaldas para cubrirle el frío.

Anochecida
-otra madre-
mece la muñeca nueva prometida,
la llama como a su hija
y le sonríe.

Nuevas ofrendas de duendes y caballos
quedaron a la espera
bajo el árbol.

Todo en aquella estación de nieve,
mientras la estrella de David
cubría el cielo.

 


J I T A L A *


Soy Ji tala,
la nacida para cargar el agua,
una mujer de Malí,
la de ojos bajos, la encorvada.

Al otro lado del mundo,
una mujer de rodillas quebradas
se tranca por dentro
por miedo del palazo a media noche.

La niña de Guachené,
junto a la niña nigeriana,
medio respira sentada
ante el silencio de los fusiles.

La madre de Kiev,
como la madre de Alepo,
protege a sus hijos en el muro
a la hora de los bombardeos.

La niña aterrada se golpea contra el vidrio
mientras la llama acosa en la espalda.
Cuán lejos el río....

En la India, la joven violada,
obligada a beber ácido,
se ahorca, con su suma soledad,
a un metro del suelo.

La abuela de la Franja de Gaza
se divide en dos horizontes
a la hora de la plegaria.

Soy Ana Tanavala,
vivo en alguna aldea de Asia.
Mi padre ha quemado mi rostro,
mi madre ha destruido mis ojos,
mis hermanos se han regocijado.
Que las aes de mi nombre se alarguen
en las voces de las gimientes
y sea creada una nueva especie de flor,
la Flor de Tanavala,
Ana hecha flor.

Soy la mujer negada en el repudio,
la de la vagina empuñada,
la que vuelve a barrer sin para qué,
ya limpia, la casa.

Soy la mujer porosa, la descosida,
magullada al costado,
ese odre inservible
que solo asienta flores
de agua.

Hay tantas formas de quemar el rostro
hay tantos palos de quebrar rodillas
hay tantas medias noches contra el vidrio
tanta llama entre el pecho y río lejos
tanta mujer huída por los caminos
sin volverse a mirar
la franja del repudio
tanta agachada en el muro
tanta empalada en el miedo
tanta ablación sin caléndulas
tanta laceración en el silencio
tanta asfixia en bodegas del exilio
tanta hiel en el aire
tanta casa barrida ya barrida
tanto ojo apagado en el rechazo
y, obligada a beber su trago más amargo,
tanta Ji tala.

Soy muso maliense,
soy Ji tala,
una mujer del sur o del oriente,
nacida para llevar al hombro
la jarra del vinagre,

mientras me desencorvo y me yergo
y me emprendo en el viaje hacia la fuente
por la jarra del agua.

Marga López Díaz.


* En la lengua bambara, de Malí, mujer se dice: muso; también Ji tala,
que significa: la nacida para cargar el agua. La jota suena como
una ye.


 
 
******
 
EN MISIÓN DE PAZ. UNILETRAS. CORDOBA ARGENTINA MARZO 17, 2012

Y este sueño de unos pocos que sin desmayos trabajan hacen crecer los graneros sembrando, amor y confianza.
Para unir muchas banderas los sentires y las almas por los caminos del mundo
UNILETRAS. . . . . . LA ESPERANZA. . .
 
¨¨¨¨ 
UNILETRAS...... es camino
con su sentir y bonanza
ser abrazo entre los hombres
a través de la palabra.

Y en ese andar peregrino
llevar saber y esperanza
propiciar la paz del mundo
la hermandad como una gracia.

Y en ardiente sol temprano
ser lumbre cada jornada
de evolución y armonía
por la palabra y su magia.

UNILETRAS...... es camino
con su sentir y bonanza
ser abrazo entre los hombres
a través de la palabra.

JUVENTUD


¡Oh! Juventud divina
aurora de la vida misma
que asoma en nuestro ocaso
para hacer crecer de nuevo nuestro paso,
Vosotros sois nuestra esperanza,
el rumbo de todo lo que hicimos.
Sois soldados de las letras del mañana,
sabor de nuestro vino
de poetas añejados en tiempos de concordia.
Sois los senderos que trazamos
para que libréis batallas nuevas.
De vuestra pluma brotará un nuevo mundo
de promesas lleno.
¡Escribiréis Poesía!
y en sus líneas...! Nuestra vida jamás se olvidará!

Joseph Berolo

Cuántos hombres se precipitan hacia la luz, no para ver mejor sino para brillar"
( Friedrich Nietzsche )

LA PAZ

La paz,
música del alma,
cóndor añil que el cielo regala,
anida en las crestas de las olas albas
y en la espuma nevada
de las cumbres más empinadas.
Es inmaculada y silente
en la quietud de los campos,
en el rebozo de la madre
que amamanta blancuras
y en la nívea ancianidad intacta
que acaricia retoños de esperanzas.
La paz es vehemente
en la pujante juventud
buceadora de soles
y una bandera augusta
sujeta
en los guardapolvos blancos
que deletrean espacios
donde la vida es la reina
y el amor el estrado.
La paz
es un tañido de cristal
que suena  en el campanario
y se derrama sobre las palomas
revoloteando sueños azules
que a veces,
el hombre rompe
como el espejo de un lago.


Hilda Augusta Schiavoni


Laura Ximena Antoniazzi Albert. 9 años
Primera Delegada Mundial De Semilla De Juventud

Tú Y Yo

Cuando la luz de tu corazón
se apaga
busca a alguien,
busca a alguien,
busca a alguien.
si nadie te encuentra
o tú no encuentras a alguien
piensa en mí.

Laura Ximena Antoniazzi Albert
(Poema escrito a los  6 Años De Edad)

No desesperemos ni seamos indiferentes. En la misma Biblia se habla de combates. El Hombre siempre hizo la guerra. Ahora las armas son más letales. Hablemos menos. Elijamos la palabra certera. Seamos voz que se escucha y que penetre en las salas de los gobiernos guerreros, protegidos en un bunker,  igual que Hitler.¿Acaso es más pequeña nuestra historia de desaparecidos? ¿Tal vez fue más ínfima el genocidio de los indios? ¿Y la guerra del 14? ¿Y lo que pasó en España con el generalísimo Franco? Bueno...son tantas que no se pueden nombrar, pero los huesos de nuestros muchachos quedaron en Malvinas. Las lágrimas de una madre contiene todas las guerras Hilda Augusta Schiavonni

VOCES INOCENTES 
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Somos niños pequeños 
no vamos a la escuela, 
jugamos a ser soldados
no deseamos la guerra.

Amamos mucho la vida 
entre bombas que matan,
solo quedan escombros 
entre casas destruidas.

Aprendemos a escondernos
de la maldad de los hombres,
a veces dentro de un túnel 
otras  dentro del alma.

Voces de inocentes somos
solo deseamos ser buenos ,
jugar con nuestros amigos 
entre pájaros y sueños.
 
No nos abndonen les pedimos
hasta que seamos capaces 
de cantarle a los pueblos 
himnos de paz sin barreras..


 

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